В каменной пустыне города, где так трудно находиться, ощущая всей кожей тяжелое давление чужеродного и не-живого, есть маленькая дверь в иной мир.
Дверь открывается со скрипом.
Правильно, я не умею смазывать петли, да и нечем.
Большие рамы сдвинуты и свежий воздух кружит голову.
Там, за подоконником очень тихо.
Теплая июньская ночь.
На темном небе видны легкие облака и круглая желтая, как старое золото, луна.
Смотрю информер: до полнолуния еще несколько дней, но луна все равно кажется круглой и загадочной.
Отодвигаю москитную сетку, и в лицо попадают капли мелкого теплого дождя.
Это его стук по подоконнику был слышен весь вечер.
А теперь смотрю вниз, на мокрый асфальт и считаю лужи.
То самое бессознательное возвращает в темную комнату, где, не включая свет, руки сами находят сигареты и зажигалку.
Ни о чем не думаю, просто возвращаюсь и прикуриваю.
Читаю надписи на пачке.
Из глубин памяти начинают всплывать события и лица.
Отчетливо помню, как 10 лет назад так же стояла на другом балконе, смотрела на ночь, отраженную в сотнях горящих окон домов напротив.
Дым сигареты и мысли.
Те самые, они никуда не ушли.
Ничего не уходит.
Как не уходят сотни других ночей и светящихся в темноте огоньков сигарет.
Моих или чужих.
Лица-лица-лица-лица.
И я, нисколько не изменившаяся за эти годы.
Быть может, уставшая больше.
Больше видевшая.
Вспомнился Хрюндель, вечно ругавший меня за излишнюю оторванность от жизни.
Я говорила, что это моя карма, так получилось.
Он отвечал, что вся эта блажь пройдет, я обязана повзрослеть и подчиниться его реальности.
Я всегда молча улыбалась ему и не могла объяснить, почему этого никогда не случится.
Да оно и не было нужно.
Никому ничего объяснять не нужно.
Только дождь за окном.
Дым очередной сигареты.
Подозрительно быстро закончилась пачка, она же была полная?
И такое бывает.
Мысли обо всем сразу.
Мелкомягкие повесились бы на проводах оптических крыс, если бы увидели в работе такую мультизадачность.
Почему-то темнота вокруг кажется светом.
Живым и успокаивающим, как близкий человек рядом.
И дождь - свежий, ласковый.
память
мысли
закрываю глаза
и дождик летний
бьет по коже
по живому
кружит голову
уносит
далеко
и без возврата
Это иной мир, куда ведет открывающаяся со скрипом балконная дверь.
Кто придумал эти балконы?