|
|
||
Опубликовано в альманахе "45-я параллель" | ||
|
Вилась дорога вглубь тепла, из безысходности вела, где, распластавшись ниц, я грел пустыню на груди и верил в небо впереди - когда б не козни птиц. Они, погоней по пятам, дышали в хвост сквозным ветрам и не боялись пут. Заслышав птичий глас небес, я брал слова наперевес - иначе ж пропадут. Слова просились записать, они сливались в голоса и растворяли мрак. Но птицы их клевали зло - неисчислимое число летающих бродяг. Был зарифмован путь назад, я матерился, как Сократ, и крыл крылатых, но мне отвечали с вышины, что - "в птицах нет моей вины, ищи внизу, сынок". |
(c) Алекс Трудлер, 2016
|