Смирнов Александр Александрович : другие произведения.

Оттенки бытия

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:

  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Оттенки
   бытия...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Я в стихах своих немногословен.
   В них всего лишь исповедь моя:
   "Грешен, ибо все еще способен
   различать оттенки бытия"...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Лунная радуга...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   СЧАСТЛИВЫЕ СУМАСБРОДЫ
  
   Прожив уже почти полвека,
   вдруг начинаешь понимать,
   что глупо жизнь человека
   годами только измерять.
  
   Года... Они летят, как птицы
   среди холодной пустоты.
   Метрические единицы...
   Всегда бесцветны и просты.
   Увидишь на обвисшей коже
   отметины минувших лет,
   задумаешься, и... О Боже!
   А жизни за плечами нет...
   Лишь тусклые ориентиры
   мелькают где-то там вдали.
   Работа... Новая квартира...
   Как быстро дети подросли!..
  
   Но тот, кто жизненные сроки
   готов нам отпустить вразвес,
   легко находит тех немногих,
   способных жить в "Стране чудес",
   где нет стандартных измерений,
   где "дольше века длится день",
  
  
   ++
  
   где судьбы целых поколений
   уходят в сумрачную тень,
   где вспыхивают в одночасье
   и гаснут целые миры,
   где нет ни солнца, ни ненастья,
   ни зимней стужи, ни жары,
   где выжить может лишь волшебник,
   способный управлять судьбой,
   вся жизнь которого - учебник
   великой мудрости земной.
   Из слов, из красок и из света,
   из нежного звучанья струн
   он может вылепить планету:
   Венеру, Марс, Плутон, Нептун...
   Да что планету!.. Он галактик
   легко запустит хоровод!
   При этом он отнюдь не практик -
   мечтатель, просто сумасброд!..
  
   Представьте, эти сумасброды -
   счастливейшие из людей.
   Их жизнь - река. А годы, годы...
   Покорно годы тонут в ней.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ГОРОДСКОЙ САКСОФОН ++
  
   Стук шагов по асфальту
   и трамваев трезвон.
   Робко выдул контральто
   городской саксофон.
   И рассыпались звуки,
   как осколки стекла.
   Преисполнена скуки
   увертюра была.
   Хмыкнул разочарованно
   в переулке клаксон:
   "Что ж так скучно и скованно
   Ты поешь, саксофон?..
   Неужели не хочется
   просто душу излить,
   песню про одиночество
   городское сложить?.."
   Помолчал тот сконфуженно,
   фонарями моргнул,
   тротуарное кружево,
   как гайтан, подтянул.
   Мутным светом заплакали
   сразу фары машин -
  
  
  
  
   золотистые клапаны
   саксофонной души.
   Вечер робкими пальцами
   дотянулся до них.
   Город весь приосанился,
   На мгновенье затих...
   И сменился регистр,
   зазвенел обертон.
   Нежно, трепетно, чисто
   заиграл саксофон.
   И клаксонные звуки
   зарыдали в тиши
   о любви, о разлуке,
   о смятеньи души.
   И плывут вереницей
   золотых пузырей.
   И мечтают пробиться
   через море огней.
   А дома замирают,
   погружаются в сон...
   Шепчут: "Тише!.. Играет...
   Городской саксофон..."
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   СВЕТОФОР ++
  
   Вечер сиреневой шалью
   плотно укутал Москву.
   черные тени упали
   на голубую траву.
   Мутного света потоки
   брызнули из фонарей.
   Город уже пишет строки
   текстов оконных огней.
   Выпуклый глаз светофора
   вдруг в темноте замигал.
   Рокот ревущих моторов,
   видно, его испугал.
   Позеленел он от ужаса:
   того и гляди, разобьют.
   Висит, отражается в лужице,
   словно большой изумруд.
   С громким рычанием мчится
   пестрая лента огней.
   А он на машины косится
   зеленой стекляшкой своей...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ДОМА ++
  
   В дрожащих сумерках хрустальных
   на землю тихо снег ложится.
   А у домов многострадальных
   из глаз, как слезы, свет сочится.
   Озябли бедные до дрожи,
   промерзли до костей бетонных.
   А им нахально корчат рожи
   торговые павилионы.
   Павилионы - однодневки.
   Увы, им недоступно счастье
   весенней первой птичьей спевки,
   тепла, осеннего ненастья...
   Всего того, что составляет
   волшебный, вечный ритм жизни...
  
   Зима пройдет - вновь засияют
   на небе солнечные брызги...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   СИНИЙ ВЕЧЕР ++
  
   Вечер, как синяя кошка,
   тихо подкрался к Москве,
   покувыркался немножко
   рядом, на синей траве,
   шерсть приподнял на загривке,
   начал по кругу скакать...
   Хочется сумерки - сливки
   в синей Москве полакать.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЯНВАРЬ ++
  
   Утром проснулась столица,
   принарядилась, как встарь;
   видит - вдали уже мчится
   в белой карете Январь.
  
   Снежные вихри вздымая,
   тройка по небу летит.
   Солнце - держава златая -
   в царской деснице блестит.
  
   Да воспоет тебе славу
   всякая Божия тварь!
   Правишь Москвой ты по праву,
   Русской Зимы государь!..
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ФЕВРАЛЬСКИЙ ВЕЧЕР ++
  
   Вьюги - крылатые мельницы,
   перемолов небеса,
   белой мукою - метелицей
   запорошили леса.
  
   Тонкое лунное кружево -
   стылый морозный узор
   держит на ветках натруженных
   вымерзший за зиму бор.
  
   Весь ощетинился елками.
   Тянется к звездам во сне.
   Плачет от счастья иголками:
   дело, похоже, к весне...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ***
   День на глазах прибавляется,
   иней - совсем как хрусталь,
   птицы чирикать пытаются... -
   так наступает февраль.
  
   2006 г.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ФЕВРАЛЬСКАЯ ВЬЮГА
  
   Выдохлась за зиму вьюга.
   Сила ее уж не та.
   Ночью плетется по кругу,
   слушаясь ветра-хлыста.
  
   Хочется вьюге признаться
   ветру февральскому в том,
   что надоело ей шляться,
   мокнуть под лунным дождем;
   в том, что давно уж мечтает
   в спячку уйти, видеть сны,
   что с нетерпеньем считает
   дни до прихода весны.
  
   2006 г.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   МАРТ ++
  
   Тонкие льдинки на лужицах,
   словно осколки стекла.
   Кружится, кружится, кружится
   мартовская... юла.
  
   Солнце, как злая Жар-птица,
   в небе прозрачном парит,
   огненным глазом косится
   и по-синичьи кричит.
  
   Вьюга порой завывает,
   бесится, входит в азарт.
   Шаткой походкой шагает
   пьяный задиристый Март...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   АПРЕЛЬ ++
  
   Весь в конопушках-проталинках
   под озорную капель
   в мокрых березовых валенках
   пляшет веселый Апрель...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   МАЙ ++
  
   Белок пугая щетиной
   липкой листвы молодой,
   Май на сутулую спину
   взвалит котомку с весной
   и побредет, спотыкаясь
   под соловьиную трель,
   внешне хотя бы стараясь
   не походить на Апрель.
   Так и плестись ему вечно,
   зная, что там, вдалеке
   юный, наивный, беспечный
   мчится Июнь налегке...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ИЮНЬ ++
  
   В лесу, разомлевшем от неги,
   Июнь поселился в сосне.
   Зеленые пальцы-побеги
   грозят уходящей весне...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ИЮЛЬ ++
  
   Лето, набравшись отваги,
   в солнце вцепилось, как в руль,
   и на своей колымаге
   въехало в месяц Июль...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   АВГУСТ ++
  
   Август слегка повел бровью пшеничной,
   пыльной листвой - шевелюрой тряхнул.
   Лапу еловую жестом привычным
   нам на прощание он протянул
   и побежал по березовым рощицам,
   по золотистым, бескрайним полям
   в Осень, где дни в серых лужах полощатся,
   радуясь долгим, прохладным дождям...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ПРОЩАНИЕ С СЕНТЯБРЕМ ++
  
   Деревья, сменив головные уборы,
   столпились и спят над притихшей рекой.
   Сентябрь взбежал на лесистый пригорок
   и смотрит на серое небо с тоской.
  
   Октябрь торопит, ворчливо бормочет,
   холодным дыханьем листву теребя:
   "Природа давно уже осени хочет.
   Пора заменить мне на вахте тебя".
   Дрожащая стрелка часов мирозданья
   вплотную приблизилась к новой черте.
   И вот, как всегда, в этот день расставанья
   природа во всей предстает красоте.
  
   Закат распахнулся, как розовый парус.
   Багровые кисти рябины горят.
   На ветке блестящие капли собрались
   и, словно от страха, бедняжки, дрожат.
  
   А вечер все брызжет охряной зарею
   на листья, плывущие вниз по реке,
   как бедный художник в тяжелом запое
   с намасленной кистью в дрожащей руке...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ОКТЯБРЬ ++
  
   Объяты осенним пожаром
   поникшие ветви берез.
   Октябрь, одурев от угара,
   завидует братьям до слез.
   Завидует мартовской доле,
   счастливой апрельской судьбе...
   "У братьев не жизнь, а раздолье, -
   бормочет под нос он себе. -
   Вот даже ближайшие эти
   счастливей меня во сто крат!
   Сентябрь вспоминает о лете,
   Ноябрь зиме вечно рад.
   Июль в колосящемся поле
   находит отраду себе,
   Январь - в снежном русском приволье,
   рождественской пьяной гульбе...
   А я?.. Мой удел - оставаться
   меж ними и вечно мечтать
   на время в весну перебраться,
   чтоб с Мартом денек скоротать..."
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   НОЯБРЬ ++
   (Арбатский клен)
  
   Октябрь по Арбату промчался,
   из лужи дома окатил.
   Ноябрь у ворот потоптался
   и следом за ним припустил.
   Уже добежав до "Смоленской",
   споткнулся, едва не упал
   и, словно мужик деревенский,
   креститься неистово стал.
   Ему стало жалко до боли
   дрожащий от холода клен.
   Бродяжьей, безрадостной доле
   решил посочувствовать он.
  
   А клен на судьбу свою жалится
   и ветку все тянет к нему,
   листвяным, прокуренным пальцем
   пронзая промозглую тьму...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ДЕКАБРЬ ++
  
   "Опять мы вчерась перебрали
   с братишкой моим Ноябрем.
   И перца в "Первак" подмешали -
   горит теперь глотка огнем... -
   Декабрь и кряхтел, и плевался,
   напрасно пытаясь уснуть. -
   Зачем же я так нализался!?
   Башка разболелась как!.. Жуть!.."
   Он шубу напялил со стоном
   и вышел на мерзлый порог.
   "Последний стакан самогона
   пошел мне, как видно, не впрок.
   Пойду, поброжу я по свету -
   глядишь - полегчает чуток.
   Я жизнь распроклятую эту
   давно б порешил, если б мог.
   Одиннадцать месяцев в спячке,
   потом - двухнедельный запой.
   И вот провожу я в "горячке"
   тот срок, что по праву за мной".
   Всю ночь по лесам он метался
   в горячечном, пьяном бреду
   и только к утру оклемался
   в московском Нескучном саду.
   Смахнул он с ресниц своих льдинки
   дрожащей с похмелья рукой
   и тихо побрел по тропинке
   над белой застывшей рекой.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ПРЕДЗИМЬЕ ++ +
  
   Злобный ветер метался по улицам,
   выл в фонарно-ночной полутьме.
   Город думал: "Коль осень беснуется,
   завтра быть настоящей зиме".
   И к утру осень все же смирилась.
   Ветер стих наконец, и Москва
   приосанилась и нарядилась
   в белоснежные... кружева.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ГРУСТНАЯ ЗИМНЯЯ СКАЗКА ++
  
   Падает снег... беззвучно, торжественно...
   Сосны восторженно шепчут друг другу:
   "Как хорошо!.. Как чудесно!.. Божественно!..
   К вечеру ждем настоящую вьюгу..."
   Ветер рыдает в серебряных кронах -
   грустную сказку ему рассказали
   нынешним днем фантазерки вороны,
   те, что весь снег во дворе истоптали.
   Сказку про то, как нечистая сила
   отобрала у них крошки-сапожки,
   лапки крутым кипятком обварила
   и прогнала из лешачьей сторожки.
   Жалятся бедные ветру на холод,
   сильную боль в коченеющих лапках.
   Ветру их жалко. Он, ветер немолод.
   Ветру сейчас бы соломы охапку,
   чтобы дремать в ней до самой капели,
   до набуханья березовых почек,
   влагу сосать из соломенной прели,
   видеть во сне первоцветный цветочек...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ВЕДЬМА-МЕТЕЛИЦА
  
   Беснуется ведьма-метелица,
   метелкой стучит по стеклу.
   Завидует сущим безделицам:
   уюту, покою, теплу.
   Завидует кошке, мурлычащей
   на старом комоде, в углу.
   Завидует девочке, хнычащей
   в обиде на мяч и юлу.
   Завидует людям, смакующим
   кирпичный дымящийся чай,
   словам непонятным, чарующим,
   оброненным так, невзначай...
  
   Устала метаться по городу,
   в который трескучий мороз
   свою белоснежную бороду
   из леса сушиться принес...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РАЗНОТРАВЬЕ ++
   Там, где в ярком цветном сарафане
подбегает поляна к реке,
в бирюзовой дали, за холмами
я прижмусь к васильковой щеке.

Надо мной раскачались ромашки.
Не закрыть им небесную синь.
А вокруг белоснежные кашки,
и роняет свой запах полынь.

Отболею, отплачу, отверю,
от тебя новой силой нальюсь
и еще себе счастья отмерю,
землянично-пахучая Русь...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РОЖЬ
  
   Как мне хочется, как летом хочется
в рассиреневую расцветень,
когда ветер в росинках полощется,
в рожь шагнуть через хлипкий плетень.

Призакрывши глаза васильковые,
задремало вокруг поле ржи.
Убежали постройки дворовые,
где пекутся ржаные коржи.

Я иду, небо звездами множится,
и висит над избой лунный серп.
И глядят на меня, строят рожицы
островки нераспаханных верб.

И дыханьем подскажет высокая,
как шумит захмелевшая кровь,
и как в песне краса черноокая
подарила ржаную любовь...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ОСЕННЕЕ СОЛНЦЕ ++
  
   Осеннее пьяное солнце
   над лесом озябшим взошло,
   багряные листья - червонцы
   на мокрых осинах зажгло;
   погладив сосну по макушке
   дрожащим с похмелья лучом,
   легло подремать на опушке
   над тихо журчащим ручьем...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   МОСКОВСКАЯ ОСЕНЬ ++
  
   Прокатилась по улицам осень
   золотистой листвяной волной,
   и небесная, ясная просинь
   затянулась густой пеленой.
   Дождь заслушался ветра-скитальца,
   пожалел его, даже всплакнул
   и холодные, мокрые пальцы
   задремавшей Москве протянул...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   КЛЕН ++
  
   Как-то осенней порою
   старенький клен заскучал,
   веткою, словно рукою,
   людям в окно постучал.
   Сладко ему замечталось
   о человечьем жилье.
   Он позавидовал малость
   каплям на мокром стекле.
   Думал он: "Вот... веселятся,
   всё по окошку снуют.
   Могут всю жизнь любоваться
   домом, в котором уют..."
  
   Клен всё скрипел да похрустывал:
   душу пытался излить...
   Дворник ему посочувствовал,
   сплюнул и начал пилить.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   МЕСЯЦ - ЗВЕЗДОЛОВ ++ +
  
   Ночью январской, морозной
   месяц в небесном пруду
   ловит блестящие звезды,
   лунку проделав во льду.
  
   Звезды из лунки таскает.
   Тут же в порыве души
   каждую он отпускает.
   Больно уж... хороши!..
  
   Ночь незаметно кончается.
   Месяц изрядно устал.
   Смотрит в ведро, удивляется.
   Ведь ни одной не поймал.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЛУННАЯ РАДУГА ++
  
   Лунная радуга...
   Солнце ночное...
   Как же нас радует
   все неземное!..
   Все, чему нет
   в этом мире названья.
   Все, что скрывает от нас
   мирозданье...
  
   Сколько миров
   параллельных на свете!..
   Сосуществуют,
   как розы в букете...
   Каждый по-своему
   благоухает.
   Каждый по-своему...
   увядает.
  
   Знанья ученых -
   всего лишь крупица!..
   Всё знает тот,
   кто способен влюбиться...
   Просто влюбиться!..
   Утратить рассудок...
   Всем поступиться
   и сделаться Буддой...
  
   Спросите вы:
   "Но в кого же влюбиться?..
   В женщину, в песню
   иль в синюю птицу?.."
  
   Кто-то нашептывает
   вновь и вновь,
   вкрадчиво так:
   "Что ж, влюбитесь в Любовь..."
  
  
  
  
  
  
  
  
   МОЛИТВА ++
  
   Если ты веришь в любовь настоящую,
   не уставай повторять:
   "О, Матерь Божия, чудотворящая!
   Да ниспошли Благодать!
   Не обойди мою душу вниманием,
   дай ей немного тепла,
   дабы окрепла она и к страданиям
   тяжким готова была.
   И надели меня неизмеримою
   силой, чтоб смог я дожить
   срок весь отпущенный, коли любимую
   мне суждено пережить".
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЧУВСТВО ВЛЮБЛЕННОСТИ ++
  
   Блаженное чувство влюбленности.
   О, сколько в тебе чистоты!
   И сколько слепой отстраненности
   от всякой мирской суеты!
  
   Блаженное чувство влюбленности,
   лишь тот, кто тебя испытал,
   в извечной душевной пленённости
   увидит начало начал.
  
   Блаженное чувство влюбленности,
   снисходишь ты, как благодать.
   Любой, кто достиг умудренности,
   влюбиться мечтает опять.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЮНОШАМ ++
  
   Коль вопреки всем законам
   сутки не гаснет заря,
   и где-то там, за Плутоном,
   звездные плещут моря,
   коль на серебряной глади
   тихо журчащей воды
   солнце, как школьник в тетради,
   блики рисует свои,
   коль соловьиные трели
   в шелесте листьев слышны,
   знайте, что вы повзрослели
   и влюблены!.. Влюблены!..
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ВЕСНА ++
  
   По ночам еще вьюжится,
   и ледок на окне.
   А с утра - солнце в лужицах.
   Видно, дело к весне.
  
   А вдохнешь полной грудью,
   смачно так, не спеша -
   сразу розовой мутью
   замутится душа...
  
   И бежишь ты влюбленный,
   как тогда, в двадцать пять,
   по заснеженным темным
   переулкам опять.
  
   И фонарь тот заветный,
   что в Нескучном саду
   закачался на ветке,
   так похож на звезду!..
  
   Рассветает стремительно.
   Барабанит капель.
   Жизнь так восхитительна!..
   Послезавтра - Апрель...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   В ТОТ ВЕСЕННИЙ ДЕНЬ... ++
  
   Не забуду я синь поднебесную,
   распахнувшуюся надо мной,
   в миг, когда ты, такая прелестная,
   вдруг застыла, любуясь весной...
   И запрыгало солнышко в лужице,
   воробьев ошалевших дразня,
   и, надеясь, что мир не обрушится,
   я спросил: "А ты любишь меня?.."
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   АСТРЫ ++
   (Романс)
  
   Астры осенние темно-лиловые,
   вы - как мои маяки.
   В сумерках памяти снова и снова я
   так и скитаюсь с мечтою бредовою...
   Ваши найти огоньки.
  
   Помню осенние дни непогожие,
   дождь, как холодный свинец.
   Помню и астры, на звезды похожие,
   помню и взгляд твой, такой настороженный,
   помню стук наших сердец.
  
   Помню, как астры поникли обиженно
   в тот роковой краткий миг.
   Голос мой тускло звучал и пристыжено,
   будто хотел стать на время неслышимым...
   На полуслове затих.
  
   Ты улыбнулась улыбкою странною
   и, не простившись, ушла.
   Все вдруг подернулось дымкой туманною.
   Астру сорвал я. Такою желанною
   горькая свежесть была.
  
   Время идет, увядают желания,
   но, когда астры цветут,
   я все бегу и бегу на свидание...
   Темно-лиловые воспоминания
   душу мою жгут и жгут...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РОМАНС ++
  
   Вспыхнули в глазах твоих зарницы,
   разгоняя сумрак голубой.
   Зашуршали в памяти страницы -
   те, что исписали мы с тобой.
  
   Кое-где бумага пожелтела,
   и чернила выцвели слегка.
   Только это не меняет дела,
   коль тверда по-прежнему рука.
  
   Коль строка по-прежнему ложится,
   как волна морская на песок,
   и готов я на тебя молиться:
   ты и есть мой самый главный Бог.
  
   А когда за гранью мирозданья
   побреду я Млечною тропой,
   звезды мне подскажут заклинанье,
   чтобы мог я встретиться с тобой...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ПЯТЬ АЛЫХ ГВОЗДИК
   (Романс)
  
   Помню свидание,
   сцену прощания...
   Помню пять алых гвоздик -
   те, что вернула ты мне в назидание,
   чтобы я выбросил их.
  
   Припев:
   Как короток миг любования!
   Приходит, увы, осознание
   жестокости сцены страдания
   убитых, поникших цветов.
   И вы, приходя на свидание
   с букетом гвоздик в целлофане,
   ищИте печать увядания
   на нежных щеках лепестков.
  
   Город чихал...
   и сморкался простужено.
   Слышались шутки и смех.
   Взял я цветы,
   улыбнулся сконфуженно
   и уронил их на снег.
  
   Припев:
  
   Время нас травит
   своею отравою,
   память стараясь убить.
   Только замерзшие
   брызги кровавые
   мертвых гвоздик не забыть.
  
   Припев:
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЕСЛИ ЭТО ЛЮБОВЬ... (Романс)
  
   Если это любовь, если нет ни малейших сомнений
   в том, что ваша судьба повстречала чужую судьбу,
   утоните в вине из прекрасной лозы наслаждений,
   не пытаясь вести с неизбежным пустую борьбу!
  
   Если ваша душа распустилась цветочным бутоном
   и мечтает быть сорванной чьей-либо нежной рукой,
   не пытайтесь перечить великим вселенским законам.
   Бесполезно цепляться за ставший привычным покой!
  
   Если это любовь, воспримите ее как награду,
   как счастливейший шанс - тот, который нельзя упустить.
   Ниспослав вам ее, Бог зажег золотую лампаду,
   дабы лик свой во тьме перед вами на миг осветить.
  
   2006 г.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ОСЕННИЙ ВЕЧЕР ++
  
   Паутинкой извилистых улиц
   оплела нас в тот вечер Москва.
   Мы шагали, от ветра сутулясь,
   зябко пальцы втянув в рукава.
   Осень била листвяной метелью
   по окошкам озябших домов,
   и тянуло прогорклою прелью
   из заброшенных, старых дворов...
  
   Фонари оплывали, как свечи,
   дождь рыдал в водосточной трубе,
   а мы шли, спотыкаясь, навстречу
   поманившей нас пальцем судьбе.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РАССТАВАНИЕ ++
  
   Порвалась нить взаимопониманья,
   как тонкая, гитарная струна.
   Сказал тебе я тихо: "До свиданья".
   И вынырнул из розового сна...
  
   В моей душе, как в гибнущей Вселенной,
   созвездья гасли, наползала тьма...
   А на Земле шел дождь обыкновенный.
   все было мокрым: улицы, дома...
  
   И вот, когда твой силуэт скользящий
   упал в сырой клубящийся туман,
   мне по глазам ударил свет слепящий,
   и в двух шагах пронесся ураган.
  
   Мне показалось, что судьба чужая
   промчалась мимо, не задев меня.
   Я обернулся, взглядом провожая,
   два красных убегающих огня...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЖЕНСКИЕ ИМЕНА ++
  
   Что за магическая сила
   таится в женских именах!..
   Вот кто-то вымолвил: "Люд-ми-ла".
   И сладкий звон стоит в ушах...
  
   Услышал имя я "Елена"...
   и оказался в тот же миг
   среди прибрежных волн, и пена
   коснулась нежно ног моих.
  
   "Мария" - это как святыня,
   недолетевшая мечта...
   Гром грянул в Иерусалиме,
   И кровь закапала с креста!..
  
   Мечта по имени "Татьяна"
   меня уводит в мир лесной,
   где земляничные поляны
   покрыты утренней росой.
  
   "Ирина" - красок многоцветье.
   "Наталья" - розы лепестки.
   "Надежда" - это грусть о лете,
   о том свиданьи у реки...
  
   "Екатерина" - гроздь рябины
   в морозной дымке за окном...
   "Галина" - горная лавина -
   та, что несется напролом...
  
   Какая скрыта гениальность
   в чудесных этих именах!..
   Их аромат и музыкальность
   мне каждый раз внушают страх...
  
   Когда на арфе моей жизни
   замрет последняя струна,
   и на печальной тихой тризне
   друзья нальют бокал вина,
   тогда пусть сын мой взрослый встанет
   возле раскрытого окна
   и как молитву повторяет
   святые эти имена...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Вселенский
   Калейдоскоп...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ПУСТОТА ++
  
   Много таит Мирозданье
   архитектурных узлов.
   Каждый имеет название
   сразу из нескольких слов:
   солнечные балюстрады,
   арки из шлейфов комет,
   лунных морей колоннады,
   звездных огней минарет,
   лестницы кратких мгновений,
   портики дальних миров,
   стекла подводных течений
   в рамах из горных хребтов...
   Не перечислишь, короче.
   Только, увы, в суете
   не позаботился Зодчий,
   кажется, о пустоте...
   Все этажи Мирозданья
   Можете вы обойти.
   Будут напрасны старанья:
   в нем пустоты не найти.
   Со стороны Мирозданье
   выглядит, как монолит.
   Не мудрено, что сознанью
   эта картина претит!..
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЗВЕЗДНОЕ ФЛАМЕНКО ++
  
   Солнце со страстью испанскою
   пляшет на звездном мосту,
   рыжими протуберанцами
   чешется о пустоту.
   В ритме фламенко по кругу
   девять несутся планет,
   темп задавая друг другу
   щелканьем звезд-кастаньет...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   СОЛНЕЧНЫЙ ЗАЙЧИК ++
  
   Солнечный зайчик вприпрыжку
   по потолку пробежал,
   на стеллаже выбрал книжку,
   влез на нее, полежал,
   по корешку стал спускаться,
   не удержался, упал
   и не успел испугаться...:
   с тенью столкнулся, пропал.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЗВЕЗДНЫЙ ЦИРК ++
  
   Солнце в оранжевом фраке
   огненной плеткой своей
   гонит по кругу, во мраке
   девять планет - лошадей.
   Синяя звездная пена
   хлопьями с губ их летит.
   Вся цирковая арена
   пламенем млечным горит.
   Так и бегут друг за другом,
   мордой касаясь хвоста,
   по заведенному кругу
   и под удары хлыста...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЯПОНИЯ ++
  
   Япония, тебе не спится.
   Встречаешь первой ты рассвет.
   И солнце по утрам садится
   на золотой велосипед
   в твоих горах.
  
   В твоих садах вишневых души
   сгоревших в ядерном огне
   бесцельно бродят. Вот послушай!..
   Звучат, как песня в тишине
   их голоса.
  
   Твой самурайский кодекс чести
   превыше всяческих обид.
   Да что обиды!.. Чувство мести -
   оно и то тебе претит.
   Простила ты.
  
   Простила ты и кровь и слезы.
   Простила просто, без затей
   неизлечимые лейкозы
   потом родившихся детей,
   не знавших войн.
  
   К врагу ты так великодушна!
   Пускай об этом помнит он
   и дожидается послушно...
   Когда ж ты купишь Вашингтон
   и Белый Дом.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ГАЛЬВЕРСТОН ++
  
   (for David and Dorothy Summers)
  
   Яхта у пирса качается.
   Слышен цикад перезвон.
   Лето никак не кончается.
   Это и есть Гальверстон.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ХЬЮСТОН ++
  
   (for Susan Stivers)
  
   Добрый, улыбчивый Хьюстон,
   как ты приветлив и мил!
   Если становится грустно,
   кажется, нет больше сил,
   я вспоминаю акации,
   кактусы, пальмы, цветы,
   белок, что вечно резвятся
   средь городской суеты,
   "Хижины дядюшки Тома"
   хруст пожелтевших страниц,
   дворника-негра за домом,
   хлебом кормящего птиц...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   АНКАРА ++
  
   Звездному небу скалистые щеки
   хочет подставить свои Анкара,
   чтобы по ним побежали потоки
   лунного пролитого серебра,
   чтобы вздохнул мавзолей Ата-Тюрка,
   вспомнив кровавые, страшные дни
   и чтобы сполохи, словно фигурки
   храбрых солдат, замелькали под ним...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ПАРИЖСКИЙ ЭТЮД ++
  
   Осень этюдник поставила
   на Елисейских полях,
   дождиком краски разбавила,
   спутав цвета впопыхах.
   Пару желтеющих листьев
   липовой веткой взяла
   и по холсту, словно кистью,
   ими слегка провела.
  
   По синеве пробежала
   белая строчка домов,
   и потянулась устало
   вдаль вереница столбов.
   Вспыхнули окна, витрины,
   створки стеклянных дверей.
   Розовый свет на машины
   вылился из фонарей.
   Дождь изумрудным потоком
   хлынул на золото крыш,
   по голубым водостокам
   тут же сбегая в Париж...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   НИЦЦА ++
  
   (Ирине Елюбаевой)
  
   Мы так восхищаемся Ниццей!
   Она представляется нам
   ночной Посейдоновой жрицей,
   бегущей по быстрым волнам.
   Натешится с дедом, примчится,
   заснет на лазоревом дне,
   как после работы блудница
   на мятой чужой простыне...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   "ПОВАР - ИТАЛИЯ" ++
  
   Накинув передник на талию,
   колпак натянув поварской,
   для вас приготовит Италия
   пирог восхитительный свой.
  
   Кусочки Палермо, Флоренции,
   Вероны в муку истолчет,
   из теста густой консистенции
   с десяток коржей напечет.
   В начинку из морепродуктов
   Милан, как лимон, отожмет,
   добавит нарезанных фруктов,
   Неаполь на терку натрет.
   Из узких каналов Венеции
   немного воды зачерпнет
   и в качестве лакомой специи
   на краешек блюда нальет...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РИМ ++
  
   (Юрию Шахову)
  
   Рим - это узкие улицы,
   высохший Тибр, дома -
   те, что уныло сутулятся,
   как на Руси терема.
   Рим - это плата истории,
   за пережитый позор,
   грязью облитая Gloria,
   вечный, бессмысленный Spor.
   Это забавы кровавые,
   трупы, лежащие в ряд,
   и не обласканный славою
   небезызвестный Пилат.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РИМ - ВЕЧНЫЙ ГОРОД ++
  
   (Сергею Колесову)
  
   Кто обойдет территорию
   Вечного города Рим,
   сможет всю "свалку истории"
   взглядом окинуть одним.
  
   Там собирались патриции,
   спорили до хрипоты,
   и доходили амбиции
   до запредельной черты.
   Там бесновались плебеи
   под торжествующий вой,
   в диком экстазе глазея
   на гладиаторский бой.
   Там на куски разрывали
   звери тела христиан...
   Римляне после рыдали,
   строили свой Ватикан...
   Там Муссолини носили
   радостно все на руках,
   ну и, конечно, казнили,
   предав анафеме прах...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   МИЛАНСКАЯ ПОДЗЕМКА ++
  
   (Андрею Щербакову)
  
   Подземка миланская, тесная,
   привычная к шарканью ног,
   давно всему миру известная,
   как точка слиянья эпох.
  
   Платформы железобетонные,
   сверкающие поезда,
   навечно друг с другом сплетенные
   бесчисленные провода
   и люди, куда-то спешащие...
   Все это, поверь мне, мираж,
   скрывающий суть настоящую
   подземки, как ревностный страж.
   А суть ее в том заключается,
   что жители "каменных нор"
   так, запросто, перемещаются
   в "Ла Скала", в Миланский Собор...
  
   Задумайся над аллегорией:
   Любой, кто прошел турникет,
   способен страницы Истории
   листать, как страницы газет.
  
   Поправ вековые традиции,
   в подземку Милана спустись.
   В Мир Музыки, в Мир Инквизиции,
   в Сегодняшний Мир окунись!..
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ВЕНА ++
  
   Шапочка розовой пены
   в чашке остывшей лежит.
   Воздух полуночной Вены
   в тесной кофейне дрожит.
  
   Шёнбрунский замок сияет
   в темном проеме окна.
   Лошадь устало шагает.
   Тащит фиакр она.
  
   С улицы тянет корицей,
   яблоком и миндалем.
   Полночь встречает столица
   в пышном убранстве своем...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЛИНЦ ++
  
   В сонном лесу, за Дунаем,
   под щебетание птиц
   тихо на флейте играет
   мальчик по имени Линц.
  
   Улочки - пальчики тонкие.
   Скверы - пушок на щеках.
   Спрятаны песенки звонкие
   в дремлющих колоколах.
  
   Пропотевает мелодия
   сквозь золотистый металл.
   "Скоро весна, половодье..." -
   мальчику лес прошептал.
  
   Мальчик в ответ улыбнулся,
   не прекращая играть.
  
   Лес от росы отряхнулся
   да и решил подремать...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   "ЗАЛЬЦБУРГСКИЙ ДУХ" ++
   (вместо предисловия)
   Холодной, снежной зимой 1756 года в маленьком городке на севере Австрии - Зальцбурге произошло чудо. В семье старого музыканта Моцарта родился мальчик, отмеченный печатью гениальности. Родители дали ему имя Вольфганг.
Поросшие соснами горы, вечно зеленые альпийские луга, кристально-чистые, стремительные воды Зальца (так называлась река, на берегу которой стоял дом родителей мальчика) взрастили в его душе семена великого дарования. Прислушиваясь долгими, зимними вечерами к тихому завыванию ветра в трубе, вглядываясь в речные стремнины, любуясь вечно колышущимися водорослями, оплетающими прибрежные камни, будущий гений слышал величественные аккорды органа, пение скрипок, плач клавесина... В его богатом воображении постепенно складывалась та великолепная мозаика, которой в скором будущем суждено было превратиться в созвездие бессмертных, музыкальных шедевров.
Виртуозно играть на музыкальных инструментах и сочинять музыку мальчика научил отец -- известный скрипач и композитор. В неполных четыре года Вольфганг уже неплохо играл на клавесине, а с пяти лет начал сочинять. В восемь лет он создал свои первые симфонии, в десять - первые произведения для музыкального театра.
Мальчику не было еще и шести, когда он начал гастролировать по всей Европе. Родная Австрия, Германия, Франция, Англия, Швейцария рукоплескали маленькому Вольфгангу и его сестре Марие-Анне - блестящей пианистке. Сестра аккомпанировала, а брат играл. Играл виртуозно и вдохновенно, играл на клавесине, скрипке, органе. Играл так, что люди смеялись и плакали, забывая обо всем на свете. Им казалось, что это сам Бог общается с ними при помощи божественных звуков, извлекаемых маленькими детскими пальчиками из туго натянутых, холодных струн.
Слава к юному Моцарту пришла рано. В четырнадцать лет он стал членом музыкальной академии и получил из рук самого Папы Римского "Орден Золотой шпоры".
За неполные тридцать лет из-под пера Великого композитора вышли десять опер и несколько симфоний. И это, не считая концертов, квартетов, сонат.... В Европе в те годы не было ни одного музыканта, который не знал бы произведений Моцарта.
Но мир устроен несправедливо. По-настоящему одаренные люди всегда вызывают зависть у бездарей. А бездари, не обремененные талантом и имеющие, поэтому, неограниченный запас сил и времени, умело плетут интриги и достигают вершин власти. И ничто так не раздражает их, как чья-то гениальность. Они готовы идти на любые преступления, только бы умертвить ненавистного гения. Пусть не физически, пусть духовно, но умертвить, отнять возможность создавать шедевры.
Поэтому гении никогда не бывают в полной мере признаны и вознаграждены при жизни. Должны пройти века, чтобы люди, наконец, поняли, что худыми, израненными руками какого-нибудь полуголодного, нищего музыканта или художника для них творил сам БОГ.
Так было и с Моцартом.
Тридцатилетний композитор, создавший произведения, от которых замирает сердце и перехватывает дыхание у нас - живущих в третьем тысячелетии, вынужден был до самой смерти работать придворным музыкантом за грошовое жалованье и сочинять потешные танцы для маскарадов.
Тяготы жизни и нужда приблизили трагический конец жизни Моцарта. Он умер в возрасте 35 лет и был похоронен в общей могиле.
Гениальный композитор не заслужил у своих неблагодарных современников даже надгробья. Сегодня никто не знает точно, где покоится его прах.
Но музыка!.. Гениальная музыка Великого Мастера живет... и будет жить до тех пор, пока не перестанет биться сердце последнего человека на Земле.
  
   ***
  
   Там, где шипит, извивается
   Зальц, словно сказочный змей,
   перед закатом встречается
   с ангелом... Амадей.
   Трогает тоненьким пальцем
   солнечный лучик - струну,
   вслед за небесным скитальцем
   прыгает в голубизну.
   Громко хохочет, взлетая,
   мертвого гения дух,
   но пред воротами рая
   вдруг ощущает испуг.
   Грохот стального засова
   напоминает ему
   тесный садок птицелова,
   келью монаха, тюрьму...
  
   Он каждый раз извиняется
   (дескать, хочу полетать...)
   и, не спеша, возвращается
   в Зальцбург родной ночевать.
  
  
   ЖЕНЕВА ++
  
   В доме красотки Женевы
   вечно царит тишина.
   Жизнь этой набожной девы
   неимоверно скучна.
  
   Есть у нее два святилища.
   Знает их весь Старый Свет:
   главного банка хранилище
   и магазин "Ла-Плесет"* ...
  
   * - Самый большой и роскошный магазин Женевы.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   "НОБЕЛЕВСКИЙ" СТОКГОЛЬМ ++
  
   Перемешав в "Ситихоле"*
   сливки из множества стран,
   сделает масло Стокгольм,
   вымажет им Гамластан**,
   руки потрет, усмехнется,
   двери гостям отопрет...
   Кто-нибудь да поскользнется,
   кто-нибудь да упадет...
  
   Помнят в Стокгольме, что Нобель
   был очень вежлив и мил...
   Сколько ж людей он угробил
   тем, что придумал тротил!..
  
  
  
  
  
   ------------------------------------------
  
   "Ситихол"* - легендарный зал ратуши Стокгольма,
   в котором вручаются все Нобелевские премии.
  
   Гамластан** - главная пешеходная улица старого Стокгольма,
   аналогичная московскому Старому Арбату.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ГЛАЗГО ++
  
   Узкие улочки Глазго...
   Есть в них особый уют.
   Старые кельтские сказки
   здесь свой находят приют.
   Путь предстоит им неблизкий
   в темное небытиё...
   Глазго, ты Родина виски!
   В этом призванье твое!..
  
   Воду из Клайда, солод целебный
   Глазго смешает, прокипятит
   и восхитительной влагой волшебной
   наш засыхающий мир напоит...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ГИБРАЛТАР ++
  
   Натанцевавшись под звуки
   звонких испанских гитар,
   солнце зевает от скуки,
   прячется за Гибралтар.
   Крепость в испуге косится
   на пролетающих птиц.
   Мох, словно слезы, сочится
   из потемневших бойниц.
   Где ты, былая отвага?..
   Канула в темень веков...
  
   Прячься, старушка Малага,
   на ночь в свой горный альков!..
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   АФИНЫ ++
  
   Персики и апельсины,
   яблоки и виноград...
   Напоминают Афины
   благоухающий сад.
   И о любви здесь мечтается
   радостно, чисто, легко...
   Здесь даже спирт превращается
   в приторное молоко.
   Не опасаясь конфуза,
   смело могу заявить:
   надо лишь в рюмочку узо*
   чистой водички подлить...
   Сразу туман заклубится
   за запотевшим стеклом.
   Контуры древней столицы
   вы угадаете в нем.
   Волны, покрытые пеной,
   брызгами Вас обдадут.
   Очи прекрасной Елены
   синим огнем обожгут.
   Выплывет берег Итаки.
   Там, средь оливковых крон,
   пляшут и пляшут сиртаки
   несколько белых колонн...
  
  
  
   -------------------------------------------
  
   узо * - национальный греческий алкогольный напиток, приобретающий
   при смешивании с водой молочно-белый цвет.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   "БАРМЕН - ЕГИПЕТ" ++
  
   Ветру подставит Египет
   потный коралловый лоб,
   пудры песочной насыплет
   в солнечный желтый сироп.
   Рубленой лунной дорожки,
   звездной крупы натолчет,
   всю эту смесь понемножку
   в Красное море вольет...
   Рыб разноцветных разложит
   на обнажившемся дне
   и искупаться предложит
   вам в изумрудном вине...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Ветер ВРЕМЯ ++
  
   Годы быстро бегут вереницей,
   как барашки по глади морской
   для того, чтоб покорно разбиться
   о великий вселенский покой.
   Умирают галактики где-то,
превращаются звезды в туман.
   Ветер Время уносит планеты
   в мирозданья пустой океан.
   И в струе одного из течений,
   где-то там, в запредельной дали
   еще несколько кратких мгновений
   будет мчаться песчинка Земли...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Лиловый сумрак
   подсознания...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   НА ОБХОДЕ ++
  
   За окошком больничной палаты
   удалой воевода мороз
   надевает блестящие латы
   на дрожащие плечи берез.
   Превращаются в витязей смелых
   и смыкают ряды деревца,
   но от мысли о вражеских стрелах
   деревянные рвутся сердца.
   Корни - ноги застыли навечно
   в ледяной и тяжелой земле.
   Не удрать... Остается беспечно
   грудь подставить летящей стреле,
   и смириться с отпущенным сроком,
   и проститься с мечтой о весне,
   о рыданьях березовым соком
   майской ночью при полной луне...
  
   До чего же все хрупко и зыбко!..
  
   Тут я должен сказать себе: "Стоп!",
   "натянуть" поскорее улыбку,
   вставить в уши... фонендоскоп
   и, совсем позабыв об усталости,
   слушать тщательно и не спеша,
   как кричит об отсутствии жалости
   в нашем мире больная душа...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ПОДЗЕМНЫЕ ПЕРЕХОДЫ ++
  
   Переходы подземные,
   вы впускаете нас
   В те иные Вселенные,
   что из слов и из фраз,
   из когда-то заученных
   старых истин чужих,
   из еще не озвученных
   чьих-то мыслей пустых,
   из бесплодных мечтаний
   о прощеньи грехов,
   потаенных желаний
   и пророческих снов...
  
   Это ваше безличие
   открывает проход
   в мир, лишенный обличия,
   в мир, в котором живет
   наша память, скользящая
   по сырому стеклу
   подсознания, спящего
   в самом темном углу.
  
   Переходы подземные,
   я ведь вас не боюсь.
   Прогоню мысли бренные
   и тихонько спущусь...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   БЕССОННИЦА ++
  
   Иногда до рассвета
   не могу я заснуть:
   страшно мучает эта
   леденящая жуть.
  
   Схватит скользкими пальцами.
   Душу вынет, встряхнет.
   Распластает на пяльцах
   и иголку возьмет.
  
   Черной ниткой тревога
   пробежит по стежкам,
   как прямая дорога
   в заколоченный храм.
  
   В этом храме остылом
   запустенье царит.
   По углам паутина
   и свеча не горит.
  
   Горы пыли при входе.
   Закоптилось окно.
   И никто не заходит
   помолиться давно.
  
   Как бы было чудесно,
   Если б снова - как встарь:
   И молящимся тесно,
   и сияет алтарь!..
  
   Дух бы мой не метался
   от тоски по ночам.
   Он бы первым ворвался
   в засветившийся храм.
  
   И разжались бы пальцы,
   те, что хуже тисков.
   Разлетелись бы пяльцы
   вмиг на сотни кусков...
  
  
  
  
   Ночь прошла. Проступает
   четкий контур окна.
   Так и не засыпаю...
   Эх! Таблетка нужна...
  
   Вот опять холодильник
   начал что-то бурчать.
   Я смотрю на будильник:
   без восьми минут пять...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЗАПАХ ВОСПОМИНАНИЙ ++
  
   Бывает - память преподносит
   довольно странные дары.
   К примеру, запахи доносит
   из ранней жизненной поры.
  
   Имеет возраст вкус и запах.
   Но, чтобы это ощущать,
   о разных жизненных этапах
   почаще надо вспоминать.
  
   К примеру, детство... Многолико,
   как солнце августовским днем.
   Сироп от кашля и клубника
   так органично слиты в нем!..
  
   А юность... Майская поляна,
   и ландыш спит в густой траве.
   И запах острый, терпкий, пьяный,
   как воздух в поле на заре...
  
   А это молодость... Капели,
   апрельский темно-серый снег,
   синиц заливистые трели...
   И пахнет, как горячий хлеб.
  
   Вот зрелость... Людный переулок.
   Из фар машин сочится кровь.
   И топот ног чрезмерно гулок,
   и резок запах всех духов...
  
   Десяток лет прожить осталось
   до той поры, когда смогу
   поведать вам, как пахнет старость,
   хватая воздух на бегу...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ВОСПОМИНАНИЯ ++
  
   Как в кружевах воспоминаний
   найти мне нужный завиток,
   чтобы достичь заветной грани,
   переступить через порог...
  
   Там отдышаться понемножку,
   перекреститься, а потом
   ступить на лунную дорожку
   над всколыхнувшимся прудом.
  
   Пройти по всей дрожащей глади
   покрытой звездами воды
   и просто так, забавы ради,
   оставить зыбкие следы.
  
   Достичь конечного предела -
   песчаной, тонкой полосы.
   И по траве пройти несмело,
   сбивая пыль ночной росы.
  
   И отыскать в кустах прибрежных
   слегка журчащий родничок,
   припасть к нему губами нежно,
   напиться всласть и дать зарок:
   "Пускай весь мир куда-то мчится,
   и я куда-то все бегу...,
   мне надо снова очутиться
   хоть раз на этом берегу".
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РОМАНС ВОСПОМИНАНИЙ ++
  
   Я вспомнил вдруг апрельский розовый туман,
   который нас с тобой окутывал в тот вечер.
   Пожар души, эмоций ураган,
   твои глаза, твои отзывчивые плечи...
  
   Я ощутил на миг чудесный аромат
   весенней свежестью наполнившихся почек...
   Ты у окошка. За тобою сад.
   И в пальцах тоненьких твоих зажат цветочек.
  
   Я взял тогда твою прохладную ладонь,
   поднес к губам ее с немым благоговеньем...
  
   Я все отдам за то, чтобы с тобой
   вернуться в то волшебное мгновенье...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Художник ПАМЯТЬ (Романс)
  
   Память нам рисует живые картинки:
   желтый одуванчик, на нем стрекоза;
   девочка вприпрыжку бежит по тропинке,
   заслонив ладошкой от солнца глаза.
  
   Или, скажем, комната, в ней птичья клетка.
   Сумерки сгустились в проеме окна.
   На столе бутылка с сиреневой веткой.
   Песня канарейки тиха и нежна.
  
   Яркое, морозное зимнее утро.
   Льдинки на деревьях - совсем, как хрусталь.
   Снег летит на землю, как сладкая пудра
   на залитый кремом толченый миндаль.
  
   Тихо на ночном остывающем пляже.
   Лунная дорожка на глади морской.
   пальмы, как безмолвные верные стражи,
   охраняют вечный вселенский покой.
  
   Память - это самый великий художник!
   Стоит нам хоть чуточку затосковать -
   вытащит мольберт, установит треножник,
   кисточку возьмет и начнет рисовать...
  
   2006 г.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Музыка Гершвина
  
   Волшебная музыка Гершвина,
   как пылко в тебя я влюблен!
   Ты - то половодие вешнее,
   которым мой мир напоен.
  
   Рояль вдохновенно играет,
   и входит оркестр в экстаз
   при виде того, как стекает
   по клавишам пенистый джаз.
  
   Глаза закрываю и вижу,
   как катятся звезды с небес,
   как "янки" бредет по Парижу,
   как Порги целуется с Бесс...
  
   О, как благодарен природе я
   за то, что в ночной тишине
   аккорды из "синей рапсодии"
   отчетливо слышатся мне.
  
   2006 г.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ВЕЧЕРНИЙ ТРАМВАЙ ++
  
   Я устало бреду по притихшей Москве поздним вечером,
   и дома расступаются нехотя передо мной.
   А луны мотылек опустился на провод доверчиво,
   посчитав, что трамвай пролетит, как всегда, стороной,
   что беда промелькнет, не обдав его смрадным дыханием,
   не задев даже краешком черного злого крыла...
  
   Но стальная громадина с лязганьем и громыханием
   налетела, схватила его и с собой унесла...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Планета Душа ++
  
   Мир наш устал от событий,
   в космос уплыл, не спеша.
   Вместо Земли по орбите
   мчится планета Душа.
   Чтобы на ней поселиться,
   надо волшебником стать,
   сделаться Синею птицей
   и научиться летать...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЗАЗЕРКАЛЬЕ ++
   (Зарисовка к фильму Андрея Тарковского "Зеркало")
  
   Если вдруг тоскливо станет очень
   от мельканья черно-белых дней,
   загляните как бы между прочим
   в зазеркалье памяти своей.
  
   Пусть лиловый сумрак подсознанья
   вас накроет ласковой волной,
   и всплывут со дна воспоминанья,
   понесутся длинной чередой.
  
   Вспомнится вам терпкий запах сада,
   пролитого утренним дождем.
   Мама молодая где-то рядом.
   Мир пропитан светом и добром...
  
   Вы пришли на первое свиданье.
   Стрелка на часах сейчас замрет.
   Где блаженство - там всегда страданье:
   в зазеркалье все наоборот...
  
   Ночь. Пересеченье тихих улиц...
   Неужели вам хватило сил
   пережить тот миг, когда, сутулясь,
   здесь ваш сын из детства уходил!..
  
   Зазеркалье - это путь к спасенью,
   огонек костра в лесной глуши.
   В нем всегда найдется утешенье
   для любой истерзанной души.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   БЕЗЛИЧИЕ ++
  
   Люди несут в себе гены безличия -
   это расплата за их безразличие,
   за неумение страсти унять,
   Божьи Заветы покорно принять,
   за отношенье к душе, как к рабыне,
   за посвященье всей жизни гордыне,
   неосознанье понятия "честь",
   за беспринципность, за подлость и лесть....
  
   Люди, мы все друг на друга похожи!
   Кости, покрытые розовой кожей...
   Черные дырки глядят из-под лбов...
   Больше волос или меньше зубов...
  
   Если бы не были мы так безлики,
   лица бы наши сияли, как блики
   в брызгах, взлетевших над горной рекой,
   в лунной дорожке на глади морской.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Красным
   по белому...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РОДИНА ++
   (Зарисовка к фильму Андрея Тарковского "Ностальгия")
  
   Есть такие понятия,
   что не требуют слов.
   Например, Сердце матери,
   Благородство, Любовь...
   Или вот, скажем, Родина...
   Что о ней говорить?..
   Все уж сказано, вроде бы.
   Ее только любить.
   Пусть она безобразная.
   Пусть смертельно больна.
   Пусть погибель напрасная
   ей, увы, суждена.
   Но с тоской ностальгической
   вспоминаю ее.
   В ритме Русском, магическом
   бьется сердце мое...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   БОЛЬ МОЯ.... ++
  
   Вдруг ощутив себя распятым
   на перекрестии времен,
   увидел я: огнем объяты
   моя страна, мой отчий Дом.
  
   Повсюду дым, повсюду пламя.
   Звучат стенанья, детский плач.
   И бесы с волчьими клыками
   копытом бьют и мчатся вскачь.
  
   Россия, сколько испытаний
   в твоей заложено судьбе!..
   Как много боли и страданий,
   увы, отпущено тебе!..
  
   Когда смотрю на Иисуса
   с венцом терновым на челе -
   мне видится последний русский,
   который корчится в петле.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   КРАСНАЯ ПЛОЩАДЬ ++
  
   Россия, весь твой путь кровавый!..
   Сегодня мы должны признать:
   "кладбищенскою сверхдержавой"
   тебя пристало величать.
   Привыкла жертвами гордиться,
   входить в экстаз от тяжких ран.
   Твоя столица - как гробница
   для миллионов россиян.
   На Красной площади публично
   распят несчастный твой народ.
   Слились в ней очень органично
   могилы, церковь, эшафот.
   От страха церковь онемела.
   На колокольне - воронье.
   Увидеть многое успела
   за долгое житье-бытье.
   Дворцовые перевороты,
   гора отрубленных голов,
   распятье целого народа
   по воле нескольких "клопов".
   Немыслимое надруганье
   над Богом, совестью, душой...,
   заслуженное наказанье
   всех тех, кто, молча стал толпой,
   "клопам" позволил пирамиду
   напротив храма заложить,
   свою засушенную "гниду"
   в нее навечно уложить.
   Косится церковь оком вдовьим
   зарешечённого окна
   на обелиски и надгробья...
   Застыла в ужасе она.
   Ей кажется: там, на погосте,
   у бледно-розовой стены,
   гремят гнилые чьи-то кости
   и слышен голос сатаны.
   Она от ужаса трясется,
   когда в глухой тиши ночей
   со Спасской башни раздается
   безумный хохот палачей...
  
  
  
   ТЕРПЕЛИВАЯ СТРАНА ++
  
   (аллегорическая поэма)
  
  
   Горькое русское счастье,
   ты - как погожий денек,
   вдруг оборвавший ненастье
   на ограниченный срок.
   Ты промелькнешь, как зарница
   на небосводе ночном...
   И на века воцарится
   тьма в нашем доме родном.
  
  
   Хочу использовать свободу
   открыто, честно говорить,
   и эпитафию народу
   давно убитому сложить.
   Я знаю, что меня осудят,
   а может быть, и проклянут...
   И уж конечно не прибудет
   мне ничего за этот труд,
   ведь люди ждут от эпитафий
   воспоминаний дорогих
   о тех, кто смотрит с литографий
   гранитных столбиков и плит.
   А если вместо утешенья
   им предлагает кто-то вдруг
   поразмышлять, то их сомненья
   одолевают и испуг.
   Испуг калечит людям души,
   парализует волю, ум.
   И не желают они слушать.
   Слова для них - всего лишь шум.
   Я все, конечно, понимаю
   и отдаю себе отчет
   в том, что ошибку совершаю,
   и мало кто меня поймет.
   Однако всё-таки, читатель,
   я не смолчу на этот раз.
   Пусть кто-то скажет: "Враг!.. Предатель!.."
   Я начинаю свой рассказ...
  
   В лесах дремучих затерялась
   одна нелепая страна.
   Быть может, даже попадалась
   на карте мира вам она.
   Огромным пестрым одеялом
   она укрыла материк.
   Всю мощь в себя при том вобрала
   трёх океанов. Среди них
   лежит, как будто в колыбели,
   не опасаясь грозных бурь,
   вулканов, смерчей, наводнений...,
   лежит и смотрится в лазурь
   морей, озер, ручьев прозрачных,
   своих величественных рек.
   Здесь всё сложилось так удачно!..
   Быть должен счастлив человек
   тем, что ему фортуны жребий
   позволил тут найти покой
   и о насущном думать хлебе
   одном лишь.
   Здесь стихии злой
   на все века предел положен
   по воле Бога самого.
   Барьер ландшафтный так надежен,
   что защищает от всего.
   Природа щедро наделила
   сию гигантскую страну,
   богатства в недра ей вложила,
   ошибку сделав лишь одну:
   все, как один аборигены
   страдают странной слепотой.
   Скорей всего, проблема в генах,
   а может, что-то и с водой.
   В воде, быть может, не хватает
   лишь ерунды какой-нибудь...
   Одной молекулы... Кто знает?..
   В природе всё так сложно!.. Жуть!..
  
   По исторической арене
   я собираюсь побродить
   и о судьбе аборигенов,
   читатель мой, поговорить.
   Итак, по прихоти природы
   произошел какой-то сбой.
   В судьбу несчастного народа
   вмешался случай роковой.
   Поверьте. Дело тут не в зреньи
   аборигенов.
   В их глазах
   изъяна нет.
   Но вот терпенье...
   Терпенье их внушает страх.
   Встает вопрос: "Ужель терпенье
   слепого делает слепым?..
   Не яд, тяжелое раненье,
   огонь, болезни, едкий дым?"
   На ваш вопрос отвечу сразу.
   Бывает, зрячий человек
   при виде сцены безобразной
   потупит взор и, как на грех
   "ослепнет" вдруг, пойдет, шатаясь,
   своей дорогой тихо прочь,
   по мере сил забыть стараясь
   про то, что мог вполне помочь
   тому, кого зверье безликое -
   отребье, мерзость, нелюдь, грязь -
   под улюлюканье и гиканье
   упорно втаптывало в грязь.
   Но в тот же вечер для забавы,
   стремясь ухарством щегольнуть,
   "слепец" наш, как солдатик бравый,
   готов и жизнью всей рискнуть.
   И ни при чем тут вовсе зренье,
   и трусость тоже ни при чем.
   Всё дело именно в терпеньи
   к чужой беде.
   Итак, начнём.
  
   Кого винить аборигенам
   в том, что они в своей стране
   ходить привыкли по колено,
   прошу прощения, в говне?..
   Ландшафт безрадостный, равнинный
   и широта и долгота
   тут ни причем. Всему причиной
   аборигенов слепота.
   Они не видят бед друг друга,
   не слышат стонов и мольбы.
   Они не чувствуют испуга
   при виде чьей-то злой судьбы.
   Живут всегда поодиночке,
   как зелень в глиняных горшках.
   Любая кошка может ночью
   расколотить их в пух и прах.
   Легонько лапкой шаловливой
   горшочек к краю подтолкнет,
   зевнет, потянется игриво,
   по подоконнику пойдет...
   И те горшки, что еще целы,
   покорно, молча будут ждать,
   пока зверек, по ходу дела,
   их будет ловко разбивать.
   Не ужаснутся и не взвоют
   от жуткой, муторной тоски,
   увидев прямо под собою
   чужие чьи-то черепки.
   Абориген наш точно также
   к мольбам и стонам глух чужим...
   Родился он с душой бумажной
   и потому не гражданин
   своей страны многострадальной.
   Её кто только не топтал!..
   Немудрено, что изначально
   нечистый здесь свой правит бал.
   Заморских горстка проходимцев
   когда-то высадилась тут.
   Все доморощенные "принцы"
   от них наследственность ведут.
   Временщики, "из грязи в князи",
   с высокомерием царей
   и с любопытством полупраздным
   следя за жизнью дикарей,
   всегда судьбу благодарили
   за то, что к этим берегам
   их предки смелые приплыли,
   назло всем бурям и штормам.
   Взамен привычного пиратства
   здесь, насладясь разбоем всласть,
   вдруг обрели они богатство
   и абсолютнейшую власть
   над тихим, сереньким народом,
   который, словно спящий слон,
   возможность дал чужому роду
   себе воздвигнуть царский трон.
   Пиная зло и с омерзеньем
   извечно спящего "слона",
   "цари" решили с колыбельной
   начать. Она была нужна
   на всякий случай. Вдруг проснется
   и всею тушею своей
   гигант возьмет, перевернется,
   и передавит их, как вшей...
   И "знать" решила для начала
   о Боге песню завести.
   Гонцов своих она послала
   в чужие страны, чтоб найти
   позаунывнее, погромче,
   понепонятней, пострашней -
   такую "песню", чтобы волчьи
   тоска и страх звучали в ней.
   Гонцы объездили немало
   заморских стран, но не нашли
   такую "песню", чтоб звучала,
   как тяжкий стон родной земли.
   Пришлось "царям" самим заняться
   тяжелым творческим трудом:
   из разных "песен" попытаться
   набрать "куплетов", а потом
   сложить из них, как из стекляшек,
   особый "песенный витраж",
   чтоб был он тёмен, мрачен, страшен,
   чтоб вышибал любую блажь
   из головы аборигена,
   в мечтах воспрянувшего вдруг,
   желая вырваться из плена
   его схвативших цепких рук.
   И с той поры во всех селеньях
   "слоновьей", дремлющей страны,
   то сонный храп, то "песнопенья"
   с утра до вечера слышны.
   Пускай их смысл непонятен.
   Пускай у тех, кто их поет,
   глас несилён, язык невнятен.
   Зато "слону" они - как мед.
   Приятно под напев протяжный
   дремать себе и видеть сны,
   как ты отправишься однажды
   туда, где все-все-все равны.
   Где нет ни бедных, ни богатых,
   ни генералов, ни солдат.
   Где смерть - покой, где смерть - награда
   тем, кто прошел сквозь этот ад:
   кто замерзал в гнилой избенке
   суровой, снежною зимой,
   копал могилу для ребенка,
   болел трахомой и цингой,
   кто истекал слюной голодной,
   отдав последнее стране,
   был "мясом пушечным", расходным
   для полководца на войне...
   Под звуки старой "колыбельной"
   всё спит и спит могучий "слон".
   Его уже почти что съели.
   Он еле жив, но видит сон
   про реки из молочной пены -
   те что бегут средь хлебных гор,
   про те большие перемены,
   которых ждет он до сих пор.
  
   "Слон" спит, а нечисть веселится,
   впадает в творческий экстаз,
   хохочет, бесится, кружится.
   Того гляди, пустится в пляс.
   Над тушей странного созданья
   растет буквально на глазах
   Театра вычурное зданье.
   Оно в строительных лесах.
   И вот предстали перед взором
   безумной воющей толпы
   кусок фронтона, весь в узорах,
   и кони - те, что на дыбы
   взметнулись, словно пламя ада
   вот-вот им гривы опалит,
   и мчатся вскачь над колоннадой,
   а колесница вслед летит.
   Завершены приготовленья.
   Накал страстей в толпе растет.
   Театр уж полон. Представленье
   на сцене жуткое идет
   про то, как много масок разных
   на протяжении веков
   меняла нечисть раз за разом,
   с клыков отряхивая кровь.
   Вот по залитой кровью сцене
   несутся маски вскачь, резвясь.
   Изображают лицедеи
   свой долгий-долгий путь во власть.
   То в золотых они каретах,
   то в лимузинах дорогих,
   в хоромах царских, в кабинетах.
   Одежда разная на них:
   собольи шапки и короны,
   фуражки, шляпы с галуном,
   шинели - те, что при погонах
   с огромным вышитым гербом...
  
   Пожалуй, хватит аллегорий:
   театр, спектакль и спящий слон...
   Иносказательных историй
   придумать можно миллион.
   Под ними, как под слоем краски,
   сокрыт морали грубый холст.
   Они - как персонажи сказки,
   сюжет которой очень прост.
   Груба мораль: "Цена терпенья
   всегда должна быть учтена".
   Жесток сюжет: пришло прозренье:
   мертва несчастная страна.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ИСТОРИЯ ОДНОГО ЗАПОВЕДНИКА ++
  
   (басня)
  
   В заповеднике одном
   егеря служили.
   В красном тереме своем
   беспробудно пили.
   Но в один прекрасный день
   кончилось спиртное,
   и пришлось бригаде всей
   выйти из запоя.
   Отболела голова,
   оттряслись ручонки.
   Запьянцовская братва
   захотела пшенки.
   Наскребли гнилой крупы
   несколько стаканов
   и соленые грибы
   вытрясли из банок.
   Жидкой каши на воде
   два ведра сварили,
   взяли ложки и к еде
   тут же приступили.
  
   За те годы, что прошли
   под хмельную чарку,
   позабыли вкус они
   сытного приварка.
   В красном тереме своем,
   словно мыши в норке,
   только грызли день за днем
   высохшие корки.
  
   Обжигаясь и давясь,
   жрут пустую кашу
   и грибы, благословясь,
   из огромной чаши.
   Вкус похлебки крупяной -
   это каждый знает -
   в ситуации любой
   быстро насыщает.
  
   И плюются егеря,
   и носы воротят.
   А за окнами зверья -
   как солдат в пехоте.
   Сразу вспомнили они
   про свои двустволки.
   Егерь - он всегда сродни
   рыси или волку.
   Теплой летнею порой
   и зимой холодной
   рыщет он по лесу злой
   и всегда голодный.
  
   И защелкали курки,
   засвистели пули.
   Берегитесь, барсуки,
   кабаны, косули!
   Кровью налились глаза
   озверевших пьяниц.
   В головах у них буза,
   на щеках - румянец.
   Ненасытный "винный червь"
   их мозги сжирает.
   Сатана им нараспев
   страшный стих читает:
   "Убивайте поскорей
   всех, кто попадется.
   Станет жить вам веселей,
   коли кровь прольется.
   Кровь - она как самогон
   третьей перегонки.
   Не для вас сухой закон.
   Вас тошнит от пшенки.
   Кровь мгновенно утолит
   алкогольный голод.
   Кто себя ей обагрит,
   будет вечно молод.
   Убивайте же смелей.
   Не теряйте время.
   Истребляйте поскорей,
   вы лесное племя!"
  
   И, наслушавшись речей
   сатаны лукавых,
   убивать они зверей
   стали для забавы.
   Перебили всех подряд,
   просто так, без цели.
   Пригорюнившись, стоят
   сиротинки ели...
  
   Егеря себя бранят:
   "Перегнули палку!..
   Власти скоро захотят
   здесь устроить свалку..."
  
   Разбежались кто куда.
   Терем их ветшает.
   Но на крыше как всегда
   звездочки мерцают....
  
   За моралью далеко
   вам ходить не надо:
   волку выжить нелегко,
   коли нету стада...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ИЗ ТЬМЫ ВЕКОВ.... ++
  
   Сын татарки, праправнук варяга,
   неврастеник, садист и палач,
   изнывал он от скуки, бедняга.
   На Руси скукотища, хоть плач!
  
   "Нагоните на быдло, вы, страху! -
   Приказал он боярам своим. -
   Коль восстанут - тащите на плаху,
   дабы впредь не повадно другим.
   Расплодились они здесь изрядно.
   Да и нечего нам их жалеть.
   Кстати, ноздри им рвите нещадно,
   коль откажутся молча терпеть.
   Мы-то с вами не местной породы,
   эти русичи нам не чета!
   Все они от рожденья уроды:
   в них, похоже, закваска не та.
   Лизоблюдствуют, аки собаки.
   Аки волки друг друга грызут.
   Кабы мы не держали их в страхе,
   учинили б над нами свой суд,
   отворили бы наши палаты,
   опоганили жен, дочерей,
   растащили бы серебро, злато
   из построенных нами церквей".
   Дума дружно в ответ загалдела,
   инсценируя яростный спор.
   "Государево слово и дело!" -
   прозвучал наконец приговор.
   И тотчас же в опричном приказе
   зачирикали перья писцов,
   выводя в новом царском указе
   буквы жутких, немыслимых слов:
   "тряска", "виска", "сажание на кол",
   "открывание чрева живьем"...
   Кое-кто из писцов даже плакал,
   про себя возмущаясь царем.
   Наконец закорючка Ивана
   на пергаментный свиток легла,
   как большая кинжальная рана
   под указом, с угла до угла.
  
   С той поры на Руси лихолетье
   век за веком ведет свой отсчет.
   Не найдете на всем белом свете
   вы народа, который живет
   под пятой у меняющей маски
   горстки хитрых, рисковых людей,
   сочиняющих странные сказки
   о событиях прожитых дней:
   о династиях царских фамилий,
   о борцах за свободу людей -
   тех, которые Русь превратили
   в безымянную груду костей,
   и об их жизнестойких потомках,
   растащивших остатки страны
   и сумевших на старых обломках
   водрузить указатель цены.
  
   Русь славянская, ты обезличена.
   Скрыт от мира твой ангельский лик.
   Чужеземная злая "опричнина"
   на бескрайних просторах твоих
   разрослась, как трава сорняковая,
   схоронив под собою цветы.
   Призакрывши глаза васильковые,
   В вечный сон погружаешься ты.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   НАША ИСТОРИЯ ++
  
   Если искать аллегорию
   можно представить на миг
   всю мировую историю
   в виде зачитанных книг.
  
   Книга с названием "Англия" -
   толстый, увесистый том.
   Текст ее, словно Евангелие.
   Мудрость великая в нем.
  
   Книга "Германия" тоньше,
   да и на вид пострашней.
   Больше, значительно больше
   пятен кровавых на ней.
  
   Сильно страницы измяты,
   кем-то протерты до дыр...
   "Соединенные Штаты"
   нынче читает весь мир.
  
   Тонкая и неприглядная,
   словно в линейку тетрадь,
   книга твоя, ненаглядная
   наша Россиюшка мать.
   Дабы сокрыть преступления
   вырвано много страниц.
   Канувшие поколения
   стонут во мраке гробниц...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   КАЖДОМУ СВОЕ... ++
  
   Убогая нищенка Азия
   плодилась во все времена.
   Голодная до безобразия -
   стремилась в Россию она.
  
   Нахальная шлюха Европа
   всегда любовалась собой,
   и прятала жирную жопу
   за Русской широкой спиной.
  
   "Воровка в законе" Америка,
   сбежавшая за океан,
   смеялась почти до истерики
   над горькой судьбой Россиян...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   САЛЮТ ПОБЕДИТЕЛЯМ! ++
   (9 мая 2005 года)
  
   Вы заслонили мир собой!
   Вы - как живая баррикада!
   Не мудрено, что редок строй
   седых участников парада.
   Отсалютует вам Москва,
   и по указке хитрых бесов
   из ваших орденов "братва"
   нарежет ленточек
   для "Мерседесов"...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   СТЕНЫ ++
  
   Я эти стихи посвящаю
   немыслимой выдержке стен,
   которые молча взирают
   на длинную цепь перемен.
   Они слышат вздохи монаха,
   который годами молчит,
   затем наблюдают без страха,
   как узник на дыбе кричит.
   Следят за монархом коварным,
   который готовит войну,
   своим полководцам бездарным
   бесстрашно вверяя страну.
   Потом они слышат, как горстка
   каких-то нерусских людей
   кричит про "колхоз", "продразвёрстку",
   про новый подсчет "трудодней",
   про всякие там "пятилетки",
   продленье "загранпаспортов",
   про подвиги "контрразведки",
   строительство "гидроузлов"...
   Поток этих странных словечек
   внезапно стихает, и вот
   беспалый лихой человечек
   заводит смешной анекдот
   про то, что родному народу
   он, дескать, богатства раздаст,
   что каждый получит "свободу",
   что нет больше правящих каст...
   Прошло десять лет - толпы нищих
   под стенами тихо бредут,
   а в стенах своё толковище
   отпетые воры ведут.
   Друг друга они поздравляют
   ("Сумели страну обобрать!")
   и между собою решают,
   когда и куда удирать...
  
   Насупились стены седые.
   Устали они наблюдать
   все эти мытарства людские,
   которые мукам под стать!..
  
  
   "ВСЕ НЕ ТАК...." ++
  
   (Светлой памяти Владимира Семеновича Высоцкого)
  
   "Все не так..." - эта фраза, как плетка,
   обожгла задремавшую Русь,
   и народ, одуревший от водки,
   ужаснулся: "Куда я качусь?.."
   "Все не так..., все не так ведь ребята, -
   Надрывался густой баритон. -
   Ничего для вас больше "не свято".
   Превратили вы в плаху амвон.
   В шутовстве и придурошной удали
   вы бежите от жизни в кабак.
   Преисподнюю с раем вы спутали.
   "Все не так..., все не так..., все не так..."
  
   И народ, понемногу трезвея,
   озираться стал по сторонам.
   Но от этого лишь веселее
   становилось его палачам.
   Наточив топоры поострее,
   усмехались они про себя:
   "Ну, народ православный, смелее!..
   Как ты любишь, "росу пригубя",
   подходи к краю "братской могилы",
   на колени встань и наклонись.
   Ниже голову! Ниже, мой милый!..
   Мордой в землю сырую уткнись!..
   Разбудил тебя этот хрипатый,
   поломал тебе кайф, сволота!..
   Ничего ему, видишь, "не свято"...
   И страна ему, видишь, не та....
   "Склон плющом все увить" он пытается,
   а того, дурачок, не поймет,
   что любому, кто не напивается,
   страшен смерти оскаленный рот...
   Не хрипел бы он, этот кликуша -
   не дрожал бы ты, бедненький, так.
   Размахнусь-ка я, а ты послушай
   его песенку про "все не так..."
  
  
  
  
   ВСПОМИНАЯ ТОЛКИЕНА ++
   ("Легенда о кольце" на русский манер)
  
   Тысячелетьями черти
   русский изводят народ
   и напевают: "Поверьте!
   Солнце над Русью взойдет!"
   Эта тоскливая песня
   здесь постоянно звучит.
   Кажется, что в поднебесье
   клин журавлиный кричит.
   Плачет нечистая сила
   злой крокодильей слезой.
   То вдруг возьмется за вилы,
   то размахнется косой,
   малость людишек "покосит",
   трупы все в кучу сгребет,
   в яму глубокую сбросит
   и, как всегда, заведет:
   "Вас, дорогие герои,
   Царство небесное ждет,
   ну а над вашей страною
   яркое солнце взойдет!
   Быстро поля отогреет,
   колос наполнит зерном,
   грусть и тревогу развеет,
   станет вам Вечным огнем.
   Спите себе, православные.
   Вы заслужили покой
   тем, что границы державные
   смело закрыли собой...
  
   Черт, как медведь, затопочет,
   глазом кривым поведет,
   косу брусочком наточит,
   слезы копытом смахнет
   да и пойдет ряд за рядом
   новый выкашивать строй.
   "Эх!.. Прямо сердцу отрада!..
   Эх!.. Подходи, кто живой!..
   Эх!.. Подставляйте-ка шеи!..
   Эх!.. Выше головы! Ну!..
   Эх!.. Кто из вас посмелее?..
   Эх!.. Подходи! Рубану!"
   Вихрем летит над Россией
   злобного черта коса.
   Людям - могилы сырые,
   душам людей - небеса...
  
   Время пройдет - черт устанет:
   трудное дело - косьба...
   Только добрее не станет
   русская злая судьба.
   Глупо нечистую силу
   о снисхожденьи просить!
   Плюнет она на могилы
   да и продолжит косить...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РУССКИЕ РЕКИ ++
  
   В нашей бескрайней России -
   многообразие рек.
   Средь пресноводной стихии
   русский живет человек.
   Есть две речушки соленые.
   Только вот "русский дурак"
   их имена немудрёные
   все не запомнит никак.
   Если б дружил он с Историей,
   помнил бы наверняка,
   что имена эти - ГОРЕ и
   СМЕРТНАЯ НАША ТОСКА.
   Если б не пьяные грезы
   и к лизоблюдству любовь -
   знал бы, что первая - СЛЕЗЫ,
   ну а вторая... - КРОВЬ.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЖЕНСКОЕ ТЕРПЕНИЕ
   (Абсолютному большинству русских женщин
   посвящается)
  
   Милые русские женщины,
   сколько же в вас доброты!
   С Духом Святым вы повенчаны
   в храме мирской суеты.
   Терпите войны кровавые,
   смуты на стыках веков,
   меченых черною славою
   местных жестоких царьков.
   Терпите ревность без повода
   пьющих ворчливых мужей.
   Терпите горькие проводы
   взятых на смерть сыновей.
   Терпите вдовство постылое,
   старости ранний приход,
   существованье унылое,
   полное мелких забот.
   Терпите труд изнурительный
   и непосильный подчас,
   стыд за аборты мучительный,
   не покидающий вас.
   Терпите эту безмерную
   русскую вы нищету,
   чтобы изведать предсмертную
   муку в больничном аду...
  
   Нет никакого сомнения
   в том, что во все времена
   только на женском терпении
   держится наша страна.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   *** ++
  
   Пали снега на Россию.
   Пусто в бескрайних полях.
   Спят купола золотые
   на приумолкших церквах.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РУССКИЕ ВЕРСТЫ
  
   Унылые русские версты -
   свидетели тяжкой судьбы.
   Пустые поля и погосты,
   покрытые пылью столбы,
   плетни деревенские сгнившие,
   которые всюду торчат,
   и рельсы, давно позабывшие
   про то, как колеса стучат...
   И липкое, черное месиво
   проселочных наших дорог.
   Веками месили мы здесь его,
   не чувствуя смену эпох,
   худыми лаптями крестьянскими,
   кирзою солдатских сапог,
   опорками арестантскими,
   босыми подошвами ног.
  
   Горька же ты, русская долюшка!
   Нет выхода из тупика.
   Лихая разбойная волюшка
   да вечная злая тоска.
   И все оказалось так просто.
   Чужак своей твердой рукой
   на длинные русские версты
   набросил могильный покой.
  
   2006 г.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   СИНЯЯ РУСЬ ++
  
   Русь моя милая,
   Русь ненаглядная,
   духом остылая,
   сердцем нарядная,
   разумом темная,
   совестью светлая,
   самая скромная
   и неприметная!..
  
   По облакам проведенная линия,
   вдаль уходящая,
   синяя-синяя!..
   Есть в синеве твоей
   что-то волшебное.
   Ты для меня -
   как лекарство целебное!
  
   Снег, заискрившийся в лунном сиянии,
   с неба упавшие
   сумерки ранние,
   сонные звезды
   и тишь предрассветная,
   речка журчащая,
   но неприметная...
   Все это прячется,
   все это кроется
   в русских глазах,
   что слезами умоются,
   тут же по-доброму заулыбаются,
   боль и обиду забыть постараются...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РОССИЯ ++
   (Зарисовка к фильму Андрея Тарковского "Андрей Рублев")
  
   Склонитесь низко пред Россией.
   Как терпелив ее народ!
   Он добровольно стал Мессией
   и крест безропотно несет.
  
   Здесь власть безликим изуверам
   во все века принадлежит.
   Здесь Зло не знает чувства меры.
   Здесь вся земля кровоточит.
  
   Здесь люди стали просто мясом
   для хищных бесов озорных -
   тех, что безумным переплясом
   перепугали всех святых.
  
   Страшна история распятья
   народа гибнущей страны.
   Веками здесь звучат проклятья,
   и слышен хохот сатаны.
  
   Когда умрет последний Русский,
   Россия, ты сойдешь с креста.
   И мир услышит голос грустный
   приговоренного Христа:
   "Порядок бытия нарушен.
   Дни вашей жизни сочтены.
   Вы так и не познали душу
   такой загадочной страны!.."
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Все меньше
   остается
   акварели...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ПРОПОВЕДЬ
  
   Когда бы мог я к людям обратиться,
   Была бы краткой проповедь моя:
   "Поберегите душу: пригодится
   она вам там, за гранью бытия".
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ОСЕНЬ ЖИЗНИ ++
  
   Дни - словно белые заплатки
   на черном бархате ночей.
   Бредем, бредем походкой шаткой
   среди мелькающих теней.
  
   Все меньше в жизни акварели.
   Все больше сажи и белил.
   Эскиз закончить не успели...
   Роняем кисти... Где взять сил?..
  
   По небу солнце вскачь несется,
   мелькает в серых облаках.
   Светает нынче как придется
   и вечереет кое-как.
  
   Познать законы мирозданья,
   увы, нам не дано, друзья.
   Мы все утонем в океане
   за зыбкой гранью бытия...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   НАД ПЛАМЕНЕМ СВЕЧИ ++
  
   Если вы на белый свет в обиде,
   если так тоскливо - хоть кричи,
   постарайтесь труд пчелы увидеть
   в пламени сгорающей свечи.
   Вспыхнет огонек слегка дрожащий,
   талый воск прольется, как слеза,
   зашумит вокруг лесная чаща,
   прогремит весенняя гроза...
   Перед вами в тот же миг покатятся
   золотые волны по полям.
   Ощутите вы тогда, как тратится
   щедро предоставленное вам
   время жизни вашей быстротечной
   на самообман и суету.
   Люди от природы так беспечны!..
   Цель всегда преследуют не ту.
   Сами себе выдумали "счастье" -
   идола из глины и камней.
   И кипят с тех пор в их мире страсти.
   Век от века злей они и злей.
   Капают слюной своей голодной
   на Земную высохшую твердь.
   Из-за агрессивности природной
   обрекли себя они на смерть!..
   Им всегда чего-то не хватало.
   Им всегда хотелось сделать так,
   чтоб в конце концов планета стала
   мячиком футбольным в их руках.
  
   Человек всегда в плену амбиций.
   Мнит себя он Богом на Земле,
   а при этом должен поклониться
   труженице маленькой - пчеле.
   Трудится она самозабвенно,
   ничего не требуя взамен,
   превращает воск обыкновенный
   в матерьал для возведенья стен.
   Век земной настолько быстротечен,
   что не вспоминает никогда
   мудрая пчела про то, что свечи -
   плод почти сизифова труда...
  
  
   КРАСОТА ++
  
   (Георгию Местергази)
  
   Люди издавна пытаются
   красоту запечатлеть.
   У кого-то получается,
   а кому-то не успеть
   добежать по тропке жизненной
   до магической черты -
   рубежа простой, невыспренней,
   настоящей Красоты...
   Труд художника мучителен,
   но от кисти и холста,
   и от красок с растворителем
   не зависит Красота.
   Лишь по Божьему велению
   иногда из ничего
   возникает вдохновение
   и творится волшебство...
  
   Ну да Бог с ними, с картинами.
   Пусть покоятся в пыли...
   Полюбуйтесь апельсинами -
   конопушками Земли!..
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   МУЗЫКА ++
  
   Все мы наказаны за дерзновение -
   Богом лишенные средства общения.
   Доля людская, увы, нелегка:
   общего нет на Земле языка.
   Тюркский, английский, немецкий, французский,
греческий, польский, испанский и русский... -
   это всего лишь обрывки, фрагменты
   в клочья разорванной шелковой ленты
   (той, что могла бы красиво связать
   души людей в золотистую прядь).
   Но слава Богу!.. есть исключения
   из Вавилонского столпотворения.
   Музыка - универсальный язык.
   Как благозвучен он!.. Как многолик!
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   "РУБАИ" ++
  
   Гитаре нужен медиатор,
   виолончели - канифоль,
   органу - мех и вентилятор,
   а человеку - алкоголь.
  
   Кларнет, лишенный трости тонкой,
   как птичье чучело, молчит.
   Струну умолкшей скрипки звонкой
   смычок один лишь оживит.
  
   Душа - она не фортепьяно,
   не контрабас и не гобой.
   Любой мотив выводит рьяно
   она эмоцией одной.
  
   На верный путь нас всех наставить
   способна истина одна:
   "Живую душу петь заставит
   бокал хорошего вина!"
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ХЛЕБ И ВИНО ++
  
   Хлеб и вино - две важнейшие сущности -
   так уж оно повелось с давних пор.
   Дело не в их матерьальной наружности.
   Хлеб не просвирка. Вино не кагор.
   Хлеб и вино... В них есть смысл божественный.
   Это неважно, какой у них вкус.
   Главное, что их когда-то торжественно
   ученикам передал Иисус.
   Хлеб и вино - это две категории,
   двум сторонам мирозданья под стать.
   Можно, прибегнув к простой аллегории,
   смысл Божественный их воспринять.
   Хлеб - это плоть наша жалкая, бренная,
   ну а вино - это наша душа.
   Если сложить их, возникнет Вселенная
   и побредет по Земле, не спеша.
   Если ж гармония эта нарушится:
   хлеб вдруг закончится или вино,
   наша "Вселенная" сразу разрушится...
   Предотвратить это нам не дано...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   КРЕЩЕНСКАЯ НОЧЬ
  
   Годичный цикл завершается.
   Январь ступает на порог.
   Нам всем приходит срок покаяться,
   частично подвести итог
   добру и злу, что мы посеяли
   на ниве совести своей,
   мечтам, которые развеяли
   события минувших дней,
   всем нашим чувствам нерастраченным,
   всем нашим мыслям и делам,
   счетам, что все-таки оплачены,
   хоть как-то, с горем пополам...
  
   Мир ждет, дрожа от нетерпения,
   следит за стрелками часов.
   Вот-вот наступит ночь крещения,
   Ночь отпущения грехов.
   Пусть в эту ночь вся грязь смывается -
   Та, что у мира на щеке.
  
   Пусть даже месяц искупается
   в холодном звездном молоке...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ДОБРОТА ++
  
   Кто сказал, что душа многогранна
   и горит, как на солнце алмаз?..
   Грань одна у нее (как ни странно!),
   да и та не искрится подчас.
   Подобрать этой грани названье
   нам мирская претит суета,
   но легко доказать при желаньи,
   что зовется она "Доброта".
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   НЕБЕСНЫЕ ДАРЫ ++
  
   Звездное небо, как скатерть волшебная,
   людям приносит дары.
   Кто-то в них видит лишь крошечки хлебные,
   кто-то - иные миры.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   БОГ РЯДОМ ++
  
   Как проще вымолить у Бога
   вам отпущение грехов?..
   "Ступайте в церковь, в синагогу,
   в мечеть..." - подскажет богослов.
  
   Хотите встать перед причастьем?..
   Я вам хороший дам совет.
   Коснитесь женского запястья
   и дайте верности обет.
  
   Ведь Бог живет отнюдь не в храме,
   за золоченым алтарем.
   Он в вашей девушке. Он в маме...
   В жене, что возится с бельем...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   СЧАСТЬЕ МУЖСКОЕ И ЖЕНСКОЕ ++
  
   Счастье мужское и женское -
   водораздел бытия.
   Это, как мудрость вселенскую,
   принял безропотно я.
  
   Счастье мужское, как лампочка,
   тускло, но ровно горит.
   Так под прозрачною шапочкой
   нить от накала дрожит.
   Из смехотворных событий
   счастье мужчин состоит:
   творческих взлетов, открытий,
   почестей, выигранных битв,
   автомобилей роскошных,
   денег на зависть толпе,
   из продвижений ничтожных
   вверх, по карьерной тропе,
   сладостных грехопадений
   с кем-нибудь, где-то, тайком,
   пошлых пустых рассуждений
   с другом за пьяным столом...
   Каплями скудного счастья
   плачет вольфрамовый жгут.
   Кап... Упоение властью.
   Кап... Избавленье от пут.
   Кап... Новый дом покупаю!..
   Кап... Скоро яхту куплю!..
   Кап... Снова тост поднимаю!..
   Кап... Я брюнетку люблю...
   Вспыхнула и разорвалась
   лампочки тонкая нить.
   В ней еще счастье осталось!..
   Дайте хоть годик пожить!..
  
   Женское счастье не лампа
   в люстре, что под потолком,
   и не светильник под рампой,
   и не фонарь за окном.
   Это, скорее... вспышки
   теплой июльской порой
   над черепичною крышей
   перед вечерней грозой.
   Первая вспышка - соитие
   с сильным началом мужским.
   Главные в жизни события
   связаны именно с ним.
   Как хорошо задохнуться
   в розовом, сладком дыму,
   нежной душой потянуться
   только к нему одному!..
   И, застонав от блаженства,
   всей своей плотью принять
   дикой природы главенство,
   жизнь в своем чреве зачать...
   Родственных душ двуединство
   лишь на мгновенье сверкнет.
   Тайную дверь в материнство
   Бог перед Ней распахнет.
   Встанет Она у амвона,
   примет терновый венок
   и превратится в Мадонну,
   и переступит порог.
   Там, за порогом неслышно
   в призрачной мгле побредет,
   в отсветах следующей вспышки
   узкую тропку найдет.
   И не имеет значения,
   сколько придется пройти.
   Только б хватило везения!..
   Только б ребенка спасти!..
   Новая яркая вспышка
   вдруг впереди полыхнет.
   Женщина с сильной одышкой
   робко к кресту подойдет,
   и вновь преисполнится счастья...,
   когда застучат молотки,
   Её прибивая запястье
   Вместо... сыновней руки.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   МОЛОКО ++
  
   Тот, кто прочтет эти строки,
   думаю, сможет легко
   смысл увидеть глубокий
   в слове простом "молоко".
   Слово короткое это
   нам в назиданье дано.
   Воображенье поэта
   так возбуждает оно!
  
   Физик, от гордости лопаясь,
   справочник с полки возьмет
   и про расчетную плотность
   нудный рассказ поведет.
   Химик в своей диссертации
   вычислит наверняка
   с помощью цифр концентрации
   сахара, жира, белка...
   Старый биолог напишет
   целый научный трактат.
   В нем он расскажет, как мыши
   кормят молочных мышат.
   "С помощью нашей теории, -
   станет философ вещать, -
   Можно вполне к категориям
   и молоко причислять...."
  
   Скажет поэт возмущенно:
   "Что это за дребедень!..
   Видно у этих ученых
   вовсе мозги набекрень!..
   Формулы да категории,
   "жирность", "белковый состав"...
   Выглядят горе-теории,
   словно армейский устав.
   Нет, господа, мы не можем
   не по-людски называть
   данную промыслом Божьим
   нам на века благодать!
   Вытяжку всей нашей крови,
   Известь из наших костей...
   Бог ведь из нас приготовил
   сытную снедь для детей...
  
   ПЕРВОРОДНЫЙ ГРЕХ ++
  
   В чем заключается смысл крещения?..
   Этот вопрос - словно замкнутый круг.
   Нам от родительского поколения
   передается смертельный испуг
   перед ответом, который мы с вами
   знаем заранее. Что там скрывать!..
   Только, бывает, не можем словами
   смысл глубинный его передать.
  
   Двадцать веков нам твердят богословы:
   "Смоет крещенье родительский грех..."
   Мы бесконечно их слушать готовы,
   не отрекаясь от плотских утех...
   Но, если вдуматься, истина страшная
   кроется в нескольких этих словах.
   Это - не просто премудрость бумажная.
   Груз это тяжкий на наших плечах.
  
   Да! У того, кому участь завещана
   матерью сделаться или отцом,
   сердце все в ранах, ожогах и трещинах.
   Места живого не сыщешь на нем.
   Волны смертельного страха беснуются,
   в пыль разбивая души островок.
   - Мама, меня ждут ребята на улице!
   - Что же... Иди... Осторожно, сынок!..
   Дверь не успела закрыться за мальчиком -
   мать уже в страхе прижалась к окну,
   смотрит, грозит ему тоненьким пальчиком.
   Кажется ей: сын пошел на войну.
  
   Плечики узкие, ежик топорщится
   рыжих, по-детски упрямых волос...
   Как же ей хочется! Как же ей хочется,
   чтобы малыш поскорее подрос,
   чтоб налились его мускулы силою,
   чтоб непременно стал выше отца...
   Не понимает пока еще милая:
   мыслям тревожным не будет конца.
  
   Пусть в жутких снах никогда ей не явится
   страшная сцена: окоп фронтовой.
   Лютый мороз. Снег на бруствере плавится.
   Грохот разрывов и... жалобный вой.
   Нота страданья протяжная, звонкая,
   словно струна на гитаре дрожит.
   Рядом с дымящейся, черной воронкою
   сын, истекающий кровью, лежит.
   Воет он тоненько, не по-хорошему.
   Воет и пальцами правой руки
   тянет по снежно-кровавому крошеву
   что-то, похожее на... кишки.
   В жуткой предсмертной гримасе читается
   к ней обращенный жестокий упрек:
   "Ты родила меня, и, получается,
   из-за тебя наказал меня Бог...
   Долгая жизнь и старость спокойная -
   эти дары у Него не для всех.
   Что ж... Закажи ты мне заупокойную...
   Смой до конца свой родительский грех...
  
   В чем заключается смысл крещения?..
   Тот, кого мучает этот вопрос,
   да удостоится пусть избавления
   от безутешных родительских слез!
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   КАК НАЧИНАЮТСЯ ВОЙНЫ?.. ++
  
   Как начинаются войны?..
   Вдумайтесь в этот вопрос.
   Будьте при этом спокойны
   и удержитесь от слез.
   Не вспоминайте о павших -
   вспомните-ка о живых,
   обыкновенных, уставших,
   сереньких людях простых -
   тех, что бредут на работу
   утром в больших городах,
   день свой проводят в заботах,
   ночь - в отвратительных снах.
   Каждый из них суетится,
   всюду стремится успеть.
   Каждый при этом боится
   тихо во сне умереть.
   Каждый приложит все силы,
   деньги, знакомства и власть,
   чтоб на дно братской могилы
   сыну его не упасть
   и чтобы дочь не завыла
   в темной звериной тоске,
   сжав "похоронку", как мыло
   в мокрой от пота руке...
  
   Люди! Вы слишком спокойны,
   вот ведь какой парадокс!..
   Как начинаются войны?
   Вдумайтесь в этот вопрос!
   Тот, кто мозги нам полощет,
   в чем-то стремясь убедить,
   ищет вслепую, на ощупь
   нашей истории нить -
   просто обманщик лукавый,
   или наивный слепец,
   или пресыщенный славой
   обыкновенный подлец!..
   Изобретатель законов
   для объясненья причин
   смерти в бою миллионов
   переодетых мужчин.
   Сказочку он сочиняет
   про неизбежность войны:
   дескать, всегда так бывает,
   дескать, и войны нужны...
   И никогда не расскажет
   сказочник "добрый" о том,
   кто ему сказку закажет,
   щедро заплатит потом...
   Сказочка - как одеянье:
   скроет она под собой
   всю наготу злодеянья
   гордых за свой геморрой
   политиканов отпетых
   и слабоумных самцов -
   тех, что на "важных" банкетах
   в залах роскошных дворцов
   лезут с дурацким задором
   жен не своих соблазнять,
   чтобы, затеявши ссору,
   смертную скуку унять...
  
   Так они и начинаются -
   войны, что косят людей.
   Наши "цари" развлекаются
   с помощью ратных затей...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РЕИНКАРНАЦИЯ ++
  
   Вынужден буду, похоже, расстаться я
   с давней мечтою своей:
   в добрую сказку про реинкарнацию
   верить заставить людей.
   Дело не в том, что не стать мне посредником
   между людьми и творцом,
   Божьею милостию проповедником,
   праведником, мудрецом...
   Дело все в том, что нам верить не хочется,
   слушая плач малыша,
   что перед нами страдает и корчится
   чья-то больная душа.
   Плачет она и неистово молится
   за оболочку свою -
   ту, что в могиле безвестной покоится,
   смерть повстречавши в бою.
   Молится также, и за предыдущую
   (много ведь их у души),
   медленно, но неуклонно гниющую
   там, в мавзолейной тиши...
  
   Если поверить вдруг в реинкарнацию,
   можно зайти далеко.
   Да и людей любить, должен признаться я,
   будет тогда нелегко.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   * * * ++
  
   Мир - это царство безличия.
   Люди глупы и слепы:
   путают маску величия
   с клоунской рожей толпы.
   Им всё твердят о Создателе
   и о спасеньи Души
   вечные правдоискатели
   в затхлой церковной тиши.
   А недоумки-ученые,
   веруя в Разум один,
   книжечки пишут мудрёные
   о производстве машин,
   элементарных частицах,
   горных хребтах на Луне -
   в общем, о том, что не снится
   даже в горячечном сне.
   Об обезьяне, познавшей
   жесткий, природный отбор,
   но Человеком не ставшей,
   надо сказать, до сих пор.
   А человек, нарядившись
   клоуном жалким, смешным,
   учится, перекрестившись,
   всяким наукам Земным....
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   КУМИРЫ ++
  
   У пространства есть свои ориентиры:
   звезды, компасы и столбики дорог,
   а у времени?.. У времени - кумиры.
   Их портреты - воплощения эпох.
   Фараоны, короли, императрицы,
   свои души променявшие на власть.
   Как черны их "исторические лица"!
   Пики-козыри - их карточная масть.
   И "народные избранники" - смутьяны,
   что любых монархов хуже во сто крат.
   Обнаглев вконец, они в угаре пьяном
   свой народ ведут на смерть, как на парад.
   И лихие полководцы - изуверы,
   для которых кровь не больше, чем вода.
   Их тщеславие не знает чувства меры,
   совесть спит и не проснется никогда...
  
   Правда, есть еще художники, поэты,
   музыканты и ученые мужи,
   но шедевры их для нас лишь амулеты,
   а научные открытья - миражи.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ТРИЕДИНСТВО ++
   (Зарисовка к фильму Андрея Тарковского "Сталкер")
  
   Люди в проходе столпились,
   я все сижу, чуть дыша.
   В фильме Тарковского слились
   логика, чувство, душа.
  
   Все чудеса единенья
   трех ипостасей творца
   мастер в своем вдохновеньи
   воспроизвел до конца.
  
   Смог он, художник великий,
   светом одним написать
   эти чудесные лики,
   "Троице" вечной под стать.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЗАГНЯНИТЕ В СЕБЯ! ++
   (Зарисовка к фильму Андрея Тарковского "Солярис")
  
   Все мы стремимся вселенную
   воображеньем объять.
   Эта мечта дерзновенная
   главным инстинктам под стать.
  
   Все мы мечтаем о звездах,
   о неизвестных мирах,
   часто проносимся в грезах
   сквозь галактический мрак.
  
   Все мы склониться готовы
   перед наукой любой,
   канонизируем слово,
   пренебрегаем душой.
  
   Бог наделил нас сознаньем.
   Видно, хотел намекнуть:
   "Чтобы познать мирозданье,
   надо в себя заглянуть".
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   БУДУЩИМ ПОКОЛЕНИЯМ ++
   (Зарисовка к фильму Андрея Тарковского "Жертвоприношение")
  
   Будущие поколения!
   Чтобы планету спасти,
   надо, отбросив сомнения,
   в жертву себя принести.
   Надо за все прегрешения
   ваших безумных отцов
   вымолить все же прощение
   у милосердных богов:
   тонкой березовой ветки,
   облака, ветра, ручья,
   полупрозрачной креветки,
   маленького воробья...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Черно-белое
   кино...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ШХУНА "ЗЕМЛЯ" ++
  
   Мир наш устал от открытий.
   Скукою он напоён.
   Ползают стрелки событий
   по циферблату времен.
   Все мы погрязли в мещанстве,
   без идеалов живем
   и в безвоздушном пространстве
   смерти навстречу плывем.
   Главные Божьи заветы
   мы нарушаем подчас.
   Бедная наша планета
   с ужасом смотрит на нас.
   Смотрит и видит в нас злобных
   и шаловливых детей,
   спичкою чиркнуть способных
   в тесной кроватке своей.
  
   Охает, словно живая,
   стонет, вздыхает Земля,
   шхуной себя ощущая
   без парусов и руля...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ПОРА ЛИХОЛЕТЬЯ ++
  
   На нашей несчастной планете,
   хотим мы того или нет,
   настала пора лихолетья
   по множеству мелких примет.
   Нечистая, жадная сила,
   прибрав все, что можно, к рукам,
   нас с вами давно превратила
   в ненужный, бессмысленный хлам.
   Из самой обычной бумаги,
   из голой абстракции цифр
   коварные черные маги
   составили собственный шифр
   и могут свободно общаться,
   смеясь над безмозглой толпой...
   Пока продолжает вращаться
   малюсенький шарик земной...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   КОРАБЛЕКРУШЕНИЕ
  
   Шторм предрекают планете
   хриплые звезд голоса.
   Бешеный солнечный ветер
   треплет ее паруса.
  
   "Остров! Мы мчимся на остров! -
   Вахтенный с мачты кричит. -
   Видите?!.. Нос его острый
   прямо по курсу торчит!..
   Эй, вы там, черти!.. Не спите!
   Ну-ка покруче к волне!
   И капитану скажите:
   скоро мы будем на дне!"
  
   Только команда не слышит:
   пьяная в стельку она.
   Вылезли крысы и мыши.
   Палуба ими полна...
   Кошка под шлюпку забилась,
   громко от страха шипит...
   Судно совсем накренилось,
   стонет протяжно, скрипит.
   Вот оно быстро взлетает
   на накатившийся вал.
   Вахтенный вдруг умолкает:
   голос совсем он сорвал.
  
   Да и бессмысленно это:
   снова пытаться кричать.
   В бездну несется планета.
   Как, бишь, ее величать?..
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ЭКСПЕРИМЕНТ ++
  
   Была обычная суббота.
   Заканчивался трудный год.
   Пришел Ученый на работу
   писать свой годовой отчет.
   Решил он заодно блестящий
   осуществить эксперимент -
   к тому же самый подходящий
   настал для этого момент.
  
   Суббота, это каждый знает,
   день для работы золотой.
   Никто тебя не отвлекает:
   у всех законный выходной.
  
   Вошел ученый в зал просторный,
   пиджак неторопливо снял,
   пустой штатив лабораторный
   из белой тумбочки достал.
   Открыл малюсенький флакончик.
   Как следует его встряхнул
   и тоненькой иголки кончик
   в густую жидкость окунул.
   Пробирку взял с ближайшей полки,
   бульончика в нее налил
   и мокрым острием иголки
   тихонько в ней поширудил.
  
   Стоял он, молча наблюдая
   за ростом пленки на стекле,
   и видел, что нас ожидает
   в грядущего туманной мгле.
   Он видел, как в морской пучине
   кусочки слизи поплывут,
   как по засохшей серой тине
   на берег рыбы проползут,
   как у рептилии на коже
   появится густая шерсть,
   как обезьяна, корча рожи,
   из ветки изготовит шест...
   И как планета содрогнется,
   невольно ускоряя бег,
   когда под деревом проснется
   "разумный" первый человек.
   Потянется слегка вальяжно,
   Осмотрится, рыгнет, зевнет,
   и с воем жутким и протяжным
   тотчас кого-нибудь убьет.
   И будет убивать без счета:
   и по нужде, и просто так,
   и на войне, и на охоте,
   в хмельном бою на кулаках...
   В разгар веселой вечеринки
   с друзьями за одним столом...
   Насмешкой, гнусной анонимкой,
   угрозой, подлым шантажом...
   В правительственном кабинете,
   подписывая документ,
   на пышном праздничном банкете,
   под лицемерный комплимент...
   Он в дикой гонке за наживой,
   удобный улучив момент,
   политикой своею лживой
   угробит целый континент.
   И с горсткой скаредных подонков,
   таких же в точности, как он,
   отнимет у своих потомков
   все то, что составляет дом:
   зеленые равнины, горы,
   дожди, упавшие с небес,
   моря, зеркальные озера,
   приветливо шумящий лес...
   Планету, на которой детство
   его счастливое прошло,
   не передаст он по наследству
   законам логики назло.
   Он - сумасшедший, безусловно.
   Он глух к стенаньям и мольбам.
   Свой мир убьет он хладнокровно
   и вместе с ним погибнет сам.
   ...............................................
  
   Великий Экспериментатор
   пробирку пару раз встряхнул,
   заткнул ее кусочком ваты
   и медленно в штатив воткнул...
  
  
  
   Плохой САНТА (для взрослых) ++
  
   Мир слезами умывается:
   у Мужчины между ног,
   к сожалению, болтается
   Санта-Клауса мешок.
   В том мешке гирлянды красные
   в изобилии лежат.
   Их названия ужасные
   как проклятия звучат:
   "мордобой" и "поножовщина",
   "с алкоголем баловство",
   "женский плач" и "безотцовщина",
   "безрассудство", "воровство".
   И звезда в мешке валяется
   (тоже красная она)
   и при этом называется
   жутким именем "война".
   Санта-Клаус там из пластика
   влез на пластиковый трон.
   Колпачок его со свастикой,
   а зовут Тестостерон.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   "БУРЖУАЗНАЯ МОРАЛЬ" ++
  
   Мир наш болен болезнью заразною
   и, по-видимому, обречен.
   Дело в том, что "мораль буржуазную"
   он несет в себе с древних времен.
  
   Как-то предок наш, сытно поужинав,
   развалился в пещере своей.
   Отдыхал он в тот вечер заслуженно:
   много `за день угробил зверей.
   Он смотрел с полусонным прищуром,
   вспоминая голодные дни,
   на еще не остывшие шкуры
   и все думал: "Зачем мне они?
   Мои жены обуты, одеты.
   Мои дети ночуют в тепле.
   А, ведь, есть и озябшие где-то,
   помышляющие о петле.
   Холод зол и жесток, как гиена,
   равнодушен он к детским слезам.
   Шкуры эти раздам непременно,
   коли я не нуждаюсь в них сам.
   А хотя... - его вдруг осенило.
   Он зевнул, почесал в голове. -
   - Чтобы все тут по-честному было,
   за одну шкуру пусть вернут две.
   А не смогут... Ну что ж... Вывод ясен.
   Я готов этот долг им простить,
   коль любой из них будет согласен
   мне работой своей отплатить,
   поделиться одеждой, добычей,
   своим домом, уютом, женой...
   Заведу я, пожалуй, обычай
   не работать любою ценой.
   Должники пусть меня ублажают,
   отдают ко мне в рабство детей...
  
   С того вечера мир и хворает
   "буржуазной моралью" своей.
  
  
  
  
  
  
   ТОЛПА ++
  
   Люди мечтают о власти
   над восхищенной толпой.
   Это, великое счастье -
   полюбоваться собой!..
   Раньше все было так просто!
   Мог абсолютно любой
   "дядя" высокого роста
   встать высоко над толпой.
   Нынче толпа поумнела:
   требует от вожаков
   не богатырского тела,
   а героических слов...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   СТРАХ ++
  
   Один изъян крысиной шеи
   хочу в стихах своих воспеть.
   Представьте, крыса не умеет
   на небо синее смотреть.
   Бывает, вытянется в струнку,
   на задних лапочках замрет,
   увидит небо, юркнет в лунку,
   там затаится, робко ждет...
   Ждет молний и раскатов грома.
   Грозы, короче, ждет она.
   Зверьку ведь вовсе незнакома
   небесных сфер голубизна.
   Что незнакомо, то и страшно.
   Оно пугает, тянет вниз.
   Не чаем мы найти отважных,
   не в меру гибкошеих крыс...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ДЕНЬГИ И ЛЮБОВЬ ++
  
   Когда мы любим и любимы,
   когда бурлит от страсти кровь,
   для нас почти несовместимы
   понятья "деньги" и "любовь".
   А между тем понятья эти
   на удивление близки.
   Любовь шагает по планете
   и собирает кошельки...
  
   К тебе, наивная девица,
   коль ты стремишься под венец,
   хочу я нынче обратиться,
   как мудрый, любящий отец.
   Пусть этот мой совет нескромный
   найдет приют в твоей душе:
   "Не верь пословице никчемной,
   мол, с милым рай и в шалаше!"
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ТАЛАНТ
  
   Бытует истина простая.
   Увы, она, как мир стара.
   Сокрыта в ней издевка злая:
   Мораль таланту не сестра.
  
   Пример тому - судьба австрийца -
   того, который обладал
   великим даром живописца,
   а между тем злодеем стал.
  
   Знать, не хватило ему блата
   на то, чтоб в "храм искусств" войти,
   да и плохой экзаменатор
   стал, как преграда, на пути.
  
   Зашорен взгляд был у придиры.
   Не распознал он Божий дар.
   На нем лежит проклятье мира
   за мировой войны кошмар.
  
   Когда б зазнавшаяся Вена
   не отвернулась от юнца,
   не превратился бы мгновенно
   в маньяка он и подлеца.
  
   Он жил бы в маленьком поместье
   под Линцем, высоко в горах
   и не страдал бы жаждой мести,
   мечтая мир повергнуть в прах.
  
   Писал бы милые пейзажи,
   палитрой пользуясь своей,
   а не вонючей жирной сажей
   из черных труб концлагерей...
  
   Талант - как ядерный реактор.
   Запустит кто-то бумеранг...
   И превратится мирный трактор
   в огромный смертоносный танк...
  
   2006 г.
  
  
   ТОРГАШИ ++
  
   Дети Евы и Адама,
   пожалейте торгашей!..
   Их ведь, бедненьких, из храма
   Иисус прогнал взашей.
   Отказал Он им, несчастным,
   в праве с Богом говорить,
   и за это днем ненастным
   им пришлось Его казнить.
   Самый главный предводитель
   всей торгующей толпы
   постарался, чтоб Спаситель
   не ушел от злой судьбы.
   Улучив момент удобный,
   рукава он засучил,
   в результате бесподобной
   сделки деньги получил.
   Но, когда его Учитель
   на Голгофу крест тащил,
   торгашу шепнул правитель:
   "Что же ты продешевил?"
   Нет покоя "бизнесмену":
   на душе - тоска и злость.
   Так в расплату за измену
   и повеситься пришлось...
  
   С той поры любой торговец
   обречен "в обнимку жить"
   с самой мерзкой из пословиц:
   "Как бы не продешевить!"
   Торгаши - владыки мира.
   Это ясно всем давно,
   но от Праздничного Пира
   остается им говно...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РОБОТЫ ++
  
   За повседневными хлопотами
   мы забываем о том,
   что окончательно роботами
   наш оккупирован дом.
   Цивилизация наша
   роботам принадлежит.
   Жизнь, словно манная каша,
   комом в желудке лежит.
   Кончилась эра свершений,
   творческих взлетов, надежд.
   Кибернетический гений
   всех превращает в невежд.
   Некуда больше стремиться
   нам в нашем сытом мирке.
   Если чему и учиться,
   так только гадать по руке.
   Робот за нас все построит,
   что-нибудь изобретет,
   Землю отчистит, отмоет,
   всюду сады разведет...
   Нас же прельщает торговля.
   К ней наша главная страсть.
   Это - как рыбная ловля:
   что-нибудь взять да украсть.
   Роботы нам не подмога
   в этой забаве лихой.
   Нам - торговать понемногу,
   им - охранять наш покой...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ШУТКА ++
  
   Отщепенец без роду, без племени,
   знаменосец, лишенный знамен -
   я совсем заблудился в безвременьи,
   а точнее - в чащобе времен.
   Моя Родина - баба ехидная -
   злую шутку сыграла со мной:
   не какую-нибудь безобидную,
   а такую..., что "волком вой"!
   Приучила сначала к "общаге",
   где "все поровну" и "все для всех",
   где банкноты - кусочки бумаги,
   а копить их - бессмысленный грех;
   где погибнуть в сраженьи не страшно:
   не забудет героя страна,
   и о детях (что немаловажно)
   позаботиться сможет она.
   А теперь вот сменила, тварь, кожу,
   как при линьке меняет змея,
   и ее хитроватую рожу
   вижу очень отчетливо я...
   Что за жуткие метаморфозы
   со страной моей произошли!..
   Свинорылый "крутой мафиози"
   воплощеньем стал Русской Земли.
   Взгляд украшен знакомым прищуром,
   из кармана торчит партбилет.
   Одну руку он тянет к купюрам,
   а в другой у него пистолет.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   РУССКАЯ ДУША ++
  
   Ты наша гордость и уродство,
   простая русская душа!..
   В поступках наших - благородство,
   зато в карманах ни гроша.
   Вот поманил нас кто-то словом,
   с трибуны брызгая слюной...
   Слукавил он, а мы готовы
   уже пожертвовать собой.
   Один лишь кто-нибудь, быть может,
   промямлит: "Врет ведь эта б..!"
   Но сотня скажет: "Непохоже...,
   такому можно доверять!.."
   Забудем мы про осторожность
   и станем слушать, не дыша,
   про то, как вору дать возможность
   украсть... Вот русская душа!..
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   ТЕЛЕВИДЕНИЕ ++
   (Навеяно просмотром телепередач)
  
   Картинка на экране:
   какой-то старый шут
   вопит, что россияне
   неправильно живут.
   Раздетые, разутые,
   имеют президента,
   который вечно путает
   наш нефтедоллар с центом.
   Почти не размножаются,
   питаются дерьмом.
   При этом возмущаются,
   но... шепотом, тайком.
   Живут в крысиных норах,
   среди помойных ям,
   в стране, в которой воры
   устроили бедлам.
   Хлебают спирт химический
   с водою пополам
   и выдержать стоически
   любой готовы срам.
   Детей своих спокойно,
   коль власти им велят,
   они сдадут на бойню,
   как бройлерных цыплят...
  
   Канал переключаю.
   Там шут уже другой,
   набычившись, вещает
   про то, что горд страной;
   про то, что ОН откроет
   ночлежки для бомжей
   и золотом покроет
   все лестницы церквей;
   что памятник поставит
   кому-то из царей,
   а пенсия составит
   четыреста рублей...
  
  
  
  
  
  
   ИСПОВЕДЬ РЯДОВОГО МОСКВИЧА ++
  
   Прости нас, славная столица,
   за то, что мы пока скрипим,
   за то, что не смогли смириться,
   за то, что есть и пить хотим,
   за то, что мы еще плодимся
   с законом логики вразрез,
   за то, что вечно суетимся,
   за то, что дышим, наконец.
   Особо нас прости, родная,
   за наших жалких стариков -
   тех, что, бутылки собирая,
   бредут вдоль стен твоих домов.
   Прости нам наши колымаги.
   Таких ведь в мире не найдешь!
   Они - как кляксы на бумаге,
   попавшей под осенний дождь.
   Мешают, лезут под колеса
   твоих роскошнейших авто...
   Прости! Но спросим мы сквозь слезы:
   Ну что нам делать? Слышишь? Что?!
   Ведь нас пока что очень много:
   пятнадцать лет - совсем не срок.
   Суди нас, но не слишком строго.
   Придется потерпеть чуток!..
   Займись пока своим убранством.
   Дворцы из золота построй.
   А мы всерьез займемся пьянством,
   И все - на кладбище, гурьбой.
   Мы станем удобреньем скоро.
   Но ты, родная, не грусти!..
   Уйдем без ссоры и без спора.
   Нам вымирать. Тебе цвести!..
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   НАШ СОВРЕМЕННИК ++
  
   Каков же он, наш современник?
   Мерзавец он или святой?..
  
   Старик скажет: "Сволочь! Мошенник!"
   А юноша скажет: "Герой!"
  
   "Бандит! - скажет школьный учитель,
   забитый плетьми перемен. -
   По-моему, слово "грабитель" -
   синоним и для "businessman"".
  
   "Торгаш!" - скажет врач презрительно,
   брезгливо наморщив нос,
   и сунет в карман решительно
   ту мзду, что торгаш принес.
  
   "Он главная наша опора! -
   прогавкает политикан. -
   И вы убедитесь все скоро,
   что это отнюдь не обман.
   Он - средний наш класс, наша гордость!
   Он нашей страны патриот!.."
   Прогавкает так в полный голос
   и тихо со сцены уйдет.
  
   "Он дойная наша корова, -
   мяукнет чиновник в ответ. -
   И мы будем снова и снова
   тащить его в свой кабинет,
   чтоб выдоить все до копеечки
   в обмен на бумажку, печать,
   акцизные марки, наклеечки,
   за право в метро торговать".
  
   "Он мой идеал, - скажет школьник. -
   Он может вести "бухучет" -
   Бермудский почти треугольник,
   в который "наличка" течет.
   Течет она и не кончается,
   и тут же, как манна с небес,
   дождем золотым проливается.
   Коттеджик, потом "Мерседес",
   дом с видом на теплое море,
   веранда, огромный балкон...
   Мечтаю о том, чтобы вскоре
   я сам стал таким же, как он..."
  
   Да, доля твоя незавидна,
   герой наших сумрачных дней.
   Потоки словечек обидных
   не лучше, чем град из камней.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   МАРШАЛЬСКИЕ ЗВЕЗДЫ ++
  
   Маршальские звезды...
   Сто брильянтов в ряд
   выстроились грозно,
   пламенем горят.
   Самой-самой чистой
   все они воды.
   Камушки лучисты.
   Маршалы горды.
   Маршалам приходится
   быть на высоте.
   Камушки, как водится,
   держат в чистоте.
   Моют на банкетах
   часто их в вине,
   в царских кабинетах
   в собственной слюне,
   моют и в остывшей
   кровушке солдат,
   что, глаза закрывши,
   мертвые лежат,
   и в поту забитых
   насмерть лошадей,
   и в слезах убитых
   горем матерей...
  
   Маршальские звезды,
   ваша чистота,
   мне напоминает
   краску для креста.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   "ИНТРОСПЕКЦИЯ" ++
  
   Мы все изнываем под бременем
   нелепых житейских страстей,
   страшась превратиться со временем
   в гниющие груды костей.
   А разума море бездонное
   и пламенных чувств океан -
   всего лишь частицы ионные
   тонюсеньких биомембран.
   Но под "власяницей" телесною
   вся сжалась и ждет, не дыша,
   прибытия в Царство Небесное
   озябшая наша душа.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Моя осень...
   (вместо эпилога)
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Ухожу в свою хмурую осень, ++
   не жалея почти ни о чем.
   Меня мертвой листвою заносит,
   ледяным заливает дождем,
   обдувает порывистым ветром,
   раздирающим мир на куски...
  
   Только память о самом заветном
   защищает пока от тоски!..
  
  
  
   Александр Смирнов
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   СОДЕРЖАНИЕ:
  
   ЛУННАЯ РАДУГА
  
   Счастливые сумасброды
   Городской саксофон
   Светофор
   Дома
   Синий вечер
   Январь
   Февральский вечер
   Февральская вьюга
   Март
   Апрель
   Май
   Июнь
   Июль
   Август
   Прощание с сентябрем
   Октябрь
   Ноябрь (Арбатский клен)
   Декабрь
   Предзимье
   Грустная зимняя сказка
   Ведьма-метелица
   Разнотравье
   Рожь
   Осеннее солнце
   Московская осень
   Клен
   Месяц - звездолов
   Лунная радуга
   Молитва
   Чувство влюбленности
   Юношам
   Весна
   В тот весенний день
   Астры
   Романс
   Пять алых гвоздик
   Осенний вечер
   Расставание
   Женские имена
  
  
  
   ВСЕЛЕНСКИЙ КАЛЕЙДОСКОП
  
  
  
   Пустота
   Звездное фламенко
   Солнечный зайчик
   Звездный цирк
   Япония
   Гальверстон (for David and Dorothy Summers)
   Хьюстон (for Susan Stivers)
   Анкара
   Парижский этюд
   Ницца (Ирине Елюбаевой)
   "Повар-Италия"
   Рим (Юрию Шахову)
   Рим - Вечный город (Сергею Колесову)
   Миланская подземка (Андрею Щербакову)
   Вена
   Линц
   "Зальцбургский дух"
   Женева
   "Нобелевский" Стокгольм
   Глазго
   Гибралтар
   Афины
   "Бармен-Египет"
   Ветер ВРЕМЯ
  
  
   ЛИЛОВЫЙ СУМРАК ПОДСОЗНАНИЯ
  
  
   На обходе
   Подземные переходы
   Бессонница
   Запах воспоминаний
   Воспоминания
   Романс воспоминаний
   Вечерний трамвай
   Планета Душа
   Зазеркалье (Зарисовка к фильму Андрея Тарковского "Зеркало")
   Синяя Русь
   Безличие
  
  
  
   ВСЕ МЕНЬШЕ ОСТАЕТСЯ АКВАРЕЛИ...
  
  
   Проповедь
   Осень жизни
   Над пламенем свечи
   Красота (Георгию Местергази)
   Музыка
   "Рубаи"
   Хлеб и вино
   Крещенская ночь
   Доброта
   Небесные дары
   Бог рядом
   Счастье мужское и женское
   Молоко
   Первородный грех
   Как начинаются войны?..
   "Реинкарнация"
   "Мир - это царство безличия..."
   Кумиры
   Триединство (Зарисовка к фильму Андрея Тарковского "Сталкер")
   Загляните в себя! (Зарисовка к фильму Андрея Тарковского "Солярис")
   Будущим поколениям (Зарисовка к фильму Андрея Тарковского "Жертвоприношение")
  
  
   "ЧЕРНО-БЕЛОЕ КИНО..."
  
  
   Шхуна "Земля"
   Пора лихолетья
   Кораблекрушение
   Эксперимент
   Плохой "Санта"
   "Буржуазная мораль"
   Толпа
   Страх
   Деньги и любовь
   Талант
   Торгаши
   Роботы
   Исповедь рядового москвича (?)
   Наш современник (?)
   Интроспекция
  
   Моя осень... (вместо эпилога)
  
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"