Тенью быть хорошо. Когда ты не банальный чей-то контур, неосвещенный светом, а просто, когда состоишь из той эфемерной субстанции, из которой лепятся сны. Опыт, пережив который, никогда не сможешь описать словами, ведь слова остаются там, - в мире людей, а в мир теней им допуска нет. И все твое существование больше похоже на азбуку Морзе, когда ты то точка, то тире, то просто пауза, либо длинная, либо, соответственно короткая. Когда ты сигнал, летящий сквозь шипение эфира, белые помехи которого больше похожи на снег, и, пожалуй, на тень снега, разбрызганную черной гуашью, на снеге. И ты летишь, без времени и пространства, наслаиваясь на такие же тени, как ты, давая им на миг возможность стать частью себя, но и сам, успевая примерить шкурку с чужого плеча. И ты летишь, не зная, что весь твой полет, вся твоя жизнь, нужны лишь для того, что бы передать кусочек какой-нибудь закорючки, что будет нарисована шариковой ручкой на бумаге в клеточку, после того, как ты вырвешься из тусклого сипа наушников в чье-нибудь ухо осмысленным звуком и навсегда исчезнешь вместе с сожженной бумагой в серую клетку. И ты летишь... Летишь...