Это взгляд изнутри

на мир мелькающих
и проходящих мимо дней,

на позолоту настоящего,
что остается на руках,
как будто пыль
минувшего

забытого, как чемодан
на опустелой остановке
посреди степи.

Здесь есть дорога...
но непонятно
куда идти.

И этот взгляд
потерян был
давно.
Чем пристальнее вглядывался в лица,
тем меньше видел...
в конце концов, ослепнув
и свернув
на старую
давно не хоженую тропку,

не слыша тех,
кто звал
и умолял вернуться.
Шепча себе, что голоса
из-за спины

всего лишь ветер.
Не голоса, а ветер...
И небо безразлично смотрит вниз.
Без злого умысла,
а значит
без вины...

Мне вспоминались любимые
когда-то
лица.
И голоса...
однако ни касаний,
ни смыслов изреченных,
ни слов, ласкавших слух
не смог

хоть и старался

вспомнить я.

И так случилось, что теперь
перед глазами

лишь степь.
Но вот идти...

Куда идти...

Куда-нибудь идти...

не хочется.
И я стою здесь,
среди волнующихся до горизонта
трав,
мучительно пытаясь вспомнить
лица,

кого любил до боли в сердце,
и потерял.
Пытаюсь вспомнить
и понимаю,
вместе с тем,
что тех, кого я знал,
кто знал меня
не пощадило время
тоже.
Возможно, кто-нибудь

я даже знаю кто,

вот так же
посреди степи
стоит

болезненно пытаясь вспомнить
хотя бы черточку
на некогда любимом лике.
Пытается,

но никогда уже не сможет.

А степь...

всего лишь взгляд
из бездны,
изнутри,
да всё не то,
что есть на самом деле,
в зрачках с разбавленной
холодной
горькой
каплей неба.
И я не тот,
и ты,

и только степь
перед глазами
беспроглядна. 








.