Статья:

Хороший плохой Бог   173k   Проза

Нет, на самом деле мир любит меня, просто я закрылась от его любви и не чувствую ее. И что писать не знаю. Как будто и текст есть, но я не могу его собрать почему-то. Не могу поймать, он не плотный какой-то, как куча стрекоз, разлетевшихся из банки. Они вроде бы все здесь и хочу их всех поймать, но они, пфф - и вот уже летают по всей комнате, и как их собрать теперь, я не знаю. Вы понимаете в чем моя проблема: у меня есть все для того чтобы быть счастливой, есть все чтобы стать великим писателем, я гений даже местами, но я это все не могу собрать в одну кучу, как вот этих разлетевшихся стрекоз. Вы не думайте. что я жалуюсь или что, нет, моя жизнь как эта комната, наполнена стрекозами под самый потолок. Плюнуть некуда. И если бы светило солнце, а я лежала бы внизу на траве, а они порхали вокруг - было бы совсем другое дело. Я бы расслабилась и от души порадовалась за свою жизнь. А так это просто членистоногие в моей комнате, кучи членистоногих, и они раздражают меня. Они настолько бесят меня, я устала от них, смертельно. Я не знаю, что сделать с ними: то ли переловить, толи подождать зимы и открыть окно - пусть они передохнут все уже. Хотя и других уже не будет, наверное. Я не знаю. - Ну что ты будешь делать с ними, - спросило мое Высшее-Я, - собирать или подождешь зимы? - Да не знаю я, говорю же. - Ты разве не знаешь, что собрать их очень легко - просто захотеть, позвать их и они сами соберутся в твою банку. - говорят они. - Просто позови их. Своих бабочек. - Кого?? - Бабочек.