|
|
||
Подборка стихотворений из одноименного цикла /2009/ | ||
А на улицах снег,
И сиреневый свет над замерзшей Невою.
И уже все равно кто там сходит с ума,
Кто там смотрит в окно.
Этот сумрачный век,
обрывающий бег между мной и тобою...
А на улицах снег, и немножко зима -
Все почти как в кино...
А в бокале печаль,
И мерцает свеча в ритме старого вальса.
Нам с тобой не дано отнимать и дарить,
Нам с тобой на двоих тишина...
Но в начале начал
Только стоит начать... и нельзя оторваться.
И всю зимнюю ночь в этом вальсе кружить.
И бокалы - до дна.
Когда-то, в далеком апреле мы брали Париж
Теперь перед нами старинная сонная Прага.
Толкнешь каблуками брусчатку - и в небо летишь
В волшебную сказку, где жизнь стоит каждого шага.
А в памяти медный фонарь, двор на Рю Колонель -
Кому-то обычный, «почти что как питерский» дворик,
Сухая зима, ожиданье, чужая шинель
И в летнем кафе беспризорным оставленный столик.
А завтра война - в самом деле, «совсем как в кино»,
И мир на две части поделят свои и чужие.
Шарлотта не плачет, наверное, ей не дано.
Шарлотта рисует, и пишет стихи о России.
А завтра на белое красным плеснет октябрем,
И воздух пропахнет огнем и тяжелым металлом,
И что-то замкнет... но мы вновь ничего не поймем.
Мы - взрослые дети, что ищут великое в малом.
Наверное, это все, в общем и целом, игра:
...В квартире 11-бис не осталось бумаги.
- Маэстро Панини, ваш отпуск закончен вчера...
- Простите миледи, давно переломаны шпаги...
Один только шаг разделяет Берлин и Мадрид
Но «здесь» и «сейчас» разделять нам порой не сложней ли?
Забытая сказка почти не прощает обид.
Мы падали в небо... и все же вернуться сумели.
...Но все-таки, помнишь? Весною мы брали Париж...
Ничего не закончено. Все начинается снова.
Не сегодня так завтра, ведь мы никуда не спешим.
Просто вновь зазвучит незаметная музыка слова
Просто вновь оборвется и екнет кусочек души...
Или вся? Нет, не стоит, кусочка ведь тоже немало
Я бы рада и всю отдать, только она не моя:
По осколку вмуровано в камни московских вокзалов,
В основанья дорог, по крупице шальным воробьям
Она роздана - птицы летите, летите на запад,
А потом на восток и, пожалуй, немножко на юг.
Улетайте легко, а потом возвращайтесь - внезапно.
Если смолкнет однажды суровый напев зимних вьюг.
А душа... что душа? По песчинке слепящему солнцу
И бескрайним просторам за гранью бетонных клетей
Пусть кто ищет - обрящет, и пусть кто желает - добьется.
В них я тоже останусь, растаяв в улыбках детей.
А душа... что душа? Повинуясь весеннему зову,
Устремится наверх и растает в шальной синеве
Ничего не закончено. Все начинается снова...
...И тихонько плывет пароходик. В ноябрь. По Неве.
Магия слова нет - истина в отраженьи,
Муторный блеск монет, ломаное движенье,
Необратимость слов и неизбежность рока
Нерасторжимость уз... или оков порока.
Нет - и остыло все. Выдох раздался. Выстрел.
Кающийся спасен. Прочие же повисли
Камнем на шее. Лед. Ветер. Мгновенье жизни.
Тот кто сказал - поймет, и донесет до присных
Емкость трех букв и вес. Ненависть и неверье.
Словно ехидный бес что-то забыл под дверью.
Небыль, небытие - и невесомость боли.
Чье-то - но не мое! - непониманье роли...
Март. Несошедший снег. Чары трех букв - проказа.
Все. Возвращенья нет. Но... не лгала. Ни разу.
Мастер
Посвящение Е.Б.Рейну
"Мы, поэты, редко святы.
Мы, поэты, часто слепы..."
© О.Ладыженский
Мой мастер стар.
Он помнит пробужденье -
Зарю времен.
Божественною мукой
Сотворенья
Он окрылен,
Обманом дней,
Вселенной звонкой фальшью -
Набор не нов.
Он видел свет,
Что освещал и раньше
Пути волхвов.
Безумен,
Супротив иных безумцев
Он знает все:
Ущербность слов,
Сухой обман презумпций...
Но не спасет
Он не души,
Ведь сколько не витийствуй,
Смеша народ,
Озлобленное дикостью бытийство
Ревет: «Вперед!»
Бессмыслено обломанные крылья -
Венец Даров...
Он просто задохнется от бессилья.
Он нездоров.
Поэты чуют сонмы
новых бедствий:
Нам кровь, им - хлеб...
А он - нелеп...
И ты его приветствуй,
Закрыв глаза, и не ища последствий
Ведь, крест несет он
Очень много лет свой:
Мой мастер - слеп...
Вы сказали мне: девочка, ты отстаешь от жизни
Все давно решено - не тяни, не расходуй нервы.
И поверь, бесполезны слезы на этой тризне.
И вообще бесполезны тем, кто уходит первым.
На любую медаль, оборотов обычно пара,
Вероятностей сеть от любого поступка вьется.
Из себя исторгая возможность делиться Даром,
Я себя раздаю по кускам... ну а что остается?
Не могу - задыхаюсь совсем в паутине быта.
То ли выхода нет, то ли с поиском так фигово.
Ваша сдача, mon cher. Ваша тема как карта бита.
Ваша истина - числа, а мир ожидает Слова.
А в словах смысла нет - ведь они лишь осколки башни
Вавилонской наверное. А может водонапорной.
Мои мысли наверно черствы, словно хлеб вчерашний.
Все давно решено, только я все равно упорно
Путь ищу в темноте, обдирая о камни руки,
И скребя по стеклу, задыхаясь, кричу: «Позвольте!»
Если легкие есть - это значит, должны быть звуки.
Если в небо прыжок - захлебнуться в безумном вольте...
Если нервы в расход - до конца добежать суметь бы.
А у финишной ленты посмотрим чей порох суше.
...И ладонями взмах выпускает из душной клети,
Тех, кого в этом мире никто не желает слушать...
Который год за окном? И сколько лет «по пути»?
И много ли суждено еще годочков пройти?
Прожить, играя не в такт, но четко чувствуя ритм,
Чтоб вновь все делать «не так», и в срок платить по своим
Долгам: расписки, счета, билеты маршрута «в жизнь»
Духовная нищета - на выход, прошу! Ложись!
С вещами и за порог, за мраморный Альбион.
Всеверие - не порок, всезнание - не закон.
Заклятия на крови, сон как предпросмотр дня,
Нелепый изгиб брови - мол, знайте тут у меня.
Обрывки бумаг и дат - безумный калейдоскоп.
Но я не смотрю назад. Я чувствую ствол виском.
Холодная сталь права - попробуй, поговори.
А совесть давно мертва. На цыпочках, раз-два-три
Как козочка на мосту, попробуй-ка обернись.
Ворованный поцелуй, и прямо с разбега - вниз!
Который... а вам зачем? Уж точно не первый год.
Уход от чужих проблем. Два сальто и разворот.
Сегодня в моде modern art,
Сегодня снова месяц март,
Взлетают юбки из-за парт -
Какие нравы?!
Какого рода и племен -
Не важно. Глуп или умен -
Не важно. Нынче ты пленен
Чужою славой.
Свобода слова и письма.
Отрада сердца и ума,
Или пустая кутерьма?
Век отрицаний:
Тут правда - власть, тут правит страсть.
Благословить или пропасть?
Иль, все сожрав, захлопнуть пасть
Предел желаний?
Везде и всюду лишь одно.
Сквозь мишуру мелькает дно
Смысл - черно-белое кино,
Немое ретро.
Ты на кресте или в крестах -
Все время ставит по местам.
Бессмысленно считать до ста -
«Сейчас» бессмертно,
Нам кажется. Едва-едва
Остановиться б... голова
Кружится бешено. Слова
Не стоят меди.
Я замираю на краю,
В водоворот времен плюю.
О, время! Над тобой стою!
Аз. Буки. Веди.
Историю не перечесть.
В ней в равном праве грязь и честь,
Ей все равно, каков ты есть,
Она превыше:
Ликуйте, глупые, она
Давно на вас обречена
Она как верная жена
Всегда услышит.
И каждый вздох, и каждый шаг,
С пелен до гроба - на устах
У каждого. Таков размах,
Цена азарта.
Но жизнь пройдет одной строкой:
И вспомнят ли, кто ты такой,
Или забыв, махнут рукой,
На грани марта?..
Moscow-St.Peterburg, with love...
Закаты на крови, на выцветших обоях,
Нелепость новизны и летняя тоска.
Все просто - c"est la vie, и жизнь - для нас с тобою:
Звук лопнувшей струны, шажочки на мысках,
Вот так - легко-легко, и вопль «Осторожно!»
Написан тишиной по краешку стекла...
Обрывки глупых слов. Закрыто. Снято. Можно.
С тобою и со мной. И «к...», и «в...», и «на...».
Отбрось прогорклый текст, всю шелуху признанья:
Слова безбожно врут - так хорошо без слов.
Две строчки, Enter. Next... И к Площади Восстанья -
Проверенный маршрут из вечности в любовь.
С заката - шаг в восход, ночь с ароматом кофе,
Баланс меж «да» и «нет», спокойствие и штиль.
Тень рассекает свет - в окне знакомый профиль,
И где-то там, вдали, адмиралтейский шпиль.
Разводы на воде - Нева мерцает алым,
Багряная строка - рубеж меж днем и... днем.
Остатки винных слез на донышке бокала,
Москва и Петербург, раздельно и вдвоем.
Закаты на крови, палитра для скитальца,
Безумен горизонт, а небо цвета беж.
Торопит бег минут день, загибая пальцы,
А впереди пока не пройденный рубеж...
Моя смешная одиссея
Татьяне Юрьевской
и Светлане Никифоровой
Когда затеплится восток, когда погаснут маяки
Я вспомню море и песок, медь распадется на клинки,
На блеск доспехов, горизонт, и дар Богов - Ахиллов щит...
Но чья-то боль стучит в висок,
И чья-то смерть стучит в висок...
Когда затеплится восток,
Он никого не воскресит.
Так начиналась одиссея...
Войну пора бы сдать в утиль, уйти в родные города,
Но если в море полный штиль, а жизнь одна и та - вода,
Соленая как кровь, она, бежит по венам, бьет в глаза.
Я может, смог бы рассказать,
О да, я должен рассказать,
Как возвращается назад
Тот, кто уходит навсегда.
В свою смешную одиссею...
И я не то чтоб убивал, но что за воин без меча?
И я не то чтоб предавал, так, что-то ляпнул сгоряча.
А что хитер - помилуй бог! Простак расстался б с головой...
А я вперегонки с судьбой,
Пытаюсь стать самим собой...
Домой, по солнечным лучам
Едва поднимется прибой.
Моя смешная одиссея...
Вот только это не игра, блуждать по морю двадцать лет,
Казалось бы, давно пора, счастливый вытянуть билет...
Но спорят боги за столом, я ж забываю дом родной.
Я был и веткой, и стволом,
Вином и хлебом, и волом...
...Все говорят, что я герой,
Но я не первый - я второй.
А за окном - белым бело.
Ноябрь сквозь тусклое стекло -
Гляди, весь город замело! -
На нас ложится.
И в тусклом свете фонарей,
Зима нам кажется добрей.
Здесь время движется быстрей
И смолкли птицы.
Замри, мгновение, замри!
Вот-вот погаснут фонари,
И псы, зимы поводыри,
Пойдут по следу.
Оно откликнется, замрет
И старый день, как новый год,
Расколется о небосвод
В угоду бреду.
Волшебный миг и переход,
День всех святых, за годом год
Нам отмеряет, в свой черед,
Хмельную осень.
Вопрос-ответ, ответа нет.
Один намек, один совет,
А снег тьму обращает в свет -
К чему вопросы?
А за окном опять метет,
Так правильно, который год
Зима приходит в свой черед,
Сквозь эти двери.
Но время движется, и вот,
Закончив полуоборот,
К нам лето яркое придет...
Лишь нужно верить!
Я вновь рискну сказать, что это «мы» -
Не «ты» и «я», и что-то, в самом деле
Закружится, завертится в постели
Как отголосок прошлой кутерьмы.
...Как вихрь листвы, опавшей в свой черед,
Перед глазами вертятся страницы
Прошедших дней - смешные небылицы,
Украдкою плененные синицы,
Что криком разрывали небосвод,
Легко садясь на струны нервных жил
Натянутых до боли как до звона...
Перед глазами - осени икона,
Печать что мне на сердце положил.
Но все проходит - дрогнул Вифлеем,
Расколот мир... наверно, это страшно,
А я не знаю, мой мирок - бумажный.
Азмь сер, и гол, и глад. Язык мой нем,
И голос мертв... но вот душа - смеется.
Одно я знаю - страждущий добьется,
Искавший, как положено, найдет:
Расколотый на части небосвод,
И жар, и слог, веревочка совьется,
И время снова поменяет ход.
Вчера мы были, завтра будем мы...
И по тропинкам полуночной тьмы,
Со шлейфом из растаявшей метели
Идет к исходу первый час зимы.
Лики темных подворотен,
Танцы в скользких переулках.
Чья-то тень - на подоконник
Чьей-то болью в небо. Гулко
Отдаются в коридорах
Что шаги, что звон бутылок.
Время пишет на заборах.
Время дышит нам в затылок.
Можно следовать законам,
Можно нарушать порядок...
Птицей сквозь пролет оконный,
Это значит - небо рядом.
Слезы в спину, смех навстречу,
Истину порой толкуют
Очень странно... - Будет легче.
- Нет, не будет. Дай другую.
Память выцветших обоев,
Сказки страшные и злые:
То, что прожил - то с тобою.
За тобой придут другие.
Можно принимать советы,
Можно посылать всех к черту -
На вопросы нет ответов...
Только тени помнят мертвых.
Вот душа взлетает птицей,
И кричи - не докричаться.
Вьются мысли-небылицы,
Но кому должно - воздастся.
Можно - если очень хочешь,
Если знаешь, если надо...
Нервный бег последних строчек
Скроет первым снегопадом.
- Можешь предавать огласке -
Нет души! Давай, ложись-ка.
...Переписанные сказки.
Пере-прожитые жизни...
Разбивай зеркала! Ты же знаешь что время не лечит:
Оно сводит с ума чередою земных катастроф.
Начинается день - у него обгорелые плечи,
Кудри желтой соломы, рассыпчатый стук каблуков,
Под которыми битым стеклом полетят мостовые...
Это время не ждет, потому что не знает - зачем?
Парапеты моста, одиноких сердец постовые,
Растворились в тумане, бежав от погодных проблем.
За окном плюс двенадцать, в душе обгорелые листья -
Осень гасит пожар неминучим ноябрьским дождем.
Стоит только отвлечься и тут же походкою лисьей
Убегает октябрь, утверждая, что он ни при чем.
Начинается день - он кого-то уже изувечил,
Но зато сохранил для тебя хоть немножко тепла.
Время, может, не врач... только все же становится легче.
Ну а если не станет, тогда - разбивай зеркала.
Выбор сделан, монета встает ребром.
Все понятно и просто, наш век - железный.
И бежать за звездой пусть не бесполезно,
Но от мира все-таки отстаем.
Только солнца крутится колесо -
Измельчает радость, штампует даты.
Мы с тобой теперь навсегда солдаты
Глупых сказок... Но это еще - не все!
Не стереть следов и не изменить.
И скрипишь нещадно, но жив, болезный.
Сам себе твердишь, что «не бесполезно»,
И зачем-то вновь обрезаешь нить.
Выбор сделан - остался вопрос цены
Впрочем, черт с ним - заплатим вперед, по полной.
Пусть нам только дорога и даль даны,
И от них отказаться уже не вольны -
Выбор сделан. Под небом мы все равны.
Выбор сделан. Остался вопрос вины...
|