Я не сочиняю.. или сочиняю?
Как ромашки,
строчки с рифмой собираю.
Вот сидит кузнечик.
Или не кузнечик?
Некто - я. Транслятор.
Болто-человечек.

Что пишу, то вижу. Или нет? 
Обратно.
За окошком грузят нечто. Непонятно.
Где-то перед носом у меня 
морковка.
Даже мне стыдливо, даже мне 
неловко. 

Покопалась в чувствах и "свечу 
задула".
В неподдельной грусти раз и...
затонула.
Тут бы пострадать мне, но пишу куплеты.
А "любовь" накроет, всхлипну и 
- сонеты.

Мне глаза закрыть бы, завязаться 
чем-то...
Это мысль забавна и амбивалентна. :)
Ухватилась. Буква к букве. 
Написала.
Если завязаться ...надо бы.. 
крахмала.

- Ничего святого, - скажут. Хулиганы!
У меня святого - полные карманы!
Вот ириски, ручки, спички и орешки.
Если подождёте, расскажу...
Без спешки...