После коды вдруг в голове вдруг зазвучали сякухати. Музыка сразу стала округлой, немного сиреневой и грустной... Он попытался было заменить японские флейты традиционными инструментами симфонического оркестра, но в музыку сразу же диссонансом ворвался запах зеленого лука и нарушенная гармония покрылась мелкими трещинами... Увы, это его музыка, но он лишь ее создатель, а не повелитель. Опять будет ругаться профессор, - не смог удержаться от экспериментов, опять будут проблемы со стипендией... но будет музыка и будут звучать сякухати...
Тротуар был наводнен спешащими по делам клерками и глазеющими по сторонам приезжими провинциалами. В толчее Музыканта почти прижали к зданию.
Мелодия вдруг прервалась, отзвучав в ушах последней удивленной нотой. Табличка на стене. Он перечитал снова. Немыслимо в этой части столицы. Посреди министерств и госконтор за дубовой резной дверью располагался "Международный комитет по спасению человечества в условиях зомби апокалипсиса". Табличка висела чуть косо, но была массивной и солидной, похожей на облепившие соседние здания. В этом районе так не шутят...
Пройти мимо такого великолепия он просто не мог. Дверь поддалась на удивление легко, и Музыкант осторожно заглянул в просторный холл. Чудеса продолжались. Вместо обязательного пропускного шлюза и солидного охранника, чуть в стороне от входа стоял большой стол. Люди, сидевшие за ним, явно не собирались спрашивать его документы и выписывать пропуск. Они с увлечением играли в какую-то настольную игру, лишь мельком обратив внимание на вошедшего. Музыкант нерешительно топтался у входа. Красивая брюнетка лет тридцати, оторвавшись от игры, подошла к посетителю с традиционным для офисов сообщением, что никто в данном помещении не заинтересован в покупке новых лекарств, пылесосов и таймшеров.
- Я ничего не продаю,- начал оправдываться посетитель. - Я увидел табличку.
- Что? - вдруг радостно взревел сидевший за столом бородатый высоченный мужик, больше похожий на лесоруба, чем на офисного работника. - Табличку о комитете?
- Да. Про зомби апокалипсис.
- Гриша, с тебя текила, - веселился здоровяк, обращаясь к соседу. - Я говорил, что рано или поздно вывеска сработает. Не может быть, чтобы мы были последними, оставшимися в живых. И вот удача, думаю, не последняя.
Вы, наверно не в курсе, - пожал плечами вошедший. - там, на улице, еще довольно много живых. Несколько миллионов.
- Думаешь? - посерьёзнел "лесоруб". - Не заметил ничего странного в нашей вывеске? Кроме текста?
- Да вроде ничего, - задумался Музыкант. - Разве что немного криво висит.
- Молодец. Уловил самое главное. Пятнадцать градусов наклона и текст уже вне мировоззрения зомби. Ни один мертвяк просто не может его увидеть. Ты давай, присаживайся. У меня для тебя плохие новости.
- Мы не секта и не кружок любителей американских ужастиков, - начал Лесоруб, дождавшись, когда посетитель примостится на краешек стула. - Просто в конце прошлого века умные люди стали замечать, что человечество вдруг начало останавливаться в своем развитии. И дело даже не в том, что делалось меньше открытий в науке или рождалось меньше гениев в искусстве. Просто все, или почти все, что создавалось человечеством, было лишь продолжением уже достигнутого. Компьютеры становились быстрее, телефоны тоньше, автомобили комфортнее. Развитие по инерции. Ни новых идей, ни оригинальных решений. Человечество вдруг возлюбило консерватизм. Кто бы мог предсказать в начале прошлого века новые религиозные войны? Отказ от демократии на большей части планеты? Что-то происходило... Сейчас уже сложно сказать, кто первым понял, что человечество вымирает. Остаются лишь оболочки. Ты кто по специальности?
- Музыкант. Учусь еще.
- Музыкант. Преподаватели, поди, ругаются, что музыку пишешь не так, как положено. Эксперименты, говорят, странные...- с ходу угадал бородатый.
- И что, они все мертвые? Зомби?
- Не верится? Что ж, через это мы все проходили. Убеждать не будем, ни к чему. Что происходит, мы тебе сказали. Наблюдательностью природа тебя не обделила. Выйди-ка на улицу, осмотрись. И возвращайся, когда убедишься, что мы правы. Будет серьезный разговор.
- Что? Можно идти?
- А ты что думал? Мы тебе дадим автомат и пошлем зомби убивать? Если бы все было так просто...
- И сколько, по вашему, зомби в столице? Какой процент выживших? - спросил Музыкант брюнетку, принявшую его за коммивояжера, когда она провожала его к двери.
- Парень, - чуть напряженным голосом ответила красавица. - Хочешь выжить - относись к каждому человеку как к уникальной и незаменимой части вселенной. И никогда не считай людей в процентах. Политики и социологи умирали первыми. Они имели дело с массами.
- Возвращайся, Музыкант, - попрощалась она, открывая двери. - Мы будем ждать. Ты нам нужен. Без тебя мир неполон.