Скорость... Гибкость... Фантазия... Безумие, бешеный ритм которого не спадает. Невероятные, нелепые движения... Извивающиеся тела. Надломленные жесты. "Высокая трагичность".
Всё сливается в одном направлении. Всё ведёт к одной цели.
Танец... Танец не ради жизни, а ради танца. Скачка победного конца. Цель, заглушающая настоящие желания. Так проходит жизнь и приходит смерть, обе они теряют свои очертания, потому что это царство иллюзий. Мир, за гранью которого всё максимально, всё двойственно, и всё нелепо.
Это - конечная цель. Это - игра, цена которой уже далеко не свечи. Всё, приходящее и минувшее, сплетается в одну нить. И имя ей - грань.
А на грани, танец-не танец - яростная пляска сражающихся иллюзий. Тела. Души. Эмоции. Чувства без сомнений. Компромиссы без согласий. И спешка, спешка, спешка...
А над спешкой - хаос, где всё сорвалось с тормозов. Где уже нет времени мыслить. Где всё есть движение. Истеричное, несомненное, абсолютное... Замрёшь на секунду - и ты уже не ты. А вместо тебя - пламя, а вместо сознания - лёд.
Так взрываются бомбы. Так приходят несчастья. И так мы творим безумие, воплощая мечту в желание, а желание - в жизнь.
И нет победы. И нет конца.
А над всем, что есть, существует мир. И грань... И пляска воплощений...
И мы осознаём, что делаем. И знаем, к чему всё ведёт. Но когда раздаётся гром и звучат барабаны, а проливной дождь только начинает бушевать, мы снова бросаемся в танец. Танец, который есть всё...