"А чего мертвых бояться? Они ведь не кусаются!". В самом деле - чего их бояться? Берешь с напарником труп из сваленной груды, несешь на тележку. Аккуратно кладешь. Идешь за следующим. И так до тех пор, пока тележка не заполнится. Потом наполняешь следующую. И так далее. Чего тут страшного? А потом эти тележки закатывают в обжигные печи кирпичного завода и кремируют. Несколько тысяч трупов за раз. Протаскивают такой поезд через печи, на той стороне пепел веничком обметут, по круговой узкоколейке проведут и снова под погрузку трупов. Чего бояться? Нечего! И ведь никто за язык не тянул! Сам "напросился"!...
Хорошо, когда мама сенатор, а папа олигарх. Плохо когда выборы. Вот эти выборы и наступили. Точнее не выборы, а предвыборная гонка. Предвыборная гонка - это пора, когда будущие слуги народа пытаются и стараются быть честными как агнецы божьи и непорочными как матерь божья. Своего рода "пост". Пару месяцев воздержания, благопристойности и скромности, после которых наступает процесс этих самых выборов, и "избранники народа", которые не опорочили себя нарушениями "поста" во время предвыборной кампании, получают доступ к власти, и возможности запускать руку в государственный карман. Естественно, что желающих обогатиться за счет государства и налогоплательщиков - пруд пруди. Конкурентная борьба почти насмерть! Правда те лихие времена, когда кандидаты в народные избранники мочили друг друга уже прошли, но и сейчас... Не насмерть, но...Слишком высоки ставки. И в ход идут всякие провокации в рамках закона...
Нет, собственно говоря, ничего особенно страшного. Потерпеть три недели, а дальше все закончится. Этот непроницаемый упырь-майор из военкомата, разумеется, явился в самый неподходящий момент. И потенциальный призывник, и родители были дома, а журналисты вокруг дома. Не послать куда подальше - тут же сольет этим папарацци, что сынуля народной избранницы косит от армии. Вот же...!!!! Нет, но как он все обставил - служба бывает военная и альтернативная. Вот - пожалуйте - либо на флот, либо санитаром в морг на пару лет. И бумажки притащил. Разумеется альтернативная! Мама тогда сказала: "Сереженька! Ты уж три недели потерпи, пока выборы не пройдут. А потом я эту проблему решу - найму вместо тебя бригаду таджиков...."
Нет, покойники не страшные. Страшно то, как они появляются. Падают прямо на улицах и тут же или чуть погодя умирают или замерзают насмерть. Их собирают. Но не сразу - экономят бензин. Потому, что его мало. Очень мало. Только хлеба еще меньше. Сергей так и не понял, как это... В смысле - его работа. Перед тем, как явиться к месту альтернативной службы, он хорошо посидел в баре. Явился по адресу, что называется слегка протрезвев. Какой-то промышленный район. Пустующие бетонные коробки - похоже, что раньше тут было что-то, загубленное в годы перестройки. Угрюмый начальник, со странными темными зрачками практически во весь размер глаз, и каким-то неподвижным лицом. Коридоры, двери, коридоры, раздевалка. Спецодежда больше зоновскую напоминает - телогрейка, ватные штаны, сапоги, шапка ушанка. И дверь.
- Ну давай сынок! Через двенадцать часов открою обратно.
И темнота за дверью. И... Да, та самая работа. Грузить трупы в тележки, на которых раньше обжигали кирпич. Не хватает в блокадном Ленинграде крематориев, а Пискаревка имеет свои пределы - слишком много хоронить нельзя по санитарным условиям - по весне может жахнуть такая эпидемия, что голод покажется лечебной диетой.
Первый день работы Сергея спас алкоголь выпитый накануне. Отработал. И даже не сблеванул. И не особенно и устал, хотя его напарники с ног валились - оно и не мудрено - сами почти покойники с голодухи. Вот и конец первого рабочего дня. Та самая дверь. Открыта. Встречают. Коридор, раздевалка. Коридоры, двери, коридоры. Морозный свежий воздух. Огни ночного Санкт-Петербурга.
- Завтра не опаздывай! - все тот же скрипучий голос того, со страшными черными глазами.
Напиться? Пожалуй. А дальше? Пожаловаться маме? Самому не смешно? Нет, конечно, она ради него наверняка вмешается, но...Вот уж хер! Три недели. Он выдержит. В конце концов, в этом есть какой-то драйв, настоящая жесть. Столько жмуров! Что-то даже в ночной клуб идти расхотелось. Сергей потоптался у входа, поздоровался с парой-тройкой входящих, а затем вернулся к своему "Порше", сел за руль, и закурил. Что-то мысли скачут. Херня какая-то. Водки! Точно. А затем ... затем в Интернет-кафе. Чего-то не хотелось ехать домой и слушать эти "ахи-вздохи" "Сереженька! Ну как там? Ты не очень устал? Потерпи... всего три недели...". Нет уж! Или это водка его таким героем делает? А не пофиг? Это его работа. И он завтра явится вовремя, пусть и нетрезвым. Кто там говорил: "Каждый сам хоронит своих мертвецов?". А есть разница? Мертвецы - его. И он их будет хоронить. Но что-то он упустил. Ах, да - интернет. Нет, про блокаду Ленинграда он знал конечно же со школы, просто хотелось... хотелось, что-то уточнить... что? Сергей еще сам не знал....
Снова трупы, снова тележки, опять трупы, опять тележки. Выезд в город. Сбор свежих покойников на улицах. Какое-то отупение. Он пронес через время четыре буханки, и даже ухитрился кому-то их отдать. Но правильно ли он поступил? Нет, не в том, плане, что... а не погубит ли этот хлеб тех, кому он его отдал? А если заворот кишок с голодухи? Что-то не так! Не то это! Снова конец рабочего дня. Куда податься? Стакан водки и на боковую? Что это тренькает? Мобила? Нафиг! Меня нет ни для кого! Нужен Интернет. Что-то упущено. Но где и что искать?...
Снова поездка в город. Промерзшая полуторка, со смешным газогенераторным движком. Как там, в старину называли таких, как он мортусы? Нужно будет уточнить... Что это? Вой сирен. "Граждане! Воздушная тревога!". Заметались прожекторы, загрохотали зенитки. Жуткий свист падающих бомб. МАТЬ!!!! ... взрывная волна швырнула его на стену здания. Жив слава богу! Спас тот самый ватник и шапка ушанка - приняли на себя осколки кирпичей. Однако обязанностей никто не отменял! Работа продолжается. Правда теперь в ней появилось разнообразие - к трупам замерзших от голода добавились фрагменты тел, извлеченных из под разрушенного авиабомбой здания...
Конец рабочего дня. Домой. Все тот же Санкт-Петербург, сверкающий ночной жизнью. На хер! Водки! Водки и ...Что-то странное шевельнулось в душе Сергея. Кажется, он знает, где искать, и что искать! Вопрос в том, успеет ли он за оставшиеся две с половиной недели? ...
Не успел! Ему требовалось еще неделю как минимум. Глаза мамы округлились: "Сереженька! А как же Оксфорд? Ведь я договорилась, и все уже в ажуре....". Он чуть было не ответил ей весело-матерно, но вовремя остановился. А вот отец ничего не сказал. Но в его глазах промелькнуло что-то такое... Уважение что ли?
Самое трудное - не попасться своим. Попадется - это целый букет статей, лет этак на тридцать сорок. А еще - не попасться там. Попадись он там - это, наверное сразу стенка. Или не сразу. Но в этом есть драйв! И в том, как не попасться, и в том, что он задумал. "Порше" для задуманного не подходит. Нужно что-то такое - с большим багажником. Например... УАЗ "Патриот". Мама была вначале в недоумении, а затем в восторге. Блин! Нужно было "Хаммер" покупать! Еще не хватало, чтобы она использовала его поступки в своих политических целях. А ведь запросто - балбес-сынуля - исправился. Работает санитаром в морге, отказался от Оксфорда, отказался от иномарки и пересел на российский джип. Того и гляди привяжутся какие-то папарацци и нахфиг попалят всю малину....
Что скажет тот со страшными глазами? Ведь... Ничего не сказал! Вряд ли он поверил в то, что Сергей решил пронести в прошлое "бревно", но ничего не сказал...Так же, как ничего не возразил против того, что Сергей уже три дня задерживается в Ленинграде больше положенного рабочего времени. А это значит, что у него Сергея все может получиться. По крайней мере, один раз, но получится! ....
* * *
На первый взгляд все очень просто. Вначале на цель заходят цельфиндеры - сбрасывая серию осветительных бомб, а затем по освещаемой "люстрами" поверхности земли работают бомберы. Но цель еще нужно найти. Найти в огромном затемненном городе, жители которого постоянно придумывают какие-то каверзы - создают ложные макеты городских кварталов, маскируют и видоизменяют внешний вид существующих целей. Без наземных агентов-целеуказателей в этом деле не обойтись...Их задача - в указанный день и в указанное время налета указать цветными ракетами направление на цель. Чтобы по их сигналам цельфиндер мог выйти в направлении цели и сбросить "люстры". Говорят, что жизнь агентов коротка, но майора Клауса Бартманна мало волновали трудности жизни этих унтерменшей. Третий Рейх платит! Фальшивыми продовольственными карточками, фальшивыми червонцами, и правом стать полуарийцем для выживших. И желающие находятся. Вот и сегодня - как только они пересекли линию фронта, в небо взметнулись ракеты. Нужно отдать должное "Иванам" - они быстро сообразили, что к чему, и теперь, не только занимались ловлей наземных агентов-целеуказателей, но и создавали свои, ложные группы. Поначалу они действовали неуклюже - запаздывали. Но теперь наловчились - и зеленые, красные и белые ракеты летели с разных сторон и во всех направлениях. Попробуй разберись, какие из них настоящие, а какие пущены агентами НКВД, наводящих цельфиндер на ложный объект! Оставалось одно - лететь по приборам, и таращиться на какафонию цветных огней, пытаясь уловить тот самый сигнал - три зеленых одна белая, из четырех точек сразу в направлении цели.
Глаза Клауса уловили небольшое несоответствие - одна из ракет при старте не сработала полностью, и дав слишком много пламени и света при старте направилась в их сторону. Или это не ракета? Сигнального огня она не давала, и очень быстро летела в сторону их "Ю-88". Русский "ночной охотник", оснащенный ночным радаром? Но, откуда и почему так быстро?
- Стрелки внимание! "Иван" снизу! - крикнул майор по трансляции.
Вниз потянулись трассеры, но... слишком поздно и слишком быстро шел этот пульсирующий огонь в его "юнкерс". Словно предчувствуя беду он рванул штурвал в сторону, но.... ВСПЫШКА! ВЗРЫВ!!!! Дым, гарь, пламя и холодный воздух из разбитого фонаря. Окровавленное тело штурмана фенриха Крапски несеестественно развалившееся на прицеле, возрастающая перегрузка, пылающий правый мотор и самолет, сорвавшийся в штопор. Рули не работают!
- Покинуть самолет! - прокричал майор по трансляции, и расстегнул ремни. Похоже, что в Хельсинском баре "Суоми" сегодня будут гулять без него....
* * *
Руки тряслись. Пульс - хоть вместо Саяно-Шушенской ГЭС работай! Но это того стоило! И он будет ЭТО продолжать. Когда-нибудь его поймают свои же. Или там, в Ленинграде, или здесь в Санкт-Петербурге. Возможно поймают поначалу не его, а того капитана, что продал ему два десятка ПЗРК "Игла" и был готов продать еще. Но это роли не играет. Тот капитан его, Сергея, сдаст, он знает. А возможно, капитана уже поймали, и возможно, его, Сергея, уже ждут дома. Но это - чуть позже. Не сию минуту. Он еще не дома, хотя именно туда собирается. И именно домой и поедет. Поедет, после того, как сделает две вещи - уточнит по архивным документам, закачанным в ноутбук, время следующего авианалета на Ленинград, и после того, как выпьет водки... За первый сбитый!