Это не форточка, это дыра в груди
Виновата в хронических сквозняках,
Сквозь неё протекает крутой Гольфстрим,
Согревая  погоду в мире и чай в руках,
Эта метеосвора глухих часов
Перед самым рассветом может свести с ума
И тогда поднимается ветер и жизнь течёт
Через дыры в сердце темней вина.
Заливает подушки рассвета потоком снов
И пульсирует в венах чумной волной,
Кто стрелял мне в грудь, тот знает - 
сметёт с основ
Её яростной силой. Её войной.

09.02.2014