Мечты - это крылья, что позволяют тебе парить в облаках. Но ведь когда взмываешь в небо, больно падать. Может, именно поэтому многие и не любят мечтать? Они боятся... боятся упасть, и не подняться.
А что делать тем, кто живет мечтами? Кто не умеет не мечтать, и парит в облаках, забывая о твердой и грязной земле?
Небо, это мечты, земля, это реальность. Почему? Ведь говорят же, спустись с небес на землю - перестань мечтать, живи реальностью... А что делать тем, для кого не редко мечты становятся самой реальностью? Кто не может жить без них? Падать? Падать, ломая крылья и пачкаться, падать, роняя слезы и теряя веру? Веру в правду, веру в жизнь, веру в себя...
У каждой мечты есть 3 пути...
Первый - оставаться мечтами, не подавая надежды не исполнение, но и не отвергая их.
Второй - сбыться, подарив счастье и подняв тебя еще выше в небеса.
Третий - разрушиться. Да, наши мечты очень часто рушатся, и самое страшное, это если жизнь подавала тебе надежду на исполнение мечты, и ты уже настолько поверил в ее исполнение, что она стала для тебя, как реальность, еще не сбывшаяся, но уже такая близкая... Но она вдруг рушится. Вдребезги. На мелкие кусочки. Как хрусталь, упавший с высоты на твердый пол. Она разбивается, осколками своими нанося страшные раны. И вот тогда ты падаешь... И ломаешь крылья... Падаешь с невидимых небес, под названием мечта, в глубокую бездну, с жестким, черным дном, под названием реальность.
И как подняться, если ты упал? Как найти в себе силы жить дальше? Жить, и мечтать?
Или все же правильно делают те, кто предпочитает не мечтать, прямо смотря реальности в глаза, твердо ступая по земле?
Нет... Я не умею не мечтать... И даже падая, я мечтаю о том, что когда-нибудь найду в себе силы подняться, и вновь воспарить в небеса. Я не люблю землю. Мой дом это небо. Реальность жестока, и я ее принимаю, и я в ней живу, но мой истинный дом - мои мечты...
Земля для меня, это лишь точка опоры, оттолкнувшись от которой, я поднимусь еще выше... Еще выше в небеса.