Листок.
Листок, промокший, на моём окне -
ему, должно быть, очень одиноко,
но всё-таки не более чем мне
смотреть устало сквозь решётки стёкол
на серый город, землю в мягких лапах
дождей, туманов, сквозняков, степей.
Размеренно вдыхать холодный запах...
Бог мой, как тяжело стерпеть
здесь на земле, когда седое небо,
волнуется, как осенью вода,
и тучи медленно ползут налево,
как волны или же беда.