Ну вообще... Бывает же такое! Расскажу всё, как было, ничего не утаю, поскольку событие совершилось, как говорится, из ряда вон выходящее, так что я до сих пор ещё опомниться не могу и уж тем более понять. Кажется мне, будто вовсе оно не закончилось, и явно что-то произойдёт ещё...
Иду вчера вечером по парку, сигаретку курю, о делах думаю. На деле-то вовсе не о делах, а так, обо всём: новогодние праздники скоро - кому какие подарки дарить; ремонт в квартире так и не доделан; надо срочно родню навестить; с какой это стати я должен на работу четвёртого января выходить, когда у всей страны каникулы до девятого... О жизни в общем думаю. Погода - хорошая, тепло...
Вдруг сзади крик: "Подождите!" Оборачиваюсь - ко мне мужик торопится, здоровый такой, в шапке-ушанке, меховом пальто и огромных унтах (обувь такая), ну прямо с севера приехал. Догоняет и с маху:
- Вы не видели гипогрифа?
- Кого? - переспрашиваю, ошарашенный
- Гипогрифа, - отвечает. - Зверь-гипогриф тут где-то должен быть всенепременно.
Ну, думаю, попал... Сумерки наступили. Он хотя на шпану не похож, однако, может, это уже не шпана вовсе, а бандит, который на севере в тюрьме отсидел, да на волю вышел. Глотнул он воздух свободы и теперь новые злодейства совершить собирается: убить кого-нибудь, ограбить. В общем психопат. В парке народа нет, сейчас мужик выяснять станет: не вру ли я, и ведь окажется, что вру, затем последуют другие очевидные продолжения.
- Гипогрифов тут не водится, - отвечаю, - они все улетели.
- Куда?
- Не знаю. Наверное, на юг.
И началось: он схватил меня за грудки, к себе притянул и в самое ухо мне:
- Гипогрифы не могут улетать на юг, поскольку я уже на юге! Что-то не нравишься ты мне, парень. Точно ведь знаешь, где он находится. Мне гипогриф до зарезу нужен - я без этого зверя ну прямо как без рук...
- Отпусти, - бормочу, - я так не могу общаться. Ты мне всё горло пережал ручищами своими.
Отпустил. Я упал. Ну думаю, точно: псих, бандит и душегуб в одном лице.
Поднимаюсь и понимаю: убежать от него я всё равно не смогу, по морде дать - тем более, себе дороже станется. Надо зубы заговаривать... может пройдёт человек какой или милиция проедет, так помогут. Милиция с ним живо разберётся. Вернее - психушка. Вопрошаю:
- Зачем тебе нужен он?
Мужик пожимает плечами, не знаю, мол, однако выдаёт:
- Я потерял его. Собственно, зачем он мне, не знаю. Мне он не "зачем" необходим, а "почему". Почему мне нужен гипогриф? Потому, что...
И пропал.
Вот блин. Стою и вижу: Только вот был мужик - и нет его. Я головой потряс, может привиделось... Присмотрелся к снегу: следы здоровенные такие - от его унтов.
Кто же псих из нас? Вроде в этот день я алкоголь не употреблял особо, так только на работе в честь наступающих праздников. Приснилось мне что ли? Шёл-шёл, и раз - заснул... Ладно - проехали: главное - жив-здоров я. Хотя и в растерянности.
Совершенно стемнело. Выходит, он минут пятнадцать меня выспрашивал. Мне же показалось, что 2-3 минуты... Что делать? Решил: пойду домой и жене расскажу. Не могло это обманом быть - и шарфик у меня наружу вылез (как он за грудки меня хватанул), и пуговка на шубе оторвалась (сама бы она в никак не отвалилась - пришивал грубыми толстыми нитками самолично, поскольку шуба у меня особая, на севере купленная, из собачьего меха).
Шагаю домой, и вроде как не то всё вокруг. Что не то - понять не могу: то ли дома по-иному стоят, то ли тропинки по парку по-другому идут. Однако дом свой нашёл. В подъезд зашёл, на второй этаж поднялся, дверь ключом открыл. Пробрался потихоньку внутрь, слышу - Машка на кухне посудой гремит. Дверь неслышно закрыл, ну, думаю, сейчас жену напугаю, люблю такие штучки вытворять: прокрадусь, бывает, в квартиру и, пока жена на кухне возится и меня не видит, в зал пройду, на диван лягу, типа спал здесь последние два-три часа... Жена зайдёт и так: "Ваня! Ты как прошёл?" - я в ответ: "Ты что, Маша, да я вообще из дома никуда не выходил!" Она: "Не ври!" - Я: "Не обманываю вовсе!". Так поиграем с ней, потом оба рассмеёмся, я расскажу о странном мужике и гипогрифе, затем она словно бы мельком добавит, мол, никак не могу поймать тебя, как ты домой пробираешься.
Лёг я, значит, на диван, журнал даже открыл для создания наибольшего эффекта. Тут заходит Маша. Да как закричит! Я подскочил.
- Ты что вопишь, Маша? - спрашиваю.
Она в ответ:
- Вы кто?
- Иван, кто же ещё?
- Иван... Не Иван! Мой Иван сейчас на работе, а кто вы такой? И откуда вы знаете, как зовут моего мужа?
Я обомлел совершенно. Ничего понять не могу. Только в голове вертится, как мужик ко мне подходил и пропал... Тихо так шепчу:
- Машка, ты брось придуряться. Я же Ваня, муж твой...
Она потихоньку, потихоньку от меня задом пятится. До проёма дверного проходит, глаза закрыла, головой потрясла, мол, уйди привидение. Потом произносит:
- Фото мужа моего на стенке висит, подойдите и гляньте. Вы же непонятно, кто...
Приглядываюсь, страх-то с неё уже спадает, видит, что не злодей я, а... Кто? Опять напряглась. Я к фоточке подхожу (там я да Машка должны быть - со свадьбы фотка), и вижу: вместо меня там какой-то другой мужик!!! Присматриваюсь, так то же злодей-психопат, который меня сегодня в парке остановил и про гипогрифа выспрашивал!
Я, конечно, это провопил.
Машка выскочила и побежала. Я за ней. Кричу:
- Маша, это же я, Иван! Ну послушай меня! Ничего не понимаю! На фото раньше я был!
Забегаю на кухню. Машка к обороне приготовилась: в одной руке - нож, в другой - сковородка с раскалённым подсолнечным маслом.
- Не подходи, - сквозь зубы шепчет, - злодей, не то маслицем покормлю тебя...
Эх, всегда любил за это жену: нормальная баба бы не раздумывала, вылила бы масло на голову, ножом ткнула, а уже потом разбиралась, кто прав, кто виноват. Моя же - наблюдает, словно понимает, не трону её, к тому же что-то здесь чудное, мистика какая-то. Машка же до мистики не то чтобы любительница, но чувствует всякую таинственность хорошо, потому, наверное, недолюбливает её.
Я пялюсь на женщину и тихонько так вещаю:
- Машенька, блин... Можно я объясню вам...
Задумалась. Даже сковородку на плиту поставила, хотя нож не выпустила. Но потом на часы глянула и вновь ожесточилась, рука к сковородке потянулась:
- Слушай, мужик, что-то не то с тобой, вижу. Но сейчас домой муж вернётся. Думаю, плохо тебе будет. Да и мне несдобровать.
Понимаю: права эта не-наша-Маша.
Извиняюсь и в прихожую иду. Она за мной.
- Эй, мужчина... Я ведь вижу, что вы не злодей... И ключ почему-то у вас подошёл... Хотя может как раз злодей... Хотя почему на меня не кинулись? Ничего не понимаю. Может, позвоните потом? Попробуем разобраться... Что же происходит?
Я оделся, шубу свою собачью напялил, унты надел, шапку собачью нахлобучил и ответил:
- Не знаю. В одном уверен: Ты - моя Машка. Жена. Кто я - теперь и для меня вопрос.
Открыл дверь и вышел.
Что теперь делать? Подумал я подумал, и решил в парк податься, изучить, так сказать, следы преступления. Шагаю по улице и понимаю: кто-то дом соседний с нашим покрасил заново, светофор откуда-то появился, магазин построили вместо ларька, где я всегда пиво покупал... И тепло! Гораздо теплее, чем было!
Вот и парк. Дошёл до места, где всё произошло: гляжу - следы злодея этого, мои следы (тоже унты, но поменьше).
Стою, следы разглядываю. И тут вижу: идёт! Он, злодей этот, только ростиком поменьше, но шапка та же, унты и шуба. Я - к нему несусь, а в голове вертится: что? Как? Кто? Это ты виноват? Почем? Вдруг не он?
Он, и по-другому быть не может!
Догоняю. И вдруг (сам не знаю, почему этот вопрос из меня вышел):
- Вы не видели гипогрифа?
- Кого? - переспрашивает.
Вижу: мужик-то ошарашен.
- Гипогрифа, - отвечаю. - Зверь-гипогриф тут где-то должен быть всенепременно.
- Гипогрифов тут не водится, - отвечает, - они все улетели.
- Куда?
- Не знаю. Наверное, на юг.
Ну думаю, издевается, подлец. Такая злость меня разобрала, что прямо тигра готов порвать.
Хватаю за грудки его, к себе притягиваю и в самое ухо шепчу:
- Гипогрифы не могут улетать на юг, поскольку я уже на юге! Теплынь-то какая! Что-то не нравишься ты мне, мужик. Точно ведь знаешь, где он находится. Мне гипогриф до зарезу нужен - я без этого зверя ну прямо как без рук...
- Отпусти, - бормочет, - я так не могу общаться. Ты мне всё горло пережал ручищами своими.
Отпустил. Он упал.
Встаёт и спрашивает:
- Зачем тебе нужен он?
Я задумался, не знаю, что ответить. Кто такой гипогриф вообще мне малоизвестно. Да и не нужен он мне скорее всего... Или нужен? Вот и отвечаю невпопад:
- Я... потерялся. Собственно, зачем он мне, не знаю. Мне он не "зачем" необходим, а "почему". Почему мне нужен гипогриф? Потому, что...
И пропал мужик. Удрал, зараза! Точно, это он был! Только ростиком меньше стал!
И что теперь делать? Куда податься? Чувствую - похолодало. Морозно, значит, стало.
Потоптался и решил: пойду-ка я домой, к Машке. В подъезде переночую, потом, когда муж уйдёт, в квартиру зайду и пообщаюсь. Попробую объяснить. Машка-то должна понять и поверить.
И аллейки в парке какие-то другие стали... Что делается? Светофора - нет, магазинчика - нет, и киоск любимый, где пиво продают - на месте! Дом покрашен... как раньше. До того, как вся эта кутерьма произошла. Что же творится? В подъезд зашёл. Постоял, подумал. Потом достал мобильник и набрал номер Машки. В ответ - фраза: "Абонент не отвечает или временно не доступен". Поднялся к двери нашей квартиры. Эх, думаю, была не была! Открыл дверь, зашёл внутрь и крикнул:
- Девушка! Извините!
Ни-ко-го. Разулся, в зал осторожно заглянул - пусто. Подошёл к фото. И обомлел. Поскольку был на ней я и Машка. Самый настоящий я и самая настоящая Машка!