***
Ты дружишь с летом запоздалым,
Где пыль и битое стекло,
Я приходил к тебе по шпалам,
И переписывал битлов,

Потом я уходил обратно,
Сбивая жухлую траву,
Мне становилось непонятно,
Как я до завтра проживу.

Меня держали за ботинки,
Твои слова и адреса,
Я умирал, кроватной спинке, 
Знакомы смерти голоса.