Он знает где её искать и что такое боль,
Ведь что такое боль по сути? Откровение.
И повод... такой удобный повод проявить прощение.
Для этого и нужен нам фисташковый король.

Он знает, как тебе её преподнести и с чем скормить,
Ведь что по сути совесть? Разве не растление?
И кровью, бьющей из груди, твоих предательств освящение.
Фисташковый король тебя поймет... Но сможет ли простить?

Пусть втоптана, размазана по подворотням голь.
Ах, что тебе до их уродств? Им смерть не отличить от жизни,
Что в яме выгребной закончить дни, что на кровавой тризне...
Последнее, что видят их глаза – фисташковый король.

Он не простит тебе всю жизнь – сфальшивленную роль.
Ведь что такое жизнь по сути? Набор догматов? Ритуал?
Все то, что видел, понимал и брал, и брал, и брал…
Кто спросит за грехи, как не фисташковый король?

И сколько б не кричал ты в темноту: Поверьте мне! Поверьте!
Что есть по сути вера? Самообман себя, обман кого-то?
Всё то, что усложнил, когда и было, и должно быть просто?
Пустое! Фисташковый король приговорил тебя за это к смерти.




.




.




.




.