Я люблю. Люблю, слушать стук колёс трамвая. Бубух-бубух. Бубух-бубух. Жизнь будто становиться стразу чёткой, как часы. И уже с нетерпением ждёшь, когда же на очередной неровности стук послышится вновь. Этот звук умиротворяет, успокаивает. Но больше мне нравиться шум мчащегося поезда. Тогда можно расслабленно лечь на пахнущей сыростью постели, закрыть глаза. Кто-то будет шуршать сумками и пакетами, разговаривать, рядом заплачет ребёнок, а может, кто-то будет ругаться, но это не помешает слышать размеренный стук, напоминающий раскаты грома.
Слушать, как гремит небо, как трясётся от мощных раскатов грома земля, видеть, как тучи вскипают и бурлят, волнами и брызгами над головой - вот истинное блаженство. Сидя в комнате, где в разгаре дня темно из-за туч, что заслонили солнце, смотришь в окно, и замираешь, когда всё озаряется ярким, слепящим, белым светом и перестаёшь дышать в восхищении, ожидая могущественного взрыва стихий. Вместе с раскатом грома, что рябью пробежал по небу, по телу пробегают мурашки. А потом на мир, как волна выливаются все звуки, что до этого будто замерли. И начинает, остервенело барабанить дождь по крышам домов, машин, по асфальту, по лужам, по листьям деревьев и траве. Капли дождя всё падают и падают, словно кто-то с небес рассыпал на землю горох. Дождь льётся за окном, на улице, но такое ощущение, что и в душе капли падают, плюхаются и смывают точно бы грязь обиду, зависть, злость, страх, ненависть. Всё чёрное и неправильное уходит, остаётся приятная пустота, которую срочно нужно заполнить. И руки сами тянутся к пыльному пианино - пробежаться пальцами по клавишам, сами тянутся к кистям и тюбикам с масляными красками, чтоб запечатлеть на белом ещё холсте своё умиротворение. Взгляд бегает по комнате в поисках книги, знаний и впечатлений, что она может дать.
Постепенно капли падают всё реже, тучи рассеиваются, пробиваются лучи белого солнца, природа успокаивается. Сейчас хорошо распахнуть окно, а лучше выйти на улицу и уже там вдыхать самый прекрасный воздух на свете. Ничто не может быть прелестней запаха прибитой дождём пыли, размокшей коры деревьев, листьев. Пьянящий аромат цветов кружит голову и плывёт взгляд. Первые, несмелые ещё после истерики природы птички, тихонько заводят песни.
Переполняет счастье. Начинаешь чувствовать себя хрупким сосудом, с ног до головы наполненным золотым вином из радости, лёгкости, вдохновения и мудрости. И вот уже происходит очередная метаморфоза. Теперь ощущения изменились, и неуловимо сосуд превратился в воздушный шар с гелием. Кажется, что вот-вот ноги оторвутся от земли, и ты взлетишь, станешь ближе к облакам, к сини неба, к солнцу. Не покидает чувство, что сейчас взорвёшься от распирающих тебя эмоций, но это совершенно не страшит, а наоборот - радует, ведь счастья в тебе так много, что им хочется поделиться со всеми. Хочется стать дождем, чтоб окатить всех как не ливнем, так хоть брызгами положительных эмоций. Хочется запеть, засмеяться, побежать и обнять весь мир руками.
Стучит колёсами по рельсам трамвай, а может даже поезд, падают капли дождя, содрогается небо, пахнет скошенная трава и спиленное недавно дерево, плывёт тонкая нитка аромата ландышей, поют птицы. Я люблю.