он...художник был. и видел всё иначе: 
на его картинах звуки оживали -
листья шепчут, ветки радуются, плачут.
сойки с галками разводят трали-вали...

а она обыкновенно всё молчала,
мысли думала о чём-то непонятном.
и любила горы, сопки и причалы,
джинсы, свитер, солнца преданные пятна.

на причале, в самом вечности начале,
он писал её портреты кистью гибкой,
и так радовался, если получалось
передать неуловимую улыбку.

..а потом - она исчезла. нощно, денно
он искал её: ну где ты, где ты, где ты?..
но такая уж природа всех видений,
их удел - уйти...
остались лишь портреты.