Шесть утра. Заоконные сумерки.
К счастью, здесь не поют петухи.
Сон во мне проконвульсил и умер-таки,
но зато оживают стихи.
Глухо чайник урчит закипающий,
млеет в баночке липовый мёд...
Я гурманка, наверное, та ещё!
(кто похож - тот, конечно, поймёт)
Масло грустно на булке растаяло,
уловив: до еды не дошло...
Слишком мне почему-то цветаево,
пастернаково и хорошо!
Слишком редко встаю до рассвета я,
в корень утренней магии зря...

Только, стоило ль мне ради этого
Пробуждаться ни свет ни заря?