О, одиночество моё,
ты рода среднего неволя -
опять оно, всегда зерно
того, что прорастает долей.
И тянет душу через свет
меж веками, когда закрыты,
тебя возьму, как режут хлеб,
чтобы кормить народ несытый.
Твоей дарящею рукой,
покоем полевым и дальним
судьба сразит,
корчуя тальник,
где Гадес 
с мёртвою водой.

17.12.25