ЛИРИК

Нам дождь напрасно предрекали,
Он явно где-то заплутал;
И бродит он в тоске, в печали,
Ведь там его никто не ждал.

Но мы к дождю народ привычный,
Хотя подчас его браним;
Тогда он плачет горемычный,
Что мы грубы бываем с ним.

А дождь служивый поневоле,
Ему бы облаком висеть;
И он не рад угрюмой доле,
Но делать нечего - терпеть.

Лиризм дождю присущ отчасти
И он тогда весьма благой;
От суеты уходит в рощи
И тихо шепчет сам с собой.

Тогда и нам отрадно очень,
И мы признательны ему
За преждевременную осень,
За мир в душе и наяву.