эти письма, что слеплены тесным клубком,
перевитые ленточкой розовой...
эти письма, они о тебе и... о ком?
не расскажешь стихами и прозою.

ну она, что она? ну была влюблена
и писала слова заковыристо.
ну а ты... ты зачем-то лишал её сна,
заставлял жить на вынос, на выхлесте.

ну она - ну была. ну не будет - теперь.
не родит, не узнает ненастия.
и тебе не укажет, как ты ей, на дверь?
а как звали хоть? Наденькой? Настенькой?

ты не помнишь, конечно, и мне б  - о чём речь? -
не терзаться бы болью-коррозией...
да и письма бы выкинуть, письма бы сжечь,
перевитые ленточкой розовой...