Жарко в топленной квартире,
Цельсий прет на Фаренгейта,
Не поется моей лире,
О величии момента.

Зверем бродят злые мысли,
Пол седьмого, светит солнце,
Листья первые повисли,
Мелкой дрожью под оконцем.

Нет помпезности и кайфа,
Нет тоски и вдохновенья,
Нет изысканного драйва,
Я пропитан пошлой ленью.

Шкура-дура, жаждит моря,
Куртуазных отношений,
Или водки литр с горя,
И в Сибирь от искушений.

Край критических исканий,
Извращенно непонятен,
Я валяюсь на кровати,
Среди черно-белых пятен.

Я не вынесен за скобки,
Я как вол всегда в работе, 
Всюду ямы, всюду пробки,
И как Сартра тянет к рвоте.