Какие же тучи тяжелые,
      вовсе не летние
      по небу несутся
      который уж день,
      и нет им конца...
Земля цепенеет
      под тяжестью дней
      беспросветных.
Угрюмая, добрая,
      бедная наша земля.
Неужто июнь неуступчивый
      с места подвинулся?
Доколе же можно
      сырыми ветрами
      косить и трепать?
Побеги живые вот-вот —
      и бесформенным силосом
      к земле непокорной
      придавлены
      будут лежать.
Как тягостно ждать под холодными,
      липкими струями
      просвета! Хотя бы просвета
      на пару минут.
О Боже!
      зачем же так стыло
      и суетно?
А тучи?
      А тучи все так же по небу бегут...
Глядишь, и деревьев коснутся в полете,
      ленивые.
Как стадо баранов,
      уверенно знают свой ход.
Эх, доля бродяжья,
      судьба ты моя сизокрылая!
Не двинуться больше
      ни шагу,
      ни взмаха вперед.
И, кажется,
      люди вообще будто света не видели.
Так ходят, —
      боятся глаза от земли оторвать.
Не верят в добро...
      А придет ли оно избавителем
      под небо,
           где туч
                  беспредельная
                               власть?