Это вечное чувство железных клещей,
Что ломает нам кости и сводит стопы.
Это боль заставляет нас, рыв окопы,
Докопаться до истинной сути вещей.

Это боль, а уж вовсе не страсть и не страх,
Заставляет ползти без оглядки дальше,
Прочищает мозги от подгнившей фальши
И приводит в порядок скелеты в углах.

И в яслях, над разбитой коленкой ревя,
И потом, становясь ко всему привычней,
Я твердил, что устроен куда логичней
Не знакомого с болью дождевого червя.