На дороге ловлю я маршутку. С красным крестом.
Сильно пахнет асфальтом и в шутку - мокрым песком.
Вся ладонь в чём-то вязком и липком. Это всерьёз?
Боль ведь пахнет! И пахнет в ошибку - запахом роз.
Паутинкой слепились все вкусы. В вкус полыни.
Порвать леску - посыпятся бусы в алой крови.
Разодрать своей болью ладони - где же там пульс?
Если спросят: "А разве не больно?" - я рассмеюсь.
Долго с силой держаться за кнопку с надписью "No".
Ждать звонка, отключив только-только. Это не боль?
Что же сделать - ведь пульс вырезая - ад или рай
И машина с крестом как такая. Ну, выбирай!
По асфальту жемчужные слёзки. Всё ерунда!
На ладони четыре полоски, да как всегда!
На дороге идти и споткнуться о собственный смех.
Ну чего стоит вам улыбнуться? Просто для всех...
На дороге так пахнет весною, руки в крови...
- Ну чего же тебе это стоит... Ну же... лети!