Рваная линия прибоя. Невысокие, но частые волны накатывают на берег, перебирают холодными пальцами мелкие камни, и уходят вспять. Я не слышу ни тоскливого воя северного ветра, ни плеска прибоя - лишь тихое шипенье выброшенной на берег пены, шелест катящейся гальки. Да хруст тонкой наледи, успевшей сковать прибрежную полосу повсюду, куда долетала водяная пыль. А волны всё выше - становятся на дыбы, яростно бросаются на пустой берег. Но я не отступаю, и океан награждает меня хлёсткой пощечиной. "Прочь! - слышен низкий, рокочущий рык из тёмных глубин, - иди прочь!". Отерев мокрым рукавом с лица брызги, соленые, будто кровь, я улыбаюсь. Тебе не напугать меня, Дух Океана. Меня гнали прочь поля и леса; рокотало гневное небо, предо мной холодели от ужаса чистые горные родники и прозрачные озера. Я шел, и просыпались вулканы; содрогалась земля. Они все, как и ты, гнали меня прочь, но так и не смогли прогнать. И только пустыни - бесконечные мёртвые барханы - встречали меня восторженной песней песчаных бурь.
Неспешно наклонившись, я беру горсть гальки, покрытой сверкающей коркой льда. И лёд, со злым шипеньем, обращается в воду, а потом и в пар, стремясь избавиться от моего касания как можно скорее. Камни выносливее - еще некоторое время лежат на моей бледной ладони, но вскоре и они не выдерживают - распадаются черным песком, а песок - прахом сочится сквозь пальцы и, не долетев до земли, пропадает совсем.
Я должен спасти этот мир. Здесь слишком много боли, несправедливости и страха. Ими пропитана сама земля и воздух; вода хранит память тысяч веков. Стоит прислушаться, и этот крик, этот мучительный стон оглушит тебя. Они просят прекратить войны, положить конец страданиям, нищете и произволу. Но нет им покоя - ни при жизни, ни после смерти. И вот, много тысячелетий я слышу их мольбы, одни и те же, - несущиеся из храмов, святилищ, с поля боя, смертного одра... Я иду, чтобы дать людям то, о чем они просили. Несу этому миру тишину, умиротворение и покой. Вечный покой...
Иду вдоль берега, шаг за шагом, день за днем. Прибой постепенно стихает, молкнет ветер и воцаряется штиль. "Мёртвая тишина", как сказали бы смертные; и еще никогда прежде эти слова не были так правдивы. Океан лежит у моих ног огромным блеклым зеркалом, но всё еще пытается бороться - линия былого прибоя болезненно кривится, из последних сил выталкивая белесую пену на брег. Но скоро всё стихнет окончательно - это дело времени. Время... странное, пустое для меня слово, придуманное смертными. Я могу стоять здесь всю вечность, наблюдая, как смотрятся друг в друга до времени поседевшее небо и мёртвый океан. Мне неведом смысл слова "гармония", но может быть это - она? Теперь, когда мир пуст и безмолвен, я могу покинуть его. Но - зачем? Здесь спокойно и тихо, больше никто не станет тревожить меня нелепыми просьбами; не отвлечет от раздумий ни шум битвы, ни грохот штормов. Даже цвета - неуместно яркие, со временем поблекнут; опадет листва, застынут реки и на землю опустится бесшумный снегопад, прощальным поцелуем ознаменует он конец времён...