Ну, что тут скажешь? Вновь зима лютует.
Опять морозы шквальные гудят.
И в нашу зрелость глупую, седую,
С навязчивой бесстыдностью глядят.

А нам уже не скрыться, не отбиться.
И что ещё нам в жизни суждено?
Зима опять с полгода будет длиться,
А нам и дня, возможно, не дано.

Неинтересно. Прошлое листаешь,
Что было,  былью с пылью, поросло.
Весна придёт. С весною вновь растаешь,
И будет вновь,  то самое,  число.

Которое,  приходит и уходит.
Которого никак не избежишь.
Число, в котором счастье хороводит,
Когда ты рядом с женщиной лежишь.

Та женщина, как утренняя сказка.
Та женщина как редкий мотылёк.
И первая немыслимая ласка.
И от измены первой, нервный шок.

Всё это книги,  старые,  страницы,
Как выцветший от времени букварь.
Нас.  выживших,  остались единицы:
А впереди рождественская марь.

Зима ложится,  наполняя ложе
Земного ледяного бытия.
И вздрагивает бусинками кожа
Чужая,  всё же? Может и моя?

Толчками  через сердце кровь сочится,
А было время,  в жилах пел набат...
Те люди оставались на страницах,
Тех самых книг, которым я был рад.

Зима пришла и,  мир покрылся снегом.
Перед глазами пелена времён.
Вся жизнь моя от Альфа до Омега,
Огромный список памятных имён.