***

Тебя отпустили.
В большую холодную воду.
Бескрайний поток пенистой влаги.
Текущей...
Текущей...
Текущей...
И ты плывешь.
Куда - не знаешь.
Да и нет тебя до этого
Никакого дела.
Ведь есть поток, и есть течение.
И нет сил.
Чтобы сказать нет и свернуть.
Да ты и не хочешь.
Ибо кругом вода...
Вода...
Вода...
Но ты не тонешь.
Потому что ты из бумаги.
В идеально сложенной форме.
По отлаженным схемам, по проверенным чертежам...
И ты плывешь.
Чуть промокая.
Но не тая.
Ибо ты не способна...
И ты плывешь, плывешь по течению.
И никуда не свернуть, ведь путь только прямо...
...
Идет дождь.
Плача и наполняя.
Пропитывая и проникая.
И река превращается в Реку.
А вода - в Воду.
И ты несешься.
Несешься вперед со скоростью.
Недоступной и неподвластной.
Не то, что ощущению, даже пониманию...
И ты умрешь.
Потому что ты не бессмертна.
И ничто не вечно.
И ты из бумаги.
И корабль бумажная растает.
Когда-нибудь.
Но жить еще долго.
Пока несет река, пока пропитывает вода, пока идет дождь...
Рывок - и в тебя забрался мышонок.
Маленький, промокший насквозь мышонок.
Привыкший мечтать и мечтавший летать...
И не известно, и не понятно...
Что.
Зачем.
И почему.
А ведь он вечен.
Он бессмертен.
Его душа свободна и безмятежна.
И пусть он боится.
Пусть дрожит и трясется.
Оттого, что мокро и страшно.
Оттого, что идет дождь.
Оттого, что несет река...
А воды все больше.
И не видно конца и края.
Мрак, мрак и мрак вокруг.
И темнота.
И пена.
Рвущейся свободы.
Рожденной истерики устремлением летать...
И все больше и тяжелее волны.
И все теснее пропитывает вода.
И ты все больше и теснее.
Таешь...
Таешь...
И тонешь.
Воды стало так много.
Но ты не бессмертна.
И ты не вечна.
Потому что ты из бумаги.
И ты просто исчезнешь.
Но еще не скоро, ведь ты прожила так мало.
А этот...
Маленький дрожащий мышонок.
Почерневшая серая шкурка.
Поникшие усы.
Переломанный хвост.
И потухшие глаза.
Он бессмертен, но он смирился...
И что с ним будет...
Если ты не доплывешь?
И ты плачешь.
И от твоих слез тебе так больно.
И река кричит.
Река ревет.
И стонет буря.
И тебя трясет.
Кидает и бросает.
Пропитывает и тонет...
И ты все больше и теснее...
Но ты не бессмертна.
И ты плывешь.
Потому что тебе есть куда плыть.
И ради чего.
Ради кого...
Ради привыкшего мечтать...
А у тебя нет мечты.
Но не потому, что ты из бумаги.
А потому что ты не успела.
И ты таешь.
Ты все тяжелее и теснее.
Но ты плывешь.
Ты несешься по волнам из последних сил.
Стремясь успеть.
Стремясь довести.
Стремясь сохранить.
Чужую мечту.
Того, кто бессмертен.
Того, кто мечтал летать...
И ты плачешь.
И от твоих слез ты все тяжелее и тяжелее.
А дождь проникает в тебя все глубже и глубже.
А ты все плывешь и плывешь...
И мышонок дрожит.
Дрожит и боится.
И все такая же промокшая шерстка.
Все такие же поникшие усы и переломанный хвост.
Но глаза...
Кажется, в них появилась надежда...
Блеск, грохот - и молния освещает твой путь.
Осталось совсем чуть-чуть.
Потому что ты не бессмертна.
И ты - из бумаги.
Ты не успела помечтать.
Но ты еще можешь спасти...
Того, кто успел.
И в блеске молнии вы увидели бабочку.
Маленькую черную бабочку, сухую и безмятежную.
Наплевавшую на дождь и воду.
На непогоду и смерть.
И она не бессмертна.
Она просто мечта.
И она села к тебе рядом с мышонком...
Судорожный вдох - и ты ушла под воду.
И подкатившая волна накрыла уже черную рябь...
Судорожный вдох - и тишина...
И ты не бессмертна...
Ты - бумажная...

04.01.07
wankishta
Корабль бумажная
Анне Загорской и Алисе Лоулесс посвящается...

И, кажется, мышонок еще рвался наверх.
Барахтаясь и извиваясь.
С потухающими глазами, но с цепляющейся из последних сил мечтой.
Захлебываясь и задыхаясь.
Но летая...
А ты молча шла ко дну.
И ты таяла.
Ибо ты не бессмертна.
И ты не успела.
Сумеет лишь мечта.
А ты - всего лишь Корабль бумажная.
И ты утонула...