Прошептала мне в спину злая цыганка худое пророчество,
что осознанно выберу, сам для себя, десять лет одиночества.
Что останусь уйдя, буду помнить забыв, и найду лишь ненужное,
Буду в окна замёрзшие слепо смотреть и считать, что не ссужено.
Я прошел до конца этот путь, но увы, из темницы не выбрался,
Всё по черным углам собирал образ твой, что за годы рассыпался.
И вино ядовитое горькое пил, да мешал его с нежностью,
А пытаясь простить себя всё объяснял неизбывною грешностью.
Прошептала сегодня мне черная ночь иное пророчество,
что я выбрал давно, для себя самого, сто веков одиночества...
.