Вот предо мною лес густой,
тропинок - веер.
Одна, как водится, на юг, другая - в север...
А третья почему-то на восток.
Ах, да - такая ерунда -
и мысль - в разбежность:
одна, как водится, в любовь, другая - в нежность...
А третья почему-то - в никуда.
...Прошьет порой меня игла -
холодный ветер -
а вдруг рванулась не туда, пошла по третьей?
Стоп-кран? Но... Почему-то не смогла.
07.11.2006...