Прочитай мне свои стихи. Да, я знаю, больно, но ещё больнее - жить, а об этом я не прошу. Прочитай. Просто так, не за грязный но ценный стольник, но хотя бы за то, что ты для меня - не шут, не подделка, загримированная под вечность, не чудак, что жизнь свою променял на сон... Я же знаю, что ты - корона, венец... не венчик, я же знаю, я вижу, помню твоё лицо - те глаза, что...нет, не жгут, но всего лишь смотрят. Только смотрят так, что дух не перевести - умереть и воскреснуть - прямо сейчас, сегодня! И плести - и вслед за тобою слова плести...
Прочитай свой стих.
Стихи... Все. До дна, до последней точки - да, я знаю, я жадная до мурашек чужих страстей, до чужих мгновений, тех, что моих короче, до чужих ключей и речек, озёр, морей...
Прочитай! Пожалуйста! И помоги забыться, ты наверно не так давно забывался сам...
Покажи мне снова, как ты превратился в птицу, даже если ты сейчас шагнёшь в небеса...
С подоконника...
Да, удерживать бесполезно, потому что - знаешь... кто бы меня удержал...
Прочитай стихи - швырни их камнями в бездну, я поймаю. Я пойму их мотив железный, и приму в себя их наточенный злой металл...
То ли нет своего - я пуста...я больна...устала... От себя, людей - от хороших, и от плохих...
То ли я - механизм, что заржавлен...или засален...