Владимир Ефимович смотрит сурово,
Как разная срань заливает ресурс.
И грустно ему до отметки "хреново",
И грубое слово срывается с уст.
Он видит в различных слоях Самиздата
Гниенье и глупость, крикливую спесь.
Ах, боль литератора, слишком остра ты,
Почто же ты мучишь писателя здесь?
Зачем он прикован, галерный печальный,
К скамье Самиздата, ресурса веслу?
Зачем же в гневливости сверхчрезвычайной
Дает и дает он сражение злу?
Нет, правды не скажет ни он, ни завистник,
Ни деспот Мошков и ни ТКНН...
Сушиться развесила тысячелистник
В сенях, а на кухне трындит CNN.
В поселок опять не везут даже хлеба,
Беда с электричеством, крыши текут.
А я вопрошаю зачем-то у неба:
Владимир Ефимыч что делает тут???
Кого же он жалит столь остроязыко,
Кого он кусает и хлещет кого
И в строку вплетает умелое лыко?..
Ну, всё? Полегчало? Ну, вот. Ничего...