* * *
О чём писать? Ничто не изменилось.
И что могло так быстро изменится?
Тоска в душе кричит бескрылой птицей,
Куда ни глянь - везде чужие лица,
И хочется “напится и забытся”,
Но и вино здесь - не вино, а дрянь.

А хорошо бы - в обезьяний лес, 
А там хвостом коричневым объвится
Вокруг ствола, и с ним беззвучно слится,
А может просто улететь, как птица,
И растворится в синеве небес.

Со мной уже вот год играет бес.
Всё говорит: а если бы, а может,
А сам сидит в углу и корчит рожи,
Порой с рогами но обычно без.

Кому сказать “я больше так не буду”?
Я не хочу стоять на пол пути,
Но мне отсюда некуда идти.

В кровать! Там посчитаю до пяти,
Закрыв глаза, в себе открною Будду.

И он мне разъяснит, о чём писать.