Я мог бы, конечно, мог бы 
что-нибудь написать с умным видом... 

о словах-оловах, 
что звенят переливами в бубенцах. 
Как колокольчики-золотольчики воспоминаний 
приливами накатывают, не спеша... 
Шуршанье песка без конца... 
Выглядывает из створок душа... 
И, вдруг, накрывает волна - 
грохотом в перепонки, 
и не дает вдохнуть-выдохнуть, 
крутит-выкручивает-выворачивает, как грифель карандаша 
в сверкании лезвий вода. 
И ты уже - больше не ты, 
И меньше - не ты. Какое там? 
В последнем сознания проблеске 
пульсирует только "когда 
С оттягом опустится плеть?" 
Уже, все равно - 
В перламутровой пудре блестками, 
Иль в золоте на колье... 

Вот, как бы я мог написать, 
но врать - не мое, 
может, мне показалось... 

(11 октября 2010)