Писал Шекспир, Нет повести печальнее на свете,
чем повесть о Ромео и Джульетте.
С ним готов не согласиться я.
Печальнее гораздо, повесть у меня.
Я не пеняю на судьбу. Я ей доволен.
Но из рядов, умеющих любить, я был с рождения уволен.
Мне не знакома ревность. Мне не знакома страсть.
Не перед кем я на колени, не готов упасть.
Ночами я, не просыпаюсь.
И вечера для встреч, освободить я не пытаюсь.
Постойте. Стоп. А я ведь счастлив!
Возможно более чем все, оказался я удачлив.
Я не один, хоть и на сердце пусто.
Звонить утрами и ночами, мне никому не нужно.
Я растворен в себе. И мир во мне лишь утопает.
Но для покоя на душе, мне чего то не хватает...
У тех кто любит, есть огонь в глазах.
Они, как уверяют, летают в облаках.
Мне не знакомо это чувство.
И радостно от этого и грустно.
Возможно, кто то скажет, что я болен.
Но почему же я тогда, сим обстоятельством доволен?