Надоело про барыг, да разбойников.
Про великие пути упокойников. 
И буржуев-подлецов с коммунистами.
Да чумной вот этот пир с журналистами.

О продажности, отсутствии совести.
Бородатые, как мир, эти новости.
Прёт стихия на людей катаклизмами.
Живу быть бы самый раз, меж хоризмами. 

Аппарат кручу-верчу с кинолентою 
Друг Лапшин малину бьёт, я всё сетую.
Всё не так - вокруг проныры, герои - где?
На каком куда уехали поезде?

Погляжу, как волны в берег впиваются, 
Как хребты их, шеи в пене ломаются.
Да смолчу про свет среди демократии,
Про надежду, веру в рыночной, мать ии...

Выбор будет или нет в ней по-взрослому?
Что - работа, нынче здесь? - я к апостолу.
Где предел расчёта грязного, хитрости?
Тыщу лет уж мы как к Небу должны расти.

Или предали враз, - что на флаге, а?
Укрепились в законе сословия.
Расплодились крысы подвальные.
Тянут морды к глотке, нахальные.

И опять погляжу я на гору ту,
В васильках подойду осторожно так.
И ступлю, да по воле своей, в мечту.
Есть она, хоть и гонят, чеканя шаг.
24.07.2018 г., Игорь Стрелков