Соколов-Сапсаныч Александр Сергеевич
Не мешай мне...

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Мой первый опыт в написании произведения такого жанра. Мне интересно: стоит ли продолжать? Жду ваших ответов! PS Добавлено небольшое продолжение. Ещё не конец, но основная мысль уже изменена.

   Пока чайник греется, посмотрю-ка я новости... В зубах дымится сигарета, рука тянется за пультом от телевизора... Реклама, реклама... Что это: на весь экран фотография молодого человека в траурной рамке. Лицо кажется знакомым... Травин! Ну да, это он. Умер что ли? Ну-ка, ну-ка, послушаем...
   - Вчера состоялись похороны известного писателя-мистика, автора многих популярных произведений в жанре хоррор Игоря Травина. От чего погиб Игорь нам узнать не удалось, официальные органы давать какие-либо пояснения отказались. Анна Иванова, специально для БелТВ.
   Интересно... Молодой, но уже известный писатель-мистик отправился на тот свет. Ей-богу, если бы это было неправдой, то можно было бы такую пиар-акцию провести по его раскрутке. Хотя он-то в ней и не особо нуждался - его раманы раскупали в первые же недели после поступления в продажу.
  
   - А кто, собственно говоря, сказал, что это всё правда? А может он сам всё и подстроил? Я понимаю, известный. Так ведь теперь его известность знаешь, как повысится? После дуэли с Дантесом пушкинского Онегина во всех книжных лавках раскупили за неделю! Да и подкинуть деньжат местной телекомпании, чтобы сочинили сюжет про его смерть - это тоже вариант. К тому же сейчас не надо даже так делать: кто-нибудь из знакомых в блоге выложит инфу, что мол де погиб поэт, невольник чести - и на тебе! Уже на каждом углу об этом трезвонят. А он будет себе спокойно пописывать дальше. И издаваться будет, типа: вот мы тут в очередной раз нашли черновики Травина. Публикуем посмертно. Опять-таки - пиар!
  
   Степаныч к поклонникам Травина никогда не принадлежал, однако своё мнение мне не выразить не мог - он вообще по любому вопросу выражал своё мнение. Стоило в разговоре заикнуться насчёт какой-либо последней новости - как Степаныч тут же бросался с жаром обсуждать все перепитии произошедшего.
   Степаныч - это мой сосед. В прошлом - академик, ныне - алкаш. Но мозги, как говорится, не пропьёшь, тем более такие. Не люблю алкашей, но поговорить со Степанычем мне всегда доставляло удовольствие, тем более, что под градусом он выдавал порою настолько глубокие мысли, что возникали сомнения в том, что к спиртному он пристрастился только после развала СССР и увольнения его из НИИ по сокращению штатов.
   Степаныч оказался отчасти прав: книги Травина разом исчезли с полок книжных магазинов, а в интернете то и дело разгорались холивары на тему "Жив ли Травин?". Через полгода всё улеглось, хотя то тут, то там иногда ещё можно было встретить в чьих-ибудь комментах записи типа "Травин жив!" - фанатам его творчества всё не верилось, что он мёртв.
  
   Как-то раз, бродя по просторам интернета, я наткнулся на авторскую страничку Травина на "Интеркниге" - крупнейшем литературном портале Рунета. Почитал старые рассказы Травина, комментарии...
   Вдруг мой взгляд упал на ответ писателя на один из комментариев к своему произведению. Что-то типа "Спасибо, но я пока ещё только учусь. А до Кинга мне далеко." - обычный такой комментарий, Травин их при жизни написал столько, что если их распечатать - количество страниц в этой книге превысило бы всё, что было им написано и продано с книжных прилавков за всю жизнь.
   Только вот дата этого комментария меня смутила: 16 апреля 2007 года. И это при том, что он умер, если мне не изменяет память, 14 апреля того же года!
   Я порылся в яндексе и понял, что память мне не изменяет. Но как тогда?...
  
   - Да на "Интеркниге" просто движок кривой - его же самоучки писали. Я одного из админов знавал - он у нас в конторе эникеил, когда я в банке работал. Сам хатэмээл изучил, потом пэхэпэ, а потом уволился - и понеслось. Нормально так сайты делал, только вот постоянно какие-нибудь глюки у него выскакивали мелкие - даже не замечал никто. А ты, вишь, заметил... - Степаныч привёл убедительный довод в защиту материализма, поэтому спорить я не стал, только спросил:
   - А как с ним на связь выйти, не подскажешь?
   - А ты что, до сих пор не веришь, что твой Травин умер? Вот ты фанат... Ну ладно, скажу. Он на любом сайте в разделе технической информации - заказчиков себе постоянно ищет. Он парень талантливый, ну а таланты, как известно, всегда голодают.
  
   Вечером того же дня я накатал в мэйле письмо тому самому разработчику и договорился о встрече.
   На следующий день я ждал Андрея (так звали того парня) на одной из скамеек в Центральном парке. Он уже должен был подойти, как вдруг...
   Вдруг звуки пения птиц и весёлой болтовни гуляющих в парке малышей разорвал резкий свист тормозов и крики. Я побежал в сторону, откуда был слышен звук.
   На остановке, где всё и произошло, уже собрался народ. Я протиснулся сквозь толпу и увидел лежащего на земле мужчину лет тридцати, в джинсовом костюме, сжимавшего в руках газету, и понял - это Андрей. Мы договорились, что я узнаю его по газете и джинсовке.
   И Андрей тоже узнал меня. Он протянул ко мне руку и прошептал пару слов. Что именно он сказал, я не расслышал из-за шума толпы, но по губам прочитал всего три слова: "Не мешай мне".
  
   "В эфире телекомпания БелТВ. Сейчас в Белореченске 19 часов и мы начинаем наш выпуск новостей.
   Сегодня на автобусной остановке возле Центрального парка водитель автомобиля БМВ не справился с управлением и врезался в автобус, из которого выходили люди. Никто, кроме одного пассажира автобуса, не пострадал. Пострадавший скончался на месте..."
  
   Я выключил телевизор и стал думать. Смерть Андрея - чистая случайность. Если только не учитывать, что из всей толпы, что была на остановке, погиб только он. И слова, что он сказал мне перед смертью...
   Из раздумий меня вывел телефонный звонок. Я поднял трубку.
   - Господин Ваганов? Вас беспокоят из районного отделения милиции. Просим вас прийти в отделение и дать показания по делу гибели гражданина Костюнина Андрея Вячеславовича. Нам стало известно, что у вас с ним была назначена встреча как раз на момент его гибели. К тому же вас видели на месте происшествия свидетели.
   На следующее утро я уже был в райотделе. Старое обветшалое здание ,в котором он располагался, красноречиво говорило о том, что как бы ментов ни хаяли в народе, выкормышами Системы их считать нельзя. Внутреннее убранство оплота правопорядка только подтвердило мои мысли на этот счёт. Я даже удивился, как стражи закона могут работать в таких условиях.
   Следователь, занимавшийся делом Костюнина, молодой старлей, сидел в отдельном кабинете, три на три метра. Хоть всё здание и выглядело бедно, однако, чувствовалось, что хозяин кабинета любит порядок во всём: нигде не было видно следов пыли, линолеум на полу сверкал чистотой, на столе - идеальный порядок. Даже грамоты на стенах - и те в рамочках.
   - Присаживайтесь. Гражданин Ваганов, я полагаю.
   - Да. - ответил я, всё ещё недоумевая по поводу того, как о нашей с Андреем встрече узнали в милиции - я никому не рассказывал, разве только Степанычу, но он-то тут причём?
   - Мы просмотрели электронную почту погибшего и обнаружили вашу с ним переписку. Итак, что вы можете нам поведать о случившемся?
  
   Конечно, если бы я сразу принялся рассказывать следователю о неожиданно воскресшем писателе, он бы сочёл меня сумасшедшим. Но так как я уже писал об этом Андрею перед тем, как договориться о встрече, придумывать что-либо иное не было смысла. Поэтому пришлось ставить под сомнение своё психическое здоровье в глазах чужого человека, тем более, когда он находится при исполнении.
   - Вы ведь знаете такого писателя - Игоря Травина? Он погиб несколько лет назад при невыясненных обстоятельствах. Недавно я наткнулся на запись в интернете, сделанную от его имени и из его аккаунта. Дата этой записи - через два дня после объявленной гибели автора. Вот это-то меня и заинтересовало. Травин, как известно, был не просто писателем - он сам искренне верил во всякую ерунду вроде призраков, посмертного существования человека в ментальном мире среди живых, и тому подобные вещи. Вот я и заинтересовался, кто же мог сделать подобную запись от лица покойника. А так как Костюнин являлся создателем сайта, на котором я обнаружил эту запись, и его администратором, я решил встретиться с ним и обсудить некоторые технические вопросы.
   - А встречу сорвал несчастный случай. Но ведь вы же присутствовали на месте трагедии?
   - Я пришёл туда позже - когда Костюнин уже умирал.
   - Он успел что-нибудь сообщить вам?
   Я подумал, что не стоит высказывать свои догадки насчёт сказанного мне Андреем перед смертью и ответил отрицательно.
   - Ну чтож, вопросов к вам больше не имею. Если нам понадобится ещё информация, я вам позвоню. До свидания. - сказал следователь и вновь углубился в изучение бумаг.
   Когда я выходил из кабинета и уже взялся за дверную ручку, за моеё спиной вдруг раздался хриплый полушёпот:
   - Не мешай мне...
   - Что? - я резко обернулся. Следователь оторвал глаза от бумаг и переспросил меня:
   - Что "что"?
   - Мне показалось, вы что-то сказали...
   - Нет-нет. Идите.
  
   Итак, в милиции уже знают, зачем я хотел встретиться с Андреем... Кстати, а если проверить официальную версию смерти Травина? Нужно сходить в ЗАГС, в райбольницу и узнать там, от чего же мог умереть писатель.
   И что это за странное совпадение: одну и туже фразу за два дня я услышал два раза от совершенно разных людей.
   Я позвонил в милицию:
   - Будьте добры следователя Ксенофонтова. - попросил я дежурную телефонистку.
   - Как вас представить?
   - Ваганов. Я прохожу свидетелем по делу Костюнина.
   - Одну минуточку. - в трубке раздались щелчки, которые прервал знакомый голос:
   - Старший лейтенант милиции Ксенофонтов. Слушаю вас.
   - Товарищ старший лейтенант, это вас Ваганов беспокоит. Можно у вас узнать некоторые подробности гибели упомянутого нами в разговоре писателя Травина?
   - Вообще-то, это служебная информация. Я не могу вам её предоставить. Хотя... Я вам вечером позвоню.
  
   До позднего вечера я ждал звонка от следователя. Чтобы убить время, я искал интересующую меня информацию в интернете. Листая электронные страницы, я натолкнулся на такую статью:
  

НЕСЧАСТНЫЙ СЛУЧАЙ ИЛИ РИТУАЛЬНОЕ УБИЙСТВО?

   Несколько дней назад в городе Белореченск при загадочных обстоятельствах погиб молодой писатель Игорь Травин. Господин Травин был, по заявлениям критиков, одним из лучших мастеров своего жанра.
   Безвременная кончина писателя тут же породила множество слухов, связанных в первую очередь с его творчеством.
   Покойный писатель увлекался изучением оккультных наук, из которых и черпал сюжеты своих произведений.
   Как нам стало известно из достоверных источников, писатель умер от инфаркта, хотя со здоровьем у него проблем никогда не было. При обыске в квартире Травина было обнаружено множество оккультной литературы и предметов, которые могли использоваться оккультистами в своих обрядах.
   Тело писателя было найдено на полу его рабочего кабинета. Поза, в которой оно лежало, даёт основания полагать, что Травин хотел самостоятельно совершить какой-то магический обряд, когда с ним и произошло несчастье. Об этом говорят также расположенные вокруг него свечи, находящиеся в вершинах пятиугольника.
   Когда квартиру усопшего вскрывали, в ней ещё чувствовался запах дыма, чем-то напоминающий запах ладана. А прямо перед Игорем лежала старинная книга Ксенона Александрийского "Путь миров", изданная на русском языке в середине позапрошлого века.
   Предполагают, что Травин хотел с помощью магии изменить состояние своего тела, чтобы стать "живым призраком". Как известно, эксперименты с магией, проводимые неопытными "колдунами" ничем хорошим не заканчиваются. Возможно, сердце молодого писателя не выдержало духовных перегрузок и остановилось в момент вызова сил тьмы.
  
   - Интересно... - сказал я сам себе и открыл поисковик, чтобы попытаться найти и скачать книгу, про которую говорилось в статье. На моё удивление, ни одной ссылки по моему запросу не появилось.
   Обуреваемый сомнениями я вышел на лестницу, чтобы покурить. На площадке уже стоял Степаныч.
   - Что, Серёг, тоже не спится? - спросил он меня, подкуривая сигарету.
   - Да вот, размышляю... Степаныч, а ты случаем не знаешь, кто такой Ксенон Александрийский?
   - Ничего себе! - удивился Степаныч. - А чего это ты вдруг заинтересовался?
   - Да так, всё с Травиным разбираюсь.
   - Ну Травин-то мог. - задумчиво ответил Степаныч, делая очередную затяжку. - А Ксенон этот в древности был известен, как чёрный маг, служивший самому Аресу. Только его сожгли в собственном доме и постановили забыть на веки вечные. Как Герострата. Только Герострата-то все до сих пор помнят, потому как он всего-навсего прославиться хотел да храм Артемиды спалил, а Ксенон - тот серьёзный был мужик. Самый великий маг своего времени. К нему цари ходили за советом. Не с пустыми руками, конечно - дары приносили, и богатые. Но вот как-то раз началась в Александрии какая-то эпидемия. Люди на Ксенона подумали и сожгли его в собственной хате ко всем чертям. А имя его решили забыть.
   - А ведь и в самом деле забыли! - сказал я Степанычу - Я про него в интернете искал - никаких результатов поиска. А ты откуда про него знаешь?
   - Умных людей в своё время слушал, не только в области науки, но и во всём остальном. Вот и рассказали.
   - Эх, Степаныч. Сколько же ты всего знаешь! - восхищённо произнёс я. А чего ж ты сам книги не пишешь?
   - А про чё мне писать? Про физику жидких тел чтоль? Так про это ж никто читать не хочет. Да и вообще, сам знаешь, добром такое не кончается. - отшутился Степаныч.
  
   Когда я уже собирался ложиться спать, зазвонил телефон.
   - Это Ксенофонтов. Если хотите узнать подробности - приходите завтра в пять вечера на мост. Я передам вам ксерокопии... - и в трубке раздались короткие гудки.
  

* * *

  
   Александрийское солнце нещадно палило, губя посевы и уничтожая небольшие речушки.
   - В этом году урожая не будет. - сказал мне торговец на рынке. - Берите, что есть -- это осталось с прошлого года. Берите больше - боги знают, сколько удастся собрать в этом году. А торговцы из соседних стран заломят такую цену, что вам придётся распродать всё своё имущество, лишь бы прокормить семью зимой.
   Я купил зерно, которое продавал мне торговец вместе с телегой и конём. Не то, чтобы я боялся наступающего голода, ведь я сам был одним из богатейших купцов Александрии, просто было в виде торговца, в его речи нечто такое, что заставило меня сжалиться над ним. Слуге я приказал отвезти купленный товар домой, а сам направился дальше - к рядам, где торговали магическими атрибутами.
   Ряды кудесников находились на окраине рынка, примыкая к стене старого кладбища. Несмотря на толпы покупателей в других частях огромного рынка, здесь сложно было насчитать хотя бы половину того количества людей, которое можно было увидать в оружейном или ювелирном рядах.
   В самом конце находилась лавка Стикса. Когда я зашёл туда, в ноздри мне ударил резкий запах чего-то, пахнущего настолько отвратительно, что поначалу мне пришлось зажимать нос рукой.
   - Проходи, Велиор. - Хозяин лавки, казалось ждал моего прихода. - Я знаю, зачем ты пришёл в это место, которое многие из твоего круга обходят стороной.
   Я ничем не высказал своего удивления, только спросил Стикса:
   - Так что ты можешь мне сказать?
   - Все люди хотят знать, но не все знают, что именно они хотят. Я расскажу тебе то, зачем ты сюда пришёл. Но для начала купи этот амулет -- он сбережёт тебя от опасности, подстерегающей тебя в недалёком будущем.
   Спорить с ним было безполезно, поэтому я отсчитал несколько золотых и забрал у старика амулет - плоский круглый камень с кулак величиной, висевший на серебрянной цепочке.
   - Не спрашивай, как он тебе поможет - боги справятся и без твоего знания. Слушай же то, ради чего ты посетил мою обитель.
   Над городом нависла угроза исчезновения в песках пустыни. Скоро с востока придёт буря, которая скроет на три дня и три ночи от людского взора солнце и под покровом темноты будут твориться чёрные дела. И только белая воля сможет остановить разрушения. Ты -- тот, кому суждено усыпить Зло, проснувшееся после много векового сна. Но будь осторожен - есть те, кто хочет тебе помешать. Не верь никому. И не говори ничего другим. Слушай только свой собственный внутренний голос - и он выведет тебя на верный путь. - старик замолчал.
   Я понял, что больше ничего не услышу от него и поспешил уйти.
   Яркий свет резанул по глазам -- после мрака, царившего в лавке Стикса, солнце казалось настолько ярким, что я, ослеплённый, был вынужден стоять и ждать, когда ко мне вернётся зрение. После этого я, не оборачиваясь, пошёл домой...

* * *

  
   Я проснулся от того, что через окно мне в лицо ярко светило солнце. Утро только начиналось, а спать уже совсем не хотелось. День я решил посвятить походу в хозяйственный магазин и ремонту в своей квартире.
   Закупив всё необходимое для ремонта, я приехал домой и приступил к делу. Когда я работал перфоратором, раздался звонок в дверь. На пороге стоял Степаныч.
   - Серёг, я понимаю, у нормальных людей сейчас рабочий день идёт, так что всё должно быть в норме, но прошу тебя - отложи эти дела на завтра, а? Голова гудит после вчерашнего. Я всю ночь не спал. - В глазах моего соседа прямо-таки читалось выражение его физического состояния: усталые, красные - видать, он действительно всю ночь не спал, а сейчас страдал жестоким похмельем. Вот только запаха перегара от него я не учуял. Значит, знает, чем зажёвывать.
  
   После обеда я повалялся полчаса перед телевизором и стал собираться на встречу со следователем. Оделся, вышел из дома. Погода была солнечной и тёплой. Дул лёгкий ветерок. Я доехал на автобусе до реки и стал ждать старлея, сидя на парапете моста спиной к воде. Вот по улице проехал очередной автобус. На остановке из него вышел следователь и, увидев меня, стал идти в моём направлении. В руках он держал чёрную папку.
   Внезапно какая-то неведомая сила столкнула меня с парапета прямо в воду. Теряя равновесие, я заметил, что следователь бросился ко мне, выронив папку из рук. Она раскрылась, освободив ворох бумаг, которые тут же рассыпались в разные стороны.
   Я упал в воду и стал барахтаться, пытаясь выплыть к берегу. Речка у нас небольшая, но течение в ней достаточно сильное и дно каменистое. Следователь кинулся в воду вслед за мной, но ему не повезло - в том месте, где он упал совсем неглубоко под поверхностью скрывался большой камень. Я видел, как он упал на него, подняв кучу брызг и перестал двигаться. Подплыв к нему, я увидел, что следователь ударился о камень головой и потерял сознание. Через несколько секунд течение смыло его с камня и он скрылся под водой....
  
   Почему все, кто хочет мне помочь, погибают? Я разбирал на столе отксерокопированные страницы дела о смерти Травина, пытаясь выстроить их по порядку и определяя, какие же из них унёс ветер. Но перед тем, как я вернулся домой, мне пришлось несколько часов просидеть в отделении милиции, давая показания - ведь Ксенофонтов погиб из-за меня. Точнее, пытаясь спасти меня. К счастью никто не догадался спросить, что за папку я всё это время крепко сжимал в руках.
   Большая часть материалов дела всё-таки была утеряна. Я пытался разобраться, какие документы могут мне пригодиться, а какие - нет.
   Так, вот выписка о вскрытии... Из неё ясно, что Травин умер, нет, не от остановки сердца, а от того, что потерял много крови. Хотя, что странно, никаких ран на нём не нашли.
   А вот протокол осмотра места происшествия: никаких следов крови на том месте, где лежал погибший... Никаких... Зато здесь написано, что рядом с ним лежала старинная книга. Свечи, стойкий запах какого-то курения... Множество книг на полках - и все про мистику. Какие-то из них вполне серьёзные труды старинных учёных: философов, историков, алхимиков. другие - художественные... Больше вроде ничего...
   Я отложил бумаги в сторону. Внезапно перед моим взором предстала совершенно ясная картина: Травин, начитавшись и соответственно написавшись мистической литературы, вполне мого вообразить себя мастером магии и провести како-нибудь магический ритуал. Ну да! Ведь так же и было написано в статье, которую я вчера читал!
   Надо было срочно перекурить. Я вышел в подъезд и встретил там Степаныча. Тот был вусмерть пьян. Он только посмотрел на меня, а у меня уже отпало желание о чём-либо с ним разговаривать - глаза его сверкали, дыхание было прерывистое, как бы через силу.
   - Степаныч, тебе плохо? - я взял его за локоть, чтобы завести домой, но он выдернул руку и сам бросился в квартиру. Я пошёл вслед за ним.
   Степаныч стоял посреди единственной комнаты и сжимал кулаки. Когда я зашёлв комнату, он смотрел в окно, потом резко обернулся и прохрипел что-то нечленораздельное.
   - Степаныч, может, приляжешь? Давай, я скорую вызову - тебе ведь совсем хреново.
   - Зачем ты лезешь? - заорал на меня Степаныч хриплым басом. - Я же сказал... - тут он упал без сознания.
   Я положил его на кровать и пошёл на кухню за водой. В поисках какой-нибудь посудины я заглянул в буфет. Вот это коллекция приправ! Любая хозяйка обзавидуется. А сосед-то мой, оказывется, гурман. Взяв большую чашку, я наполнил её водой из-под крана и пошёл в комнату.
   Брызнув в лицо Степанычу водой, я потрепал его по щекам.
   - Степаныч, слышишь? Очнись, Степаныч.
   Тот, похоже, стал приходить в чувство, но ещё не понимал, что происходит и что я тут делаю.
   - Что произошло? - теперь он был совершенно трезв, будто бы протрезвел от шока. Видать, допился мой сосед до белочки, а от шока и сознание потрял, и протрезвел заодно.
   - Ты нёс какую-то чушь, потом потерял сознание.
   - Оставь меня одного. Мне надо побыть одному.
   Выходя из квартиры Степаныча, я заметил кипу бумаг и несколько старых потрёпанных книг возле компьютера, стоявшего на столе. А закрыв дверь его квартиры, я почувствовал странное облегчение.
  
   Ночью я спал как убитый. А утром, проснувшись, решил выйти на лестничную площадку, чтобы покурить. Лестница была ещё мокрой - видимо, уборщица только-только вымыла её с мылом. Я подумал, а что если выйти на улицу, посидеть на скамейке, подышать свежим воздухом? Спускаясь по ступенькам, я не заметил мыльную лужу и, падая, ударился головой о ступеньку...
  
   Иван Степанович вышел из своей квартиры и, поглядев на распластанное тело, грустно произнёс:
   - Добегался парень. Жаль, конечно... А ведь предупреждали. - и зашёл обратно.
  
   Двадцать лет назад...
   Маленький мальчик играл в песочнице. Только вместо строительства замков и лепки куличей он рисовал на песке непонятные фигуры, более похожие то ли на иероглифы, то ли на какие-то знаки. Мимо шёл мужчина в плаще и шляпе, с дипломатом в руке. Внезапно он бросил дипломат и подбежал к мальчику. Мальчик встал и стал смотреть, как мужчина подбежал к нему, упал в ноги и начал лепетать:
   - Хозяин, я нашёл тебя, хозяин...
   - Это я тебя нашёл. - голос мальчика совсем не был похож на детский: низкий, хриплый, грубый... Ни у одного живого существа не могло быть такого голоса.
   - Ступай. Я скажу тебе, что делать.
   И мужчина побежал прочь, совсем забыв про свой дипломат, про шляпу, которую обронил здесь же в песочнице, про то, что он куда-то шёл...
   В небе блеснула молния и поднялся сильный ветер...
  

* * *

  
   ...Ветер дул всё сильней и сильней, сгущая тучи над Александрией. Молнии освещали дома и улицы, разгоняя сумрак, спустившийся на город, чтобы через мгновение вновь окунуть его во мрак. Горожане спешили закрыть ставни домов, молодая рабыня в спешке снимала бельё, сушившееся на заборе на заднем дворе богатого дома. Внезапно молния ударила в дерево, находившееся в том же дворе. Оно упало прямо на бедную женщину и та, издав крик боли и ужаса, отправилась в путешествие к берегам Реки Мёртвых.
   Я вышел на улицу, пряча под плащом кинжал, принадлежавший некогда самому Александру Македонскому. Говорили, что царь забыл его дома, когда отправлялся в поход на Индию, и от этого не смог дать отпор врагам, напавшим на него в походе ночью. Я не знал, была ли это правда -- ведь у такого воина, как Александр, всегда был при себе остро наточенный меч, да и охрана его состояла только из самых лучших воинов его огромного войска, но легенда, передававшаяся в моей семье из поколения в поколение, гласила именно так.
   Конь, которого я приказал оседлать своему слуге, уже ждал меня, привязанный к столбу у ворот. Я вскочил на него и помчался на восток, туда, откуда пришла буря, нависшая над городом...
  
   Просыпаться было тяжело. Голова жутко болела, будто бы я и самом деле ударился ею о ступеньку. Очень хотелось пить. И ещё меня не оставляло чувство того, что я не окончил одно важное дело.
   Умывшись и нехотя позавтракав яичницей, я стал собираться... Сам не знаю, куда я хотел пойти. Просто я чувствовал необходимость уйти из дома и найти... Вот только что я хотел найти? Я не знал.
   Бродя по улицам родного Белореченска, я потихоньку отходил от ночных кошмаров. Не каждому так везёт, как мне: проснуться после грандиозного падения с лестницы. Я улыбнулся - а ведь и вправду, хорошо, что это не случилось наяву. Зато теперь точно буду смотреть себе под ноги, а то ведь как бывает: Аннушка, масло, трамвай...
   Вот это да! Вовремя же я решил начать смотреть туда, куда ступаю! Между камнями брусчатки торчала серебрянная заколка с рубином. Я поднял её, оглянулся, высматривая поблизости какую-нибудь женщину, которая и могла её потерять, и сунул заколку в карман.
   Когда я проходил мимо моста, моё сердце сжалось от ощущения недавней близости гибели. Лишь чудо помогло мне избежать падения на тот самый камень, об который ударился Ксенофонтов. Растеряв всё настроение, я направился домой.
  
   Степаныч стоял на лестничной площадке и курил свой безсменный "Беломор".
   - Ну что, Анискин, - весело усмехнулся он, - жив, здоров и невредим?
   - Жив-здоров, - ответил я, - чего и вам желаем.
   Степаныч, по-видимому, полностью отошёл от вчерашнего.
   - А что с тобой вчера было? - осторожно поинтересовался я.
   - Да белочка приходила. Раньше не такая была. А в последнее время всё хуже и хуже.
   Степаныч каждый новый день вёл себя всё более странно. И этот сон... Неужели призрак Травина на самом деле управляет моим соседом? Мне предстояло это выяснить.
  
   В эфире БелТВ. Здравствуйте.
   Сегодня на пустыре в районе улицы Новороссийской был найден обезображенный труп мужчины. Личность устанавливается. Как сообщили нам в органах милиции, убийство было произведено с особой жестокостью. У потерпевшего...
   Я жарил картошку на большой сковороде. Есть хотелось неимоверно. От всех тех волнений, что мне пришлось пережить в последние дни, чувство голода ни разу не давало о себе знать. А теперь мой организм требовал срочно восстановить запасы энергии.
   ...Таким образом мы полагаем, что в городе объявился убийца-маньяк. Поэтому, граждане, прошу вас всех быть бдительными. Если вы заметите странное поведение кого-нибудь -- смело звоните в милицию. - Вещал начальник ГОВД толстый майор милиции с усами.
   - Итак, всех, кто может сообщить нам какие-либо сведения о человеке, чей фоторобот вы видите на своих экранах, мы просим звонить по номеру "02". - произнесла телеведущая. А я в это время снимал картошку с огня.
  
   В дверь позвонили. Я пошёл открывать и увидел на пороге Степаныча.
   - Ты это, Глеб, извини, если не вовремя, однако разговор серьёзный есть. Так что даже если и не вовремя, то всё равно вовремя.
   Я пропустил Степаныча в квартиру и пригласил ко столу:
   - Садись, поедим. Заодно и поговорим.
   - Да нет, не голоден я. Ты лучше сам поешь, а то вон как исхудал-то за последнее время.
   - Жена-то ушла, а самому готовить - это надо ещё себя заставить. Проще каким-нибудь фаст-фудом перекусывать. - сказал я. - А там и до гастрита с язвой недалеко -- так что пришлось себя пересиливать и учиться готовить. Так что, Степаныч, присаживайся, не стесняйся, вся пища - вкусная и здоровая.
   При слове "фаст-фуд" Степаныч недовольно поморщился. И продолжил обсуждать мою бывшую благоверную:
   - Я ж тебе ещё тогда говорил, нахрен ты на ней женился? Это ж такая тварь, Глеб, поверь старому мудрому человеку. Она ведь тебе ещё передаст свой приветик, только возможность появится.
   - Ну, молодость-то она на то и дана, чтобы получать опыт. - отшутился я.
   - Молодость - это одно, а дурость - это другое. - строго сказал Степаныч, с укором глядя мне в глаза. От одного только этого взгляда я сразу как-то поник.
   - Ты ешь, ешь. А я пока начну.
  
   Ветер дул в лицо, бросая в глаза мне песок, сбивая с седла, как будто пытался заставить меня повернуть назад.
   - Нет, я не сдамся тебе! - прокричал я тому, навстречу кому я сейчас скакал.
   Ответом мне был лишь свист ветра, напоминавший смех дикого шакала.
   С трудом удерживая коня, я продолжаю скакать дальше -- к холму, на вершине которого я замечаю одиноко стоящую фигуру, укутанную в чёрную мантию. Неизвестный делает какой-то пас в мою сторону -- и конь подо мной падает замертво. Я успеваю спрыгнуть с него и, превозмогая ураганный ветер, приближаюсь к тому, кто стоит на холме.
   - Зачем ты пришёл сюда, Велиор? - спрашивает он меня.
   - Чтобы помешать тебе, отродье Тьмы! - выкрикиваю я.
   В ответ мне звучит смех.
   - Неужто ты, жалкий щенок, думаешь победить меня -- величайшего мага всех времён? Ты жестоко ошибаешься! И я тебе это докажу. Смотри! - он обводит рукой вокруг себя и показывает на Александрию. - Этот город перестанет существовать через три дня. Погибнут все жители, исчезнут храмы, библиотеки, таетры, рынки...
   - Зачем тебе это?
   - Просто так! - издевательски смеётся маг. - Хотя ладно, тебе я расскажу. Слушай же, хоть перед смертью ты узнаешь, для чего я всё это делаю.
   Рука моя нащупывает под складками плаща рукоять меча Александра. Маг тем временем продолжает:
   - Именно здесь находится Александрийский оракул -- оракул, о котором мало кто знает, но который знает обо всех и обо всём. И только он может остановить меня на пути к мировому могуществу. Но я нашёл способ его уничтожить и скоро весь мир будет под моей властью! А теперь умри! - В меня летит каменный кинжал. Но за мгновение до этого броска я успеваю достать меч и снести голову врагу. Яркая вспышка, облако дыма -- это всё, что я вижу в последний момент своей жизни. Сквозь затихающий шум ветра до меня доносятся обрывки фраз на незнакомом, явно древнем языке.
   Всё это происходит в течение долей секунды -- и я падаю на землю, ощущая резкую боль в груди.
  

* * *

  
   - Так вот, Серёга, настало время, чтобы ты узнал о том, что скоро случится. Ты, может быть, подумаешь, мол допился Степаныч. Но вот что я тебе скажу, Сергей: на Белореченск надвигается тьма, какой не видывали на земле уже давно. И ты -- единственный, кто может предотвратить катастрофу.
   - Что мне для этого нужно? - спросил я, не замечая, как вилка выпадает из моих рук и со звоном падает обратно в тарелку.
   - Действуй согласно своему внутреннему зову. И не сдавайся, пока не поймёшь, что Зло отступило. Это всё. И ещё: не верь никому. Тебя только сочтут за сумасшедшего.
   Степаныч молча встал из-за стола и собрался на выход.
   Я было решил, что Степаныч и в самом деле допился до чёртиков, но вспомнил, что совсем недавно я сам был в такой же ситуации -- сидел в кабинете следователя и говорил о таких вещах, о которых здоровый на голову человек рассуждать явно не станет.
   У двери Степаныч обернулся и сказал:
   - Чуть не забыл. Возьми это. - он протянул мне металлический медальон, на котором была выгравирована Богоматерь с младенцем в руках.
   - Я-то как-бы в Христа не верую. - попытался отказаться я.
   - Бери, - твёрдо произнёс Степаныч. - Бог поможет. А какой -- это уже десятое дело.
   Я принял медальон из рук Степаныча и закрыл за ним дверь.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"