Жил-был Коллекционер людей. Он хотел окружить себя самыми лучшими людьми, особенными, ни на кого не похожими, уникальными по своей природе. Когда он абсолютно случайно наталкивался на диковинные, раритетные экземпляры, он хотел оставить их в своей жизни, чего бы ему это не стоило. Но...это просто так говорится. На самом деле, он ничего для этого не делал и особых усилий не прикладывал, все всегда происходило само собой. Люди добровольно оставались в его коллекции, потому что он один видел их исключительную ценность, остававшуюся невидимой для большинства.
Кроме этой коллекции у него не было ничего, что он мог бы назвать своим.
Коллекционер был одержим идеей сделать своих людей самыми счастливыми, он любил, холил и лелеял свои экспонаты и очень расстраивался, когда приходилось осматривать всю коллекцию сразу. Потому что уж больно отчетливо бросалась в глаза неестественность его занятия... Он ненавидел все искусственное и хотел, чтобы каждый человек в его жизни чувствовал себя единственным и неповторимым. Он мечтал принадлежать каждому из них всецело и безраздельно и горько страдал, осознавая, что это невозможно, однако не мог отказаться ни от одного экспоната в пользу другого.
Шли годы.
Порой экспонаты были очень счастливы с Коллекционером и в такие минуты, часы, недели, месяцы, годы им даже казалось, что они переживают экзистенциальные моменты своей жизни и нашли воплощение идеальных человеческих отношений, так Коллекционер умел любить и виртуозно защищал каждый из огромных, бережно созданных миров от непогоды, царившей за их пределами.
Но эйфория скоро сменялась отчаянием. Экспонаты принимались нервно толкаться на полках и боязливо-высокомерно оглядываться по сторонам, с недовольством косясь на своих соседей по коллекции. И тогда они становились несчастными, а Коллекционером овладевала черная тоска, и он уходил. Иногда из дому, иногда просто в себя, но чаще всего он мечтал выйти из себя насовсем и начать все с начала, не здесь и не так. Он сидел в темноте чужого дома, трогал дрожащими руками свое лицо и плакал.
Экспонаты кидали на него любящие непонимающие взгляды и на их глаза навертывались слезы...
Те, кто его едва знал, или знал хорошо, но никогда не любил, говорили, что он носил в своем чемодане бесконечное множество масок и активно ими пользовался, а его настоящее лицо было обезображено. Его маски, напротив, поражали разнообразием красок и характеров, и все до одной были ангельски красивы. Никто не верил в то, что он может быть столь многогранно прекрасен и тотально беспомощен в своей мечте любить и быть любимым...
...Я не знаю, что было дальше, я устала от этой сказки... спи...