В детстве я боялась грозы. Она вселяла в меня непонятный, почти мистический, ужас.
Когда тучи плотно обкладывали небо, мерк дневной свет, приближалось грозное ворчанье грома, и уже время от времени начинали мерцать синим мертвенным светом быстроногие молнии, бабушка, вернее, моя прабабушка, начинала испуганно и отчаянно креститься, а я забивалась в самый глухой и тёмный уголок нашей квартиры, недостижимый для молний, как мне тогда, в детстве, казалось.
Почему, я так боялась грозы? Может, в этом страхе был заключён ужас первобытного человека, шедший из древности, когда все силы природы обожествлялись, и он был заложен в моих клетках на генетическом уровне?
А, может, я просто была слишком нервным и впечатлительным ребёнком?
Но встреча с молнией всё же состоялась. И не с простой, а с шаровой.
Мне было двенадцать лет. Я была в гостях у подруги. На улице лил дождь. Точнее, была гроза. И поэтому мы играли дома, рассадив свои куклы на подоконнике.
Не знаю, кто её заметил первым. Наверное, это произошло одновременно.
Мимо окна в каком-нибудь полуметре от нас, отделённый всего лишь тонкой полоской стекла медленно, словно заворожённый, плыл раскалённый бледно-жёлтый шар, размером с детский мяч.
В первую секунду нас парализовал ужас, во вторую, мы, не сговариваясь, одновременно выскочили из комнаты на общую кухню. Нас трясло, мы не могли говорить.
Эта молния, по словам соседей - очевидцев, не торопясь, проплыла вдоль всего нашего двора и исчезла за забором, во дворе мечети, которая располагалась рядом, а там - ушла в землю.
После этого случая, я, как ни странно, перестала бояться грозы. Больше того, я её полюбила. Меня стали восхищать её величие и таинственность, её мощь. . .