Простите.

Вода уходит... Русло, остывая, 
Пылит тоской среди, когда-то,- берегов.
Его, как мусорную яму, засыпает
Поток традиционных мысле-слов.

Плотинами симфонии играя,
На кнопки давит голая душа...
О, СИ! Ты, для кого-то, бездна рая!
А, для кого-то,- ось без рычага.

Мираж кому-то, а кому-то дело,
Кому-то нить протянутой руки...
Бывает. Опустело. Надоело.
Простите, дорогие игроки!

22.05.09