мой сон роится будущим стихом,
где образ мира топчется учтиво,
и Муза взапуски толпу гоняет слов
по площади квадрата А4

я просыпаюсь с чистого листа
на белизну его, выкладывая тропы,
и сквозь асфальт обыденного сна
жизнь пробивается бессонною голотой.

она во мне. глядясь в сплошную тьму
творения, я опираюсь локтем
на истину подушки, но сомну
её поверхность чистою эклогой.