Шуршит за печкою мышонок,
Там корка хлеба, завалясь,
Подарком кажется сейчас
Ему, голодному, спросонок.
И мне так жить теперь, без соли
И остроты победных фраз,
Сметая крохи про запас,
Со скатерти после застолья.
Но птицы селятся привольно
Вокруг меня, и вторит шум
Их крыльев, старому кусту,
Когда он, ветром околдован,
ЧертИт мне тенью гибкой  брови.
Лишь рядом с ним вольней дышу.
Под гроздями лиловых шуб
Я грею душу. Кто бы спорил
С судьбою-шлюхой. Быть в неволе
За печкой, с коркою сухой,
Куда как проще, чем живой
Мне когти стачивать проворно,
По следу рыща за судьбой,
Не мне назначенной. Другой.