. . . .
Ссутулясь, курю
последнюю
из сегодняшних сигарет.
Вчера я смотрел в окно.
Я искал там свет,
но мой любимый фонарь
погас.
Темно.
Который день
я лежу на спине
с мрачным худым лицом.
Тоска моя отчего-то
не тонет в вине.
Медленно становлюсь
бездельником и подлецом.
Я не могу больше пить,
не могу смотреть
на лица живущих тут.
Каждые сорок минут
я хожу курить.
Я курю
каждые сорок минут.
Я сплю три часа в день,
три часа в сутки.
Всё начинается снова.
И мне говорят: иди,
а мне или просто лень
или очень хреново,
и я не хочу идти.
Вот, я валяюсь здесь
в безоблачной темноте,
Сверху люди и снизу люди.
И кто-то пишет книгу
для счастливых людей
со счастливым концом,
которого, вероятно
не будет.
Что ж, и ладно.
Мы не избалованы
ни одним венцом.
И если для нас
есть такая книга,
то с известным концом.
Ссутулясь, курю
последнюю
из сегодняшних сигарет.
Я смотрю в окно.
Я ищу там свет,
но мой любимый фонарь
погас.
Темно.