Старенькие одесские улицы в районе легендарной Молдаванки всё ещё надёжно хранят в своих хитросплетениях и закоулках всевозможные тайны и романтические воспоминания давно ушедших лет.
В одном из таких обветшалых, забытых временем дворов, в самой глубине, за буйно разросшимися кустами пышной сирени и высокой, щедрой на урожай яблоней, под которой стыдливо притаилась облупленная садовая скамейка, доживает свой долгий век старая стена, помнящая, наверное, ещё дни основания города. Штукатурка с неё давным-давно сползла на землю, обнажив рыжевато-серые камни ракушняка, которые и держатся лишь на одном честном слове, цепляясь друг за дружку из последних стариковских сил. Уснул навеки полуобвалившийся, давным-давно остывший дымоход. Лишь изредка сиротливо поскрипывает на ветру перекосившаяся распахнутая форточка пустующей квартиры, да тёмными ночами иногда гудит в проломах ветер-шалун, пугая глупых голубей, нашедших приют на пустующем чердаке. Последние жильцы выехали ещё позапрошлым летом, и уже совсем скоро дом пойдёт под снос, чтобы уступить место чему-то новому... ведь жизнь не стоит на месте.
Немножко жаль, что исчезнет и старая стена, надёжно хранящая тайны пылких признаний многих поколений влюблённых, что шептались на садовой скамье в сумерках и при свете загадочных звёзд. Но всё же память о стене не исчезнет совсем. Она останется, запечатлённая на картине случайно забредшего сюда художника...
