Иссякли силы, угасаю,
И метроном устало дни
Как молотом в висках считает.
Все в точку соберёт пути

Косматый кормчий. Его дело
Куда-то править нас веслом.
Плывет, мечтая об одном:
Дать отдохнуть душе и телу,
Писать делами, не пером.

Слова, словно пугливый заяц,
Их в кулаке не удержать.
То прямо в сердце бьют, терзая,
Иные просто не понять.

Но всё, что было мною спето,
Я не продам даже за грош.
Желтеют листья, финал лета,
А я ещё не обогрета,
И умираю...ну и что?

Развеет ветер дым по полю,
Галопом по лесным ветвям,
Я пробегу, не зная боли.
Быть может, кто-то меня вспомнит,
А нет - так знать всё было зря.

Грудь тяжелеет, сердце тише,
Одно прошу - за всё простить.
За то, что голоса я слышу,
За то, что так могла любить.

За то, что не жалея силы,
Сама не знала куда шла.
В бою пощады не просила,
Была не жадной на слова.

С кем так хотела, не дружила,
А доверяла не тому.
В кофейной гуще ворожила,
Что б быть готовой ко всему.

Эх, где ж тогда набрать соломки,
Чтоб на пути всём расстелить?
Порвётся не всегда где тонко,
Иные, потерявши стыд

Клюют, стараясь побольнее,
Им так, ватагой, веселей.
По истеченью стольких дней
Против кого-то быть сильнее,
В войне дворцов и шалашей.

Зачем, за что? Одни вопросы,
В моём не хитром багаже.
Пускай мне будет и не просто,
Уйду босая, по морозу,
Перемешав ещё с уже...