Как странно ты себя ведешь порой,
Как глупо озираешься по сторонам,
Но глупость эта окупается с лихвой,
Свои ты чувства отдаешь стихам.
И каждый мимолетный взгляд,
И каждая улыбка, обороненное слово,
Идут в стихов цветущий сад,
И ищут в нем ночлега, крова.

Порой переродиться чувствам суждено,
В стиха печальную песнь,
Вот только нет стиха ни одного,
В котором все, что чувствовал ты есть...
Твоих работ давно не счесть,
И забываешь о стихах своих ты постоянно,
А они помнят все, и будет месть,
И о себе заявят они тайно.

Не будет слез, обид, потерь,
Записок кровью на столе,
Уйдут стихи, закроется дверь,
Сгорят твои чувства в холодном огне.