- Здравствуй, Путник, - мягко обратилась ко мне загадочная девушка с тёмным пером.
Пламя костра скользнуло отблеском по бледному лицу с острыми скулами и тёмно-синими, почти чёрными глазами - глубокими, как пугающее морское дно.
- Добро пожаловать в мой скромный уголок, - повторила она и легко указала рукой на землю рядом. Сброшенный капюшон обнажил волосы цвета граната, будто запёкшейся крови.
- Не бойся. Присаживайся. У костра всегда теплее.
Я подчинился, позволив огню согреть ладони и мысли, на мгновение забыв о мрачных деревьях, сомкнувшихся вокруг.
- У костра принято рассказывать истории, Путник, - произнесла она тихо и достала потрёпанный чёрный дневник. - И у меня есть для тебя несколько.
Она подняла на меня внимательный взгляд.
- Я могу рассказать о мире. А могу - о жизни. О тёмном и смешном, о боли и обыденности, о странном и неизбежном. Эти истории не всегда приятны. Но они всегда честны.
Я протянул руки к огню, налил в кружку терпкого, ароматного чая. Предложение не требовало ответа - лишь готовности слушать.