У самого пруда склонилась низко ива,
От ветра по воде порой проходит зыбь.
День гаснет и вдали так глухо и тоскливо,
Рыдает и кричит невидимая выпь.

Я здесь совсем один, средь этих мест безлюдных,
Как будто блудный сын вернувшийся домой.
Уставший от тревог,забот сиюмитных,
Вкушаю как нектар незыблимый покой

Уж в тёмных небесах светлеют звезды смутно,
Что там вглуби пруда? На самом его дне?
Быть на людях собой как это все же это трудно,
И как легко с самим собой наедине...


Copyright: Александр Сорокин 2015